Та, что гасит свет (сборник)

«А я и не знал, что кровь такая липкая. Век живи — век учись», — билась в голове дурацкая мысль. Вид окровавленного ножа ему вдруг не понравился, он прополоскал его под краном. Лезвие заблестело. «Ну вот, другое дело. Горячо, горячо… Виски на жаре станет теплым… Это плохо… Надо выпить…» Он поднес стакан к губам. Сделал глоток. Вдруг мелькнула идея: «А что это я так спешу? Интересно, зачем? До утра еще столько времени! Хотя зачем оно мне, время? Сколько уже было бесплодных вечеров и ночей, наполненных тяжелыми думами? Надоело! НА-ДО-ЕЛО! Не приняла меня жизнь, выплюнула, как несъедобную косточку. Вот только Сашку жалко. Анатольевич крепкий, выпьет сто граммов и успокоится. А Сашка себя будет винить. Нет, ну почему я не родился дураком?! Почему я не краснорожий дебил! Да за каким дьяволом мне сдался этот португальский?! Я, человек, далекий от футбола, как сумасшедший переживал, когда в девяносто шестом году в полуфинале чемпионата Европы чех Поборски забил сборной Португалии гол и вывел свою страну в финал! И ведь гол был шикарный — как рукой, перекинул мяч метров с двадцати пяти над вратарем, не сближаясь с ним! Ну и радуйся красоте гола, а я распустил нюни — «наши» проиграли! Какие они тебе, блин, «наши»? В две тысячи четвертом году в решающем матче продули каким-то грекам, и я опять чуть не плакал, в две тысячи шестом, находясь в командировке в Москве, смотрел чемпионат мира в спортивном баре. Обыгрывали в четвертьфинале англичан по пенальти, я был единственный, кто распевал португальские речовки и радовался «нашей» победе! И как англичане, битком набившиеся в зал, не вывели меня, словно умалишенного, на улицу и не отметелили от души? Зачем я это вспомнил?.. Зачем? Господи, что со мной… Надо было мне вытягивать ногу, ремонтировать позвоночник, выкупать автостоянку, приобретать пятилетний джип, потому что новый — дорого; и на нем телок снимать… Надо было пробовать студенток… Какой, интересно, у Вдовиченко вход во влагалище? Как выглядят малые половые губы? Они у нее небольшие, аккуратные, розовенькие или как распустившаяся роза, лепестками, коричневые?»

Борис Антонович потянулся к полочке, опрокинул стаканчик с таблетками в рот, запил виски. «Интересно, скоро подействует?» В стаканчике осталась прилипшая таблетка донормила. Он поймал ее мокрым пальцем и отправил в рот вслед за остальными. Снова глотнул виски. Чувствовалось только опьянение, больше ничего. Но ждать не хотелось. «Как же хороши песни Маризы! Еще треков пять, не меньше. Нет, нельзя ждать…» Он взял нож, повертел, рассматривая. «Какая красивая вещь! Не тому, не тому он посвятил свою жизнь. Ну и наплевал бы на свое уродство! Что, коротконогий не может заниматься стрельбой? Или владеть холодным оружием? Или поиметь с помощью денег, машины, подарков, лживых «люблю-трулю-лю» сотню-другую баб? Жил чужими текстами, чужими книгами, чужим языком, радовался ошибкам коллег — вот они написали так, а надо было бы вот этак! Тьфу, мерзость! Как жить, зачем, если главное — ебаться! Ну и, наверное, жратва — чтобы были силы. Жрать — трахаться, трахаться — жрать! Вот она, формула жизни!»

Он провел лезвием по запястью. В какой-то кинокартине видел — надо вдоль. Фигня, можно и вдоль… Теперь — другая рука. Вот так — крест-накрест…