Сын Ветра

В стенном зеркале, висящем напротив дивана, отражались двое мужчин среднего возраста. Форменный китель и бархатный сюртук. Орденские планки и вставки розового атласа. Погоны и шитьё золотом. Уставно́й галстук-самовяз и красная бабочка в горошек. Брюки, выглаженные до бритвенных стрелок, и лосины жемчужного оттенка.

Льдистые глаза. Карие глаза.

– Мы с тобой вроде как Ойкумена, – пробормотал Борготта.

Тумидус с подозрением воззрился на своего бывшего раба:

– Опять шуточки? Если да, то я не понял.

– Две реальности, – пояснил Борготта. – Физическая и мифологическая. Полные антиподы, и друг без друга жить не можем. Задыхаемся.

– Ты какая?

– А ты?

– Я первый спросил.

– Не знаю. Физическая?

– Вряд ли.

– Тогда ты физическая?

– Сомневаюсь. Практическое бессмертие? Нет, физика – это не моё.

На столе подпрыгнул коммуникатор: пришёл чей-то вызов.

– Опять, – вздохнул помпилианец. – Достали.

* * *

– Нет. Нет, Рахиль, и не проси.

– Ты должен, – настаивала Рахиль Коэн.

– Никому я ничего не должен.

– Должен.

– Идите вы все с вашими долгами… Сказать, куда?!

Гематрийка наклонилась вперёд, едва не выпав из голосферы:

– С нашими долгами, Гай. С нашими. Ты согласишься.

– Ага, раскатала губу.

– Рано или поздно ты скажешь «да». С вероятностью…

– Тыща процентов! Миллион! А пока что «нет».

– Мы однажды уже просили тебя. Помнишь? Поход в Астлантиду, двенадцать лет назад. Подготовка к войне. Мы пришли к тебе: Папа, Нейрам, Кешаб, я. Мы нуждались в командире, потому что мы, как ни крути, одиночки, индивидуалисты. Антисы – всегда одиночки, такова наша природа. Даже сейчас, объявив себя расой, мы не слишком-то изменились. Напомнить тебе, что ты ответил?

– Я коллантарий, – хрипло произнёс Тумидус. Дюжины лет как не бывало. – Природа коллантов – сотрудничество.

– Вот и сотрудничай, чёрт бы тебя побрал!

Тумидус смеялся долго, со вкусом.

– Репетировала? – поинтересовался он, отсмеявшись.

– Да, – честно созналась Рахиль.

– Сама?

– Наняла режиссёра-постановщика. Шесть уроков.

– Сколько он взял?

– Триста экю. Предоплатой.

– Скажи ему, что он шарлатан. Ты зря потратила денежки, госпожа Коэн. «Чёрт бы тебя побрал!» И бровки, бровки на лоб! С имитацией эмоций у тебя дела обстоят хуже, чем у меня…

Тумидус замялся, подыскивая сравнение.

– Чувство юмора, – подсказал с дивана Борготта. – Хуже, чем у тебя с чувством юмора.

– А ты заткнись!

– Неестественно, – возразил Борготта. – Наигрыш. Учись, пока я жив.

И вдруг заорал, багровея лицом:

– Заткнись, чёрт бы тебя побрал!

Тумидус опешил. Рахиль заинтересовалась.

– Вот, – как ни в чём не бывало, улыбнулся Лючано Борготта, в прошлом – директор театра контактной имперсонации. – Вот как надо. Рахиль, в следующий раз нанимай меня. Я беру дороже, но гарантирую результат.

Рахиль взяла паузу. Наверное, тоже подсказка режиссёра.

– Так что? – спросила она, когда молчание стало невыносимым. – Ты согласен?

Тумидус взял себя за горло. Глазами показал: достали!

– Ты согласен?

– Нет.

– Я перезвоню, – кивнула Рахиль.

* * *

– Хай, бро!

В дверь сунулся мальчишка.

Нет, не мальчишка – карлик. Слепой чернокожий карлик ростом с шестилетнего ребёнка. Карлик приплясывал, чесал нос, щёлкал пальцами, как кастаньетами – короче, ни секунды не стоял на месте. На вид, если приглядеться, ему было лет шестнадцать.

– Ты кто такой, а? – белые глаза уставились на Тумидуса. Вёл себя карлик, будто зрячий, наглый до кончиков ногтей. – Мне кажется, я тебя знаю. С чего бы? Я вашего брата рабовладельца не очень-то жалую.

Тумидус вздохнул. То, что безмерно радовало его по первому, и даже по второму разу, со временем превратилось в рутину, опостылевшую до зубовного скрежета.

– Привет, Папа!

– Папа? – изумился карлик. – Привет, сынок.

– Ну да, ты же ещё не Папа. Привет, Лусэро. Да, ты меня знаешь. Я – Гай Октавиан Тумидус, твой друг. Я был на твоих похоронах.

– Ага, – хихикнул карлик. – Белый бвана шутник.

– Белый бвана ни фига не шутник. Ты просто не помнишь.

– Чего я не помню?

– Ничего сверх положенного для твоего возраста. Кстати, твоя старшая жена отлично поёт блюзы. Как-нибудь слетай на Китту, послушай.

– Блюзы?

– Ага.

– Жена?!

– Старшая.

– Китта?

– Там твой дом. Семья. Дети, внуки. Родина, короче. Ты зачем здесь высадился? Тебе тут что, мёдом намазано?

– А почему бы и не здесь? Где хочу, там и…

– Вот-вот. Где хочешь, там и спускаешься. Ты всё время возвращаешься в малое тело поближе ко мне. Рефлекс, что ли? Если рефлекс, он мне не нравится.