Свет небесный

Помню чётко вас красивою,
развесёлой, озорной...
Вы идёте молчаливою
мимо, мимо, стороной.

Оттого и мне не пишется,

остудила вдруг печаль.
Листья тополя колышутся,
улетают птицы вдаль...

Тяжело мне без приветствия

в ваших выцветших глазах
разглядеть вмиг тайну бедствия,
словно бурелом в лесах.

Может, скука заведения

вас застала в выходной;
может, смена впечатления
тяготит вас не впервой?

Возвратите взгляд приветливый,

тот — весёлый, озорной,
искренний и не кокетливый,
в этот, в этот выходной.

И свою печаль прогоните,

и моей исчезнет след.
Вы мне заново напомните,
что я всё ещё поэт...

* * *

Как коротка пора
тепла, цветенья...
Вновь краски
начинают увядать...
На переломе осени —
смятенье...
Зима к весне
впадает в благодать...
И лишь тебе, поэзия,
как свету
от солнца,
нет ни края, ни конца...
Коль ты Поэт,
и, окунувшись в Лету,
ты воспоёшь и сына и отца.
Вселенная —
поэзии начало,
чей — вечен срок,
распев — её удел,
в ней солнца лик,
она нас обвенчала
с мечтой,
с надеждой
и с величьем дел...

* * *

Поэзия — просторна...
Вошли в мои слова
и борозды, и зёрна,
и неба синева,
и моря позывные,
и нити синих рек,
и дали островные,
и будней вечный бег;
в них вовсе не случайны —
и радость, и беда,
признания и тайны,
ошибок чехарда,
и страсти озорные...
Не зря, волнуя грудь,
мои стихи земные —
крылатые чуть-чуть...

* * *

Разум наш мерцает...
Напряжение...
Нервы не выдерживают боли...
В мир приходим непременно с плачем,
а живём — то с посвистом, то с песней.

Любим наносить другим удары,

окружать их —
злостью, едкой склокой.
Выдаём за правду ложь нередко,
позабыв, какое сеем семя...

Обопрись, душа, на мысль

над бездной,
обопрись на опыт всех столетий...
Ясновидицей мечта приходит,
а уходит — молниею в небо.

* * *

Мир огромен, да так —
беспредельно в него восхождение,
перед нами пока
в эту высь —
ни дорог, ни следа...
Перекличку веков
сохранит круговое движение,
но возврата к истокам
не будет уже никогда.

Не меняя орбиты,

восходим мы выше и выше,
предрассудки, сомненья, препятствия
смело поправ...
Голос наш,
что прорезался,
звёзды однажды услышав,
может, тоже откликнется,
знак свой ответный подав...

* * *

Ветер тучи сгоняет в зенит,
вечер вызнобив возле села...
Тетива горизонта звенит,
и дорога летит, как стрела...
И луна по-над Русью трещит,
как монгольского воина щит...

* * *