Так не бывает. Шепот противоречий (СИ)

Теперь моя очередь молчать. Есть ли в этом смысл? Будем вдвоём шататься по улице и искать этого полудурка? Не факт, что найдём, но с другой стороны… Лично я не смогу просто сидеть дома сложа руки уповая на то, что всё-таки вернётся. Может пьяным, а может и ещё больше поколоченным. У меня слишком бурная фантазия, и она точно не даст мне спокойно сидеть в ожидании и уж тем более спать.

Смотрю на дисплей сотового — двенадцатый час.

— Завтра на учёбу, — говорю я.

— Ну пропустим одну лекцию, ничего страшного. Не бросать же его, а то ещё натворит какой-нибудь фигни.

Снова вздыхаю. Вечно у нас всё через известное народное место.

— Только я понятия не имею, где его искать? Кому звонить?

— Приеду, вместе решим.

— Ладно. Приезжай. Я буду у Лёньки.

7 апреля

* * * *

Ритка приехала только минут через сорок. Мы ещё раз прошлись по району, уже более спокойно. Снова и снова набирали его номер, пытаясь дозвониться. Сотовый друга был всё так же выключен. Обошли все ближайшие магазины, что были ещё открыты в эти часы. Едва не в подъездах искали. Ещё раз прошлись по всем местным барам, даже самым злачным. Пару раз пришлось «отбиваться» от местных алкашей. Всегда удивляло, что даже в будни можно встретить вот таких вот индивидов. Причём в очень немалом количестве. Словно охреневшая часть города вообще никогда не работает. Чёрт знает только, на что пьёт… Хотя нет. Известно на что. В общем, прогулочка вышла та ещё.

В квартиру друга вернулись уже за полночь. Цифровые часы моего сотового показывали почти два ночи.

— Капец я устала, — Ритка без сил плюхнулась на обувной шкафчик в прихожей. — Как будто кросс пробежали.

— Точно, — не менее устало выдаю я, разуваюсь, затем прохожу в кухню. Кладу сотовый на обеденный стол, ставлю чайник. — Ты есть хочешь?

— Да, — отзывается подруга из прихожей, тоже идёт в кухню, садится за стол.

Молчим. Пока закипает чайник, делаю бутерброды на скорую руку, отправляю их в микроволновку.

— Что делать будем? — наконец нарушает молчание Ритка, одновременно пытаясь уже, наверно, в миллионный раз дозвониться до Лёньки.

— Не знаю, — смотрю на девушку. — Ну что?

— Выключен, — она пожимает плечами, кладёт свой мобильник рядом с моим.

— Трындец, блин… — раздражаюсь. Я и до этого уже была на взводе, хотя и старалась изо всех сил не показывать данного факта подруге. Ну вот куда? Куда он попёрся, идиот? Неужели нельзя было точно так же напиться дома? Ебанутый? Да это мягко сказано, Алён.

— Может, в полицию?

— Ага, в хуйлицию… — спотыкаюсь, когда микроволновка противно пищит, оповещая: «жрать подано!». Достаю бутерброды, наливаю нам чай, сажусь за стол. — Прикол с правоохранительными органами мы уже как-то проходили. Не думаю, что за прошедшее время что-то изменилось. К тому же правило трёх суток никто не отменял.

Ритка кивает.

— Сашке позвонить?

— Зачем?

Внутри поднимается глухое раздражение. Мой лимит сдерживания исчерпан, нестабильная сущность начала давать сбой, уступая главные позиции. Очень не вовремя, как всегда. Оно не находит себе выхода, а потому перерастает в злость. Меня вдруг всё бесит. Вот просто всё! Словами не передать, насколько. Прошедшие дни, учёба, работа, Лёнька со своими выходками, эта квартира, Ритка. Даже долбаные бутерброды передо мной вызывают нестерпимое желание запустить их в стену вместе с тарелкой. Чтобы осколки разлетелись в разные стороны, осыпав кухню. Чтобы ни в чём неповинная еда небрежно упала на пол, с большой охотой собирая на себя всю возможную и невозможную грязь и пыль с пола, одновременно пачкая его ещё больше. А затем туда же запустить чашку с чаем. Возможно, даже разнести здесь всё к чертям собачьим.

— Не знаю… — девушка пожимает плечами, откусывает бутерброд и прибавляет с набитым ртом: — Поможет.

Но я по привычке стараюсь держать этот шквал внезапного дерьма в себе. И надо заметить хреново мне это удаётся.

— Ещё раз прогуляться по местным барам? — криво усмехаюсь, опускаю лицо, чтобы подруга не заметила, как его перекорёжило затем. — Не думаю, что это хорошая мысль. Да и спит он уже, наверно… Я бы на его месте спала.

— Тогда ждём?

— Ага, у моря погоды, блин, — не унимается во мне злобная сущность.

Ритка ничего не отвечает, продолжает жевать бутерброд. А я думаю. Думаю о том, как бы не стало ещё хуже. Хотя, с другой стороны, сейчас ему лучше не попадаться мне на глаза. Иначе сама отделаю так, чтобы вся дурь из башки разом вылетела. Хочет побыть один? Напиться, забыться и далее по списку? Или что у него там творится в той части тела, что именуют головой? Мог бы просто сказать: "Алёна, будь так добра, свали восвояси, я хочу недельку другую поужираться до поросячьего визга. Как реабилитируюсь, наберу, ага…

Хотя о чём я? Сама такая же. Компашка мазохистов-партизан недоделанных. Сами же гоним друг на друга, что вечно молчим и держим всё в себе, и сами же продолжаем эту долбаную традицию идиотизма. В большинстве своём жизнь людей ничему не учит. Факт. Непонятно только, что Ритка с нами забыла? Хотя она за свои годы тоже ни хрена хорошего так и не усвоила.