Святая Инквизиция

Всю свою жизнь я сражался на войне. Скрытой, но от этого не менее беспощадной… Можно даже сказать, намного более беспощадной. Потому что постоянно приходится оглядываться через плечо. И ждать. Того самого единственного момента, когда защита врагов даст трещину.

Это не правда, что «Карающие» неуязвимы. Ведь одного из них, самого первого, Инквизитор убил чуть ли не своими руками. Вернее, это сделала Лилит, но сути это не меняет. Этих чудовищ можно уничтожить, главное дождаться того самого единственного мгновения.

Я не строю иллюзий. Уже давно. Почти с самого рождения. Еще бы! Ведь для этого мира я никто. Просто пустая страница книги, которой одна дорога — на костер.

Жизнь без борьбы — ничто. Ее просто не существует. Это почти аксиома! Для меня. И для моей семьи. Может, только Отец думает иначе. Но на то он и наш Отец, чтобы быть другим. Чтобы направить и ободрить. Объяснить необъяснимое.

Жаль только, что нас уже не переделать…

Мы дети войны. Другой жизни мы не знаем. Да и есть ли она? Не знаю. Да и не хочу. Я боец. Воин. Убийца. И у меня есть своя мечта… Я верю — придет день и тирания Инквизиции будет свергнута! Когда-нибудь. Если повезет. Если сил достанет.

Но… как больно терять тех, кто тебе дорог! Кого ты называл почти братьями. Из-за этих… тварей. Чудовищ нашей «славной», «святой» Инквизиции! Из-за собственных принципов и твердолобости. Из-за дела имя которому смерть Инквизиции и всем, кто с ней связан.

Тяжело это все. Больно. Но я сам выбрал свою судьбу.

Я — снайпер. Мой удел — ожидание. И только ненависть к Великому Инквизитору пока еще дает сил… да семья, которая сегодня стала меньше.

Инквизиция говорит, что верит и почитает Бога, но на самом деле убивает с его именем на губах. Во славу его! Мол, Бог призвал гнать всех отступников, всех тех, кто не верит в него так, как заповедует церковь…

Но это — ложь. Прикрытие для творимого ей беззакония. Власть. Ведь они наместники Бога на земле! Средство для того, чтобы манипулировать людьми! И ничего больше…

И текут по улицам реки крови. Безвинно убиенных только за то, что посмели думать не так, как того хочет Инквизиция. За то, что у них появился свой собственный взгляд на мир и вещи. Их стараются не замечать, но они есть. И это знают — все. Но — молчат, отводя глаза.

И Смерть шагает со своей косой по домам, собирая страшную дань…

Кто будет следующим? На кого укажет ее перст? Ее ждут, боятся и ничего не могут с нею поделать.

Говорят, ее дыхание можно ощутить по еле заметному аромату фиалок…

Не знаю. Я еще не сталкивался с этой равнодушной судией так близко, чтобы почувствовать этот аромат. И надеюсь, что еще очень долго не придется.

И приходится нам оплакивать дорогих нашему сердцу людей. И слышать за спиной обидные и ранящие не хуже ножа фразы… «Он не был предан Инквизиции». «Он предал нас». «Правильно поступили, таким как он давно нет места в этом мире!»

Много еще чего говорят. Разного. Страшного. Почти смертельного. Беспощадного в своем равнодушии.

Но при всем при этом, как объяснить маленькому ребенку, что кто-то дорогой ему больше не переступит порог его дома? Что он умер потому, что был не таким как все? Что этот ребенок теперь изгой? И что ему теперь одна дорога — на плаху, чтобы хоть как-то искупить выдуманный нашей Инквизицией грех…

Никак этого не объяснить. Это просто невозможно. Для человека, но не для времени. И вот оно-то и заставит понять, предварительно набив несчастному огромное количество шишек, поставив сотни ран, сбив кулаки до костей, иссуша душу.

Бог же… его не в чем винить, хотя иногда очень и хочется! Он не отвернулся от нас. Мы не имеем права это говорить. Нет. Потому что этого не может быть. Ведь настоящий Отец просто не может отвернуться от своих детей. Он просто позволит учиться им на своих ошибках. Самим. И надеяться, что Его дети одумаются и смогут услышать то, что Он им говорит.

Мы перестали в Него верить. Совсем. Почти все, живущие на Земле, Марсе, Венере и Луне. Хотя говорят, что это — ложь. Но так говорим не мы, а Инквизитор.

Мы все просто забыли о том, как надо верить. И звать. И надеяться. И любить.

Даже я порой считаю, что совсем не умею верить в Него. Просто потому, что не знаю как… докричаться до Него! Так, чтобы Он наверняка услышал все то, что хочет сказать мое сердце!

Я не знаю Его чудес. И даже если встречусь с ними, то вряд ли узнаю… Я ведь просто человек. Такой же, как все. Со своими страстями, переживаниями, эмоциями и грехами.

Да, грехами. Поэтому…

Прости меня Господи, ибо я грешен.

Прости меня, ибо я убивал… детей твоих. Ведь все мы твои дети! Даже эти Чудовища из Инквизиции, хотя в этом я сомневаюсь. Но Ты же позволил им появиться на этот свет… Значит ли это, что у них тоже есть шанс на спасение? Что Ты любишь их также как и всех? И что мы не должны нести им смерть?