Святая Инквизиция

Что, впрочем, дела не меняет. Этого художника все равно надо убить. Уничтожить. Стереть с лица этой земли. А может, и двух других… Марса и Венеры. Ведь совсем неизвестно на какой планете творит это «чудо».

Не важно. У меня есть приказ — «Любой ценой!» За то, что он посмел бросить нам вызов. За то, что посмел говорить о Боге в своих картинах. Всемогущем и всепрощающем. Существующем и наблюдающем за нами, своими детьми…

Чушь! Его нет. Только вот, этот человек предпочитает считать, что есть. Его право. А мое — исполнить приговор, вынесенный моим Хозяином.

Я, кстати, видел эти картины. Случайно. И понял, почему их так ненавидит Инквизитор… С этих полотен кричали СВОБОДА и НАДЕЖДА. А еще — ВЕРА. Наивная. Детская. Глупая и невозможная вера в чудо. Настоящее… Такое, которое не встретишь в истории или жизни. А только в сказках.

Я помню… одну картину. На сказку. Старую-старую. Кажется, она называлась «Маленький принц».

Там на фоне огромного звездного неба и красного песка стоял златокудрый мальчик. Стоял и смотрел на этот синий, пронзенный золотыми, багряными и даже немного зелеными лучами. И столько тоски было во всей его позе, что даже меня тронуло. На один миг. А потом все прошло… Осталась только память да вычитанные кое-где строки о том, что так можно грустить только по дому. Дому, в который ты не можешь вернуться. Но он есть… а значит — есть надежда. Маленькая, похожая на хрупкий цветок… И нельзя сорвать его. Растоптать. Уничтожить. Потому что это не под силу никому. Потому что это — сказка. Детская. Пережившая время.

И их много… Потому что они, эти наивные истории нужны людям. Как отдушина в этой удручающе серой жизни, где совсем нет места необычному и удивительному.

Здесь обычной девчонке никогда не стать принцессой. Потому что фей-крестных не существует. Только злые мачехи да сводные сестрицы. А хрустальные туфельки стоят баснословно дорого!

Уснувший мертвым сном не оживет от поцелуя… Это же просто глупости! Смерть победить не могут даже врачи Инквизиции, а не только какие-то «принцы»!

Лютый зверь не обернется добрым и верным товарищем. Потому что зверей уже нет. Почти. Так же, как и птиц… И растений. Только кактусы и остались…

Утенку не превратиться в прекрасного лебедя. Что поделать — себя не переделаешь… Без чьей-то помощи. Но и полученный результат может оказаться совсем не таким, какой ожидался в начале.

Я знаю. Потому что с моими генами именно поиграли. Переставили их. Перестроили в нужную комбинацию… Кое что добавили, кое что убрали…

Мне не обидно и не жалко.

О чем может жалеть Чудовище?

Только о собственных ошибках. Да и те очень быстро выветриваются из памяти не оставляя совершенно ничего. Уступая место обычной рутине. Приказам.

Сейчас я еду со своим Хозяином на какое-то мероприятие, призванное показать то, как заботится Инквизиция о подрастающем поколении. Достойной смене своих отцов, дедов и прадедов.

Но это только прикрытие.

Главное — найти того, кто сумеет затмить этого зарвавшегося художника с его верой. Который сможет написать Инквизицию во всем ее блеске. Настолько ярком и нестерпимом, что он затмит все видимое ранее. И останется только она, Инквизиция, и добрый пастырь — ее глава.

Говорят, что сейчас в Государственном Университете засияла Звезда, достойная положить свою жизнь на благо Инквизиции…

Но я — сомневаюсь.

— Вы уверены, что этот человек то, что нам необходимо, Хозяин?

Слуга не должен задавать вопросов. Никогда. Но мне можно. Потому что я — личная охрана. Верный страж. И мое единственное желание — чтобы тот, кому я служу, был доволен. Остальное — неважно. Остальное — суета сует. Оно развеется пылью и исчезнет. Как не было.

— Да.

Веское и тяжелое. Все уже решено. Все будет так, как спланировано. Так, как захотел мой Хозяин.

Потому что он видел что-то неизвестное мне. Потому что почти проверил этого необходимого человека. И не нашел ничего… компрометирующего.

А мне на колени ложится папка с документами на эту Звезду. Чтобы знал. Чтобы запомнил и взял на заметку.

Потому что скорее всего убивать ее, когда дело будет сделано придется мне. Или Лилит. Или Церберу. Что впрочем, сути не меняет.

Эта Звезда сгорит в зените своей славы.

Посмотрим…

Имя — Ольга.

Фамилия — Зайцева.

Сейчас молодежь почти не используют фамилии. Только иногда — отчества. Как насмешку. А фамилии… Они звучат только на официальных мероприятиях.

Но в моем случае даже одно имя может сказать очень много о человеке. Вернее то, как его называют другие. Здесь — Ольга. Без всяких сокращений. Только так и никак иначе. И от этого в отдалении слышится звук вороненых мечей и отблески костра. Так когда-то звали одну Княгиню. Которая мстила за своего мужа…

Может, жестоко, по-мнению многих людей, но… тогда было такое время.

Великая вещь — история. Ее всегда подают так, как надо. Превратно толкуют события, вводят в заблуждение… Потому что кому-то это необходимо.

А истина…

У всех она своя. Даже у меня. И имя ей алая кровь.

Возраст — 20 лет.

Мало. Очень мало. Но если ее талант заметен уже сейчас, то что будет потом? Опасность. Для Инквизиции. Или неоценимое подспорье.