Святая Инквизиция

Я уже не сплю… Потому что позволила себе узнать слишком много! И это не дает мне покоя… Я сама загоняю себя в могилу. Зря, наверное. Потому что ничего не изменится в этом мире еще как минимум поколения три! А потом уже будет поздно…

Я видела цифры. Не очень утешающие…

Так что… пожить я еще успею. Если не убьют.

А Ольга… Она спасется. Я верю. Я молюсь об этом. Потому что — заслужила это… Тем, что осталась собой в этой нескончаемой агонии жизни! Тем, что сумела сохранить себя и свой свет…

А мы — погибнем. Через много-много лет…

Потому что мы не такие как ты сестренка. Потому что мы совсем разучились молится не ради чего-то, а просто так… Потому что душа просит и плачет.

Ведь мы — настоящие Чудовища.

А для тебя чужая жизнь всегда была дороже собственной. Хоть и не показывала ты этого. Никогда. Но шила в мешке не утаишь… И я знаю. Вижу. Но никому не скажу этого. Даже под пытками.

Ведь мы почти не общаемся… Почти враги. Однако, не смотря на все это, в минуту сомнений ты почему-то пришла ко мне. Чтобы уверится в правильности своего решения. Сумасшедшего и немыслимого, но твоего… Так что, я рада, если сумела хоть как-то помочь тебе…

В соседней комнате зазвенел будильник. Настырно так, надоедливо. Но я не стану отключать его… Зачем? Все равно через минуту он перестанет напоминать мне и миру о своем существовании…

А я успею прийти в себя. И стать снова Зайцевой Милой, преданной Инквизиции и ее идеям женщиной. Надеть строгий костюм и собраться на нелюбимую работу.

Через минуту я стану той, которой должна быть. Каждый день. И видит Бог, я не понимаю, почему меня любит моя младшая сестра. Вернее — за что!

Я-то считала, что она меня ненавидит. Почти.

Только на столе останется стоять недопитая чашка черного кофе без сахара, напоминая о прошедшей ночи и моих размышлениях…

* * *

Успокаивающе шумит поезд. Последний, который идет до моего района. Как успела только на него сесть?!

Повезло… В последний момент запрыгнула в вагон! А так, пришлось бы брать такси… И то — если бы удалось! А иначе шагай до дома милая на своих двоих! Может к вечеру следующего дня и дойдешь…

Но я — утрирую. Естественно, что всего этого не было бы. Я просто бы осталась ночевать у сестры… Но — не хочу. Особенно после того, что я ей сказала. После того, как позволила узнать то настоящее чувство, которое я к ней испытываю.

Я же знаю, что она всю жизнь меня оберегала и прикрывала… Не только в пустяках, таких как разбитая ваза или соседское окно, но и тогда, когда я отправлялась по ночам бродить по городу и смотреть на жизнь. Ту, далекую и совсем мне неизвестную! Она позволяла мне многое… Даже не особенно возмущалась, когда я сказала, что буду художницей, а не ученым, как все в нашей семье на протяжении уже пяти поколений. Когда я заявила, что хочу найти свою дорогу… Поддержала ведь! И денег дала на первое время…

А еще — я ей доверяю. Потому что она никому не рассказала о моей тайне… Я-то знаю, что ей известно о том, какие картины действительно написаны моей рукой из тех, что портят жизнь Инквизиции. Не сдала она меня. Не предала.

Хотя — могла.

Не знаю, что бы я делала без нее! Она моя опора и поддержка… Незримая. И не беда, что все считают, что мы с Мил почти ненавидим друг друга. Презираем. Относимся со снисхождением. Их право! Мне достаточно того, что я знаю правду. И моя сестра — тоже.

Одиноким нельзя быть в этом мире. Не выдержишь… а так… Когда известно, что где-то под этим искусственным небом кто-то любит тебя и заботится о тебя — легче. Намного. Это сил придает и желания жить. Бороться за свои идеи.

Ведь она всегда будет гордиться мной. Даже если я совершу что-то непоправимое и немыслимо глупое…

Раньше, мне рассказывали, что поезда ходили со стуком. Монотонным и успокаивающим. А сейчас — совсем тихо. Мы же не по рельсам едем, а по воздуху… Хоть и в метре над землей!

Я совсем не разбираюсь во всем этом… Гуманитарий, как никак! А с тем, как и что должно работать — пусть механики разбираются… Не несчастные художницы…

За окном бежит дорога. Но у нее есть конец. Хотя кто-то считает, что это — не правда. Что дороги бесконечны. Что у них нет ни начала, ни конца. Потому что всегда, когда чей-то путь заканчивается, то сразу же начинается чей-то еще… В то же самое мгновение.

Я не знаю, какая из этих версий правдива, но мне ближе вторая… Наверное из-за того, что я все-таки люблю жизнь. Вернее полюбила, после того, как чуть было не совершила огромнейшую глупость! Но это — прошлое. И ни к чему мне его вспоминать…

Дорога, дорога… Куда ты меня приведешь? Что сулишь? Что скрываешь в своих туманных далях?

Где твой конец, а где — начало?

Нет их. Вообще… Вся наша жизнь — сотни дорог и тысячи путей. Которые не кончаются… А просто забываются! Вот так вот все просто.

Забыть — легко. Вспомнить — трудно.

Из окна на меня смотрит безумно уставшая девушка в красной бандаме… Она не может даже улыбаться. Сил нет. Ни на что.

А глаза — безликая серость.

Она мое отражение. Безвольное и не способное сделать свой выбор.