Так не бывает. Шепот противоречий (СИ)

Перехожу по пешеходному переходу, через пару мгновений я на широкой площадке перед родным университетом. Достаю старенький и обшарпанный второй сотовый, который последние несколько лет использую в качестве плеера, предполагая, что у него села батарейка. Так и есть. Вынимаю из ушей наушники, оставляю их болтаться на груди и уже в тишине прохожу дальше, мимо большого здания, вдоль неприметного сквера, к круглосуточному супермаркету. Захожу внутрь, покупаю пачку сигарет, возвращаюсь в сквер, сажусь на одну из лавочек, распаковываю отраву. Закуриваю.

Хоть уже и начало марта, но на улице поздними вечерами по-прежнему холодно. Плотнее застёгиваю молнию куртки, натягиваю платок почти до самых губ, убираю одну руку в карман и чуть съёживаюсь, втягивая голову в плечи. Какое-то время сижу неподвижно. Смотрю в одну точку.

— И зачем припёрлась сюда? — издаю глухой смешок. — Не понятно.

Достаю сотовый, снимаю блокировку. Половина первого ночи. Бесцельно листаю страницы меню, захожу в приложения соцсетей, после почти сразу закрываю их. Затем открываю список звонков. Последний исходящий вызов — «Ритка». Ниже — «Лёнька». Листаю вниз, пока взгляд не выхватывает из списка и палец на автомате не останавливает движение иконок на экране гаджета.

— Серьезно, Алёна… Ты же не собираешься ему звонить после всего? — пристально смотрю на имя контакта: «Придурок». Затем пролистываю вверх, снова останавливаю движение иконок. Это забавно и печально одновременно, но, кажется, мне совершенно некому звонить. Я могла бы вновь попытать удачу с Лёнькой, однако если друга не было дома, скорее всего, он с ребятами на студии. Или ещё где-нибудь. В отличие от меня друзей у него достаточно. И сейчас он совершенно точно пьян. А если он пьян, то и диалога у нас с ним не получится. Можно снова позвонить Ритке. Хотя, уверена, эффект будет тот же. Она, скорее всего, с Лёхой. Уверена. А ещё я уверена, что для неё сейчас данный субъект гораздо интереснее моих внезапных скитаний по ночному городу.

Ещё раз пролистываю список контактов, останавливаю на нужном, несколько секунд медлю, затем всё-таки нажимаю на «вызов».

— Алло, — почти сразу раздаётся на том конце телефонной линии.

— Привет. Не разбудила?

Собеседник медлит, но затем всё-таки отвечает:

— Привет… Нет, не разбудила. Что-то случилось?

— Типа того, — издаю тихий смешок. Что я там говорила некоторое время назад про «редкостный кусок дерьма»? Ага. Точно… — У меня просьба. Вернее даже… вопрос.

— Какой?

Слышу, как мой собеседник, кажется, идёт куда-то. После всё стихает. В динамике едва слышно, как щёлкает зажигалка.

— У тебя можно переночевать?

8 марта

* * * *

Так как маршруток на сегодня уже не будет, приходиться вызывать такси. Минут за пятнадцать добираюсь до знакомого района недалеко от центра города. Расплачиваюсь с водителем, выхожу из машины. Мой неожиданный «спаситель» уже ждёт меня у высоких обшарпанных дверей парадной. В кроссовках, тёмных спортивных штанах с узкими резинками внизу, плотном коротком пуховике синего цвета. Молния расстёгнута, из-под куртки виднеется чёрная толстовка, на голове капюшон, недлинная чёлка растрёпана и едва-едва прикрывает глаза. Парень ёжится от холода и курит.

— Привет, — робко произношу я и останавливаюсь напротив в шаге от него. Неловко улыбаюсь.

— Привет, — кивает мне Сашка.

Из-за темноты и тусклого уличного фонаря не сразу, но замечаю пластырь на переносице парня. От этого вида становится ещё больше неуютно. Я даже не знаю, что Лёнька им сказал той ночью. Как отмазался?

Сашка какое-то время смотрит на меня, почти не мигая, а затем:

— Как ты?

Медлю, после невыразительно пожимаю плечами.

— Нормально. А ты?

Он повторяет мой жест, опускает глаза, делает затяжку и на выдохе:

— Пойдёт.

Повисает неловкая пауза. Казалось бы, наше общение с ним всегда было таким непринуждённым, простым. Нам всегда удавалось найти общий язык. А сейчас… Сейчас я даже не знаю, что ему сказать. Просто смотрю на него, и внутри так грустно и так погано одновременно, что выть хочется. Просто волком выть. Долбаный Ян и его долбаные выходки.

— Прости, — мне хватает сил только на это. Тихое и почему-то странно звучащее слово.

Сашка поднимает на меня вопросительный взгляд.

— За… — осекается, а затем, спустя недолгую паузу, дарит мне ту знакомую, пусть и несколько бледную, улыбку. — Я в порядке, правда. Так что не парься. Бывало и хуже.

— Мне, правда… очень жаль, что так вышло.

— Забей.

Стараюсь улыбнуться ему настолько искренне, насколько вообще могу.

— Пойдём внутрь, — он выбрасывает сигарету. — Холодно тут стоять.

— Да. Пойдём.

Молча мы заходим в здание, поднимаемся на второй этаж. Почему-то в коридорах темно, свет горит лишь на лестничных площадках. Доходим до дверей репетиционной. Сашка открывает дверь своим ключом, войдя, какое-то время шарит рукой по стене, как я думаю, в поисках выключателя. Спустя секунды под потолком загорается чуть тусклый свет.

— Вэлком, — произносит парень и, не оборачиваясь, проходит к низкому, но длинному журнальному столику возле двух старых диванов.