Сын предателя

 Никому не было дела до старого деревянного дома, доживавшего последние сроки до сноса, и никого не интересовала судьба литературных произведений, которые могли погибнуть под ножом бульдозера вместе с этим домом. Николай Фёдорович лежал на кровати, как "раритет" двадцатого, ушедшего века, бездумно смотрел в потолок. До вечера он набирался сил, чтобы совсем некстати, в момент заходящего солнца начать шевелиться и, набравшись откуда-то сил, снова сесть к компьютеру и лупить с чрезмерной силой по клавиатуре.

 Это была его жизнь, его взнос в борьбу с бездуховностью современного мира, который воюет бесконечно только для того, чтобы пожрать сегодня. А завтра, возможно, разрывная пуля вывалит содержимое съеденного этим утром на песок пустыни или оазиса. Завтра мир явится на порог чистилища бога или аллаха, и никто из живущих сегодня не знает, какой приговор будет провозглашён каждому отдельно из этого мира.

 Точно знает Николай Фёдорович, что страдать будет другой мир - мир потомков, которым достанется разбомбленная и разграбленная планета! И не он ли сам является одним из тех, кто  недостаточно сил отдал для процветания земли? Совесть его просыпается в эти минуты, он уже выше становится бед родного сына, бед своих собственных. Он уже - оракул, ораторствующий на просторах белого листа, которому можно доверить все свои сокровенные мысли, которые не могут погибнуть под ножом бульдозера! Не должны!

 P.S.

 Сочинение потребовало много сил, но радость, что дело завершено, неизмерима!!!