Таба Циклон

Развернувшись резким движением спиной к окну, Даня судорожно дергает ручку на заднем сиденье, но Никитин блокирует все двери и трогается с места.

- Что, пидор, нравится истории придумывать? - зло спрашивает он Даню.

- Выдумщик, блин! - продолжает хохотать Тима. - Сказочник!

- Андерсен! - гогочет Никитин.Рита садится поближе к писателю и с нежностью обнимает его.

- У нас теперь есть взрывчатка, дружок… - доверительно шепчет она Дане на ухо. - Не самая современная, конечно, но уж что нашли. Тим, покажи ему!

Мальчик достает связку плотных красных колбасок динамита и, встряхнув ее, как кольчугу, демонстрирует писателю.

- Ну что же… Поздравляю… - выдавливает из себя Даня.

- Нет, ты не понял… - улыбается Рита. - Это мы тебя поздравляем! С днем рождения, Даня! Это для тебя! Подарок! Теперь ты сможешь размазать кишки современной литературы в самом что ни на есть прямом смысле! - она через голову надевает динамит на писателя на манер бронежилета, заматывает его сверху тонким желтым шнуром.

- Национальная Библиотека тебя устроит? - интересуется Тима. - Там красиво…

- Никитин, поворачивай сейчас направо, едем в библиотеку! - командует Рита.

- Вы чего, серьезно? - Даня не может поверить, что все это происходит на самом деле. Это все сон. Это кошмар! Это персонажи, которых он сам придумал. Как они могут ворваться в его жизнь?! Этого нет, этого не может быть! Сейчас он проснется! Проснется и пойдет пить чай… Запишет новую историю про Тиму и Риту в блокнот… Что нужно сделать, чтобы проснуться? Раньше достаточно было просто понять, что ты спишь. Но, видно, сейчас слишком реалистичный кошмар. Что же делать? Ущипнуть себя?! Не получится, руки связаны… Даня с силой бьется лбом о жесткую спинку стоящего впереди сидения.

- Э-э-э, вундеркинд, полегче! - останавливает его Рита.

- Ты не спишь, придурок! - смеется Никитин и пытается прибавить громкость. Из динамиков доносится натужный треск. - Вот гад, магнитолу сломал…

- Это не сон, Даня… - говорит Рита. - Ты дурак. Ты вообще ни черта не понимаешь. Думаешь, и к этой твоей девчонке приревновала? Не смеши меня! Ты никого и ничего не любишь, кроме своих глупых букв… Ты даже собственных героев хочешь убить… Что тебе нужно, ты сам хоть знаешь? Квартирка в центре? Домик в деревне? Семь нулей на банковском счете? - Она рывком открывает рюкзак и вытряхивает на Даню деньги: фунты стерлингов дождем сыплются на писателя, погребая его под собой. Рита убирает в сторону несколько купюр, чтобы он мог дышать. - Бумажная жопа Маргарет Тэтчер тебе нужна? Это тебя возбуждает?

- Я не знаю… Вам-то что нужно? Оставьте меня в покое!

- Ты трус! - почти кричит Рита. - Но у тебя была мечта… У тебя не хватило смелости ее осуществить, но мы тебя любим и поэтому сделаем все за тебя! Расслабься! Чтобы стать последним великим писателем, нужно сначала умереть!

- А ты разве не знал?! - поворачивается к Дане Тима. В руке у мальчика зажат дистанционный пульт, на матовой поверхности которого неторопливо мигает зеленая лампочка.

Рита щелчком открывает лезвие ножа и перерезает веревку, сковывающую руки писателя. Закат жирными кровавыми пятнами растекается по развидневшемуся небу. Темные дождевые тучи растворяются в воздухе - недолговечные следы пожарищ над еще более недолговечными городами. В щелочку не до конца закрытого окна прорываются остатки морского ветра: того самого, что так неосторожно растерял себя по дороге. Он ледяной волной проносится по спине писателя, острыми щупальцами щекотки заползает в подреберье. А действительно, какого черта? В кого он превратился? Разве не об этом он мечтал?!

- Отлично, ребята! - вдруг отрывисто бросает Даня и поправляет на себе кольчугу из динамита. - Спасибо, что прочистили мне мозги!

Тима с Ритой весело переглядываются.

- Поехали в библиотеку! Я готов! - Даня выхватывает у мальчика из рук пульт и кладет большой палец рядом с кнопкой. Губы писателя выгибаются в жестокой хладнокровной ухмылке. - Поехали! Покажем этим ублюдкам!

- Шеповалов, ты чего - совсем дурак?! - смеется девушка. - Мы же пошутили!!!- Аахххаах! - покатывается Тима… - Рита, дай пять! Нет, ты видела? Видела? Ахахах…Фанатичная ухмылка писателя надувается неподдельной обидой.

- Так что, это все фальшивое? - спрашивает он и, не дожидаясь ответа, нажимает кнопку. Свет мигающей лампочки становится оранжевым.

- Ну почему же! - Тима забирает у писателя пульт. - Все настоящее. Просто надо три раза нажимать.

- Зеленый, оранжевый, красный, - поясняет Рита. - Как на светофоре…