Тайна Черного дома

Буков с интересом наблюдал за Лукой. Надо же! Столько времени искать, и вот он — протяни только руку! Лука производил впечатление скучающего курортника. И действительно, ведь еще не сезон, народу мало, интересных людей вообще нет. И остаются такие вот карточные знакомства для выпивки по вечерам. В общем, он ведет себя нормально, то есть правильно, подумал Буков и тут же спохватился. Стоп! Значит, я что-то заметил, если в голову пришло такое: ведет себя правильно… Значит, он что-то делает не так? Именно! Ведь за ним охотились, он сюда бежал каким-то подпольным способом, а теперь изображает курортника. А по идее, он должен находиться в постоянной тревоге, в напряжении. Оглядываться, например, непроизвольно, озираться. Но ему, как видно, велено было играть беспечного покорителя курортной зоны. Ах, велено?! Буков очень обрадовался неожиданно и удачно найденному слову. Кем же это велено, интересно? Ответ может быть только один: Никифоров здесь! И может быть, встречал их в Феодосии. И может быть, сейчас где-нибудь неподалеку, здесь…

Таков был ход размышлений Букова. И ему сейчас выгодно как бы не знать, не помнить о Никифорове, решил он для себя. Следит он сейчас за ним, Буковым? Ну и на здоровье, как говорится. И пусть они с госпожой Итой устраивают свои разборки сколько вздумается. Я никому не мешаю, я розыскник. Я чист и там и здесь. Я выполнил свою часть работы и могу умыть руки…

В это время Никифоров действительно следил за ним. И размышлял. И чего он так на Лукаша уставился, глаз не сводит. Впрочем, понятно, этот лис хочет просечь, играет Лукаш или все идет по правде. Меня, стало быть, вычисляет. Интересно, понял он, что я здесь, или еще нет? Так или иначе, надо что-то новенькое ему подкинуть. Нельзя, чтобы он мусолил одну и ту же задачку.

* * *

Вернувшись на квартиру, Буков доложил И те, что видел Луку. О своих психологических изысканиях он, разумеется, умолчал. Говорил в основном про географию обитания Луки. И начертил маршруты его движения от дома к морю. А передавая ей бумагу, не удержался, подумал с ознобом в душе: как же легко теперь убить человека.

Но Ита, по-видимому, была другого мнения.

— Пойдем, — проговорила она бесстрастно. — Мне надо это посмотреть…

И Буков повел ее. Не на то место, где был сам, чтобы не привлекать внимания, а на горку с противоположной от тропинки стороны. Показывал ей все, что надо, комментировал, а она смотрела на все это через оптический прицел. В ее руках он был отдельно от винтовки, естественно.

Потом она снисходительно бросила Букову, будто собаке или кошке:

— Молодец!

Буков обматерил ее про себя, пообещав мысленно, что спать с ней он все же не будет. Но думалось ему об этом все сильней, все назойливей!

— Вон оттуда буду стрелять! — нисколько не стесняясь этих слов, размышляла Ита.

Буков глянул на далекую противоположную горку. Пожалуй, она была даже дальше от нужной им тропы.

— Да ты что!.. — развел руками Буков.

— А в чем дело?

— Далеко же! Риск…

— Тебе далеко, мне близко, понял? — сквозь зубы процедила она, подумав, объяснять дураку или не стоит, все же решилась: — Чтобы все было чисто, стрелок должен находиться возможно дальше от места поражения!

Как инструкцию протараторила. Неужели для убийц издают инструкции?! Буков ясно представил себе, как увесистая черная муха полетит, выпущенная из рук этой пахнущей лавандой красавицы. И уткнется в сердце или висок того парня. Сколько ему? Тридцать с чем-то на вид, выглядит молодо. Чем, интересно, он сумел провиниться перед мафией? «Н-да… и капитан милиции тут как тут — на страже интересов!»

— Это что? — резко спросила Ита и, оторвав от глаза прицел, повернулась к нему.

Буков сориентировался по направлению.

— Я же тебе толковал! Это дом, где он снимает площадь.

Ита не удостоила его ответом, просто ткнула в руку свою оптику. Не сразу, без привычки, но все же Буков нашел через минуту-другую нужный дом. Но что это? Лука сидел на скамейке перед домом и укладывал какие-то вещи во вместительный защитного цвета рюкзак.

— Зачем? — требовательно осведомилась Ита.

— Не спрашивал!

— Придется спросить…

— Слушаюсь, едрена-палка!

— У тебя не палка, а мочалка! — впервые улыбнулась Ита. И Буков понял, что шанс у него есть. Но тут же чувство, отчасти похожее то ли на ужас, то ли на отвращение, сжало его душу. Как же он будет обнимать эту… Целовать губы, глаза, которыми она высматривает, куда ловчее всего приспособить человеку маленькую, черную, летящую из ее винтовки смерть? Но ведь он сам ее сюда привел. Неужели все это он проделал из-за той жалкой, тоненькой пачки долларов?.. Как все перепуталось в жизни!

— Ладно, ступай, — с трудом выговорил Буков. — Я найду хорошее место, буду смотреть. Потом обсудим…

— К вечеру возвращайся!

— Что такое «к вечеру»? Ты думаешь, я буду там всю ночь?

— Будешь столько, сколько я скажу!

— Пошла ты знаешь куда!