Сводный гад

— Нет, я тебя, Иван, не отговариваю. Я твой выбор и решение уважаю. Но отец остынет, и я уверен, захочет примириться. И помочь, не тебе, так ей. Так вот, не быкуй. Не надо девочке и себе экшен с лишениями устраивать. Тебе точно хватит по жизни экшенов. А девчонкам они по определению противопоказаны.

— Ничего не приму от него.

— Хорошо. Но подумай над тем, что я сказал. Простить отца за резкость — не позор.

— Не могу…

— Если тебя несправедливо обвинили, оскорбили, а ты не теряешь достоинства и способен идти на контакт, человек всегда поймёт свою ошибку. Раскается. Извинится. Исправит.

— Мне всë равно! Мне не нужно извинений.

— Тебе не всë равно. Он — отец.

— Ты ближе. Несравнимо.

— У нас было много времени. А у вас с ним — мало. Но не будем спорить. Я сказал то, что считал нужным, ты услышал. Надеюсь, эта ситуация тебя не подорвёт, а мотивирует.

— Однозначно!

— А Ярославна не выкачает, а усилит.

Беда в том, что я не понимаю — как?!

Прохожу мимо кухни в душевую.

— Доброе утро.

— Доброе утро, — здороваются они со мной одной интонацией.

«Жена будущего генерала», — застревает в мозгах фраза Бессариона.

Он даже не представляет, какая я беспомощная бестолочь…

Отец, в общем-то, говорил правду.

— Ясь, иди кушать.

На завтрак у нас свежий зерновой хлеб, адыгейский сыр, чай… И для меня лично — пирожное. Потому что у них обоих спортивная диета. И мне немного неловко. Так как в моём мире диета всегда у девочек. Но я с удовольствием ем лакомство, не зная, что мне делать, как жене будущего генерала — то ли обделить Ивана пирожным во имя его диеты, то ли втихаря от Бессариона все-таки засунуть ему в рот кусочек вкусняшки.

Эх…

Отламываю от пирожного кусочек желе с клубникой и таки засовываю ему в рот. Желешку на диете можно, вроде бы, да? Это белок.

Они оба уже пришли с пробежки и даже успели принять душ. А я безбожно засыпаю после каждого глотка чая.

— Собирайтесь.

— Куда?

— Голосовать за отца.

Переглядываемся с Иваном.

Не хочу… Ненавижу это его мэрство.

— Он и без моего голоса выиграет, — бурчу я.

— Одевайтесь, — Бессарион непреклонен.

И я бы, наверное, подчинилась, но…

— У меня паспорта нет. Он дома остался.

— Тогда идём мы. Он помог нашим, наши должны помочь ему. Возражения есть? — смотрит пытливо на Ивана.

— Возражений нет. Всë по-честному, — кивает Иван.

Они уходят, я падаю досыпать. Их так долго нет, что я первый раз в жизни сама разбираюсь от скуки с телефоном, устанавливая привычные приложения.

От безделья иду на кухню. Уже обед. И, конечно, мне хотелось бы что-нибудь приготовить для них, но я не умею. Что они там ещё едят на своей диете?

Отыскиваю всяких спорт-блогеров. Зависаю на их каналах.

Потом решаю ещё одну моральную дилемму — что нахальнее: хозяйничать на чужой кухне или, наоборот, не похозяйничать и окончательно убедить Бессариона в своей никчемности?

Ой, ладно…

Стащив кусок сыра с чашки, смотрю на продукты в холодильнике.

Ну, яйца пожарить смогу, наверное. Но мы их ели вчера…

На верхней полке — куриное филе. В дверце — банка с белой фасолью.

Короче, будет супчик, ничего не знаю. Это единственный рецепт, который не вызывает у меня сомнений. Всё просто — филе кубиками, фасоль промыть и в кастрюлю. Лук, морковь, зелень, перец, соль. Чего уж проще?

Включив видео рецепт, стараюсь точно повторять инструкции.

Но не всë так просто. Порезать мягкое филе кубиками не получается. На вкус форма не повлияет точно, решаю я, скидывая в суп жертву своей рукожопости.

Порезать лук мелко ещё большая проблема. Он весь расползается под пальцами. Выкинув то, что дресс-код не прошло, отправляю в кастрюлю только его часть.

Кинзы нет. Недолго подумав режу петрушку с укропом.

И когда уже почти красота, выключаю плиту и высыпаю зелень.

Вспоминаю, что забыла морковь.

Морковь только неочищенная, в нижней секции холодильника. Кто придумал покупать неочищенную морковь?! Срезаю с неё шкурку ножом.

А тем временем суп-то готов, как её теперь туда интегрировать?? Может её отварить сначала отдельно? Вот в этой маленькой сковородке, например. Ополаскиваю и ставлю её на газ. Вспоминаю, как бабушка тушила всегда лук и морковь на масле. Решаю, повторить фокус. Плюхаю туда немного масла. Оно трещит и летит мне в лицо, на руки…

— Ооо! — хватаясь за глаз, бегу к раковине, быстро умываясь водой.

Боже, это масло всë забрызгает! А я боюсь подойти к плите и выключить. Я вся и так уже в масленых укусах. Но оно вдруг, успокаивается…

Торопясь, чищу морковку.

Рука срывается, я сношу себе кусок кожи.

— Ааа!! — скачу по кухне, заливая всë кровищей. — Боже!

Сковорода дымится… Язык пламени лижет её сбоку, заскакивая внутрь.

В ужасе смотрю, как полыхает масло.

— Воу!! — залетает на кухню, обгоняя меня Бессарион.

Накрывает крышкой. Выключает.

— Ого, — обнимая за талию сзади прижимает к себе Ваня. Берёт мою окровавленную руку, засовывает под ледяную воду.

— И можете мне ничего даже не говорить, — закатываю я глаза. — Это должен был быть суп. Но факир был пьян и фокус не удался… — вздыхаю.

Иван целует меня в затылок.

— За попытку зачёт.

— За ТБ — двойка, — добавляет Бессарион.

Дует на ложку с супом, пробует.