Такое время

– Тебе только на радио работать, – сказал уважительно.

Виктор молча встал, налил себе воды из чайника и выпил.

– Вызови мне такси, пожалуйста, – попросил он Тарасова.

Андрей достал телефон, вызвал такси. Виктор проверил документы и билет, сунул их в нагрудный карман куртки.

– Через десять минут приедет, – сказал Тарасов, – пошли, провожу тебя. Я бы подвёз сам, но мне вот эту запись надо везти. Ждут её очень. Между прочим, несколько тел уже опознано. У Цукермана оказался близкий родственник, который работает в МИДе Израиля. Так что твоё дело вышло на международный уровень.

– А отец? – спросил Виктор, захлопывая дверь гостеприимной Любиной квартиры. – Его когда похоронят?

– Когда закончатся следственные действия, – ответил Тарасов. – Ты не переживай, я позабочусь обо всём. Похороним. Хочешь с моего телефона с мамой поговорить?

Они зашли в лифт.

– Не надо, – подумав, ответил Виктор, – просто передай ей, что я её люблю. И пусть простит меня.

– Хорошо, – Тарасов потрепал Виктора за рукав, – всё будет хорошо. Ты молодец. Как бы то ни было, месть или не месть, правильно или не правильно, ты всё чётко сделал.

У подъезда уже стояло жёлтое такси с логотипом «Яндекса».

– Спасибо за всё, – Виктор обнял Тарасова, – спасибо.

– Давай, брат, – Тарасов открыл заднюю дверцу машины. – Мне на мейл сбросишь сообщение, как устроитесь. Хорошего вам полёта!

И захлопнул дверцу.

– В Шереметьево, и если можно, быстрее, – попросил Виктор водителя.

– Да, командир, – ответил водитель, немолодой уже узбек или таджик в синем спортивном костюме. – Долетим, не заметишь.

Он вырулил на трассу, откуда через несколько минут выскочил на МКАД.

– Не против, если я музычку включу? – спросил водитель.

– Да, пожалуйста, – ответил Виктор.

Водитель включил радио. Из динамиков полилось: «Приходите в мой дом, мои двери открыты. Буду песни вам петь и вином угощать».

Виктору стало не по себе. Даже мурашки побежали по коже. Он нагнулся к сиденью водителя.

– Только не блатняк, – попросил он, – любую другую музыку, но только не это.

– А что, тебе шансон не нравится? – удивился водитель.

– Не в этом дело, – криво усмехнулся Виктор, – просто один мой знакомый однажды всю ночь шансон слушал, слушал, а потом умер.

Водитель покосился на Виктора, но ничего не ответил. Лишь покрутил ручку настройки радио.

– Во, – сказал он, – ретро устроит?

– Устроит, – Виктор откинулся на сиденье.

Из динамиков полилась новая песня: «Я мечтаю вернуться с войны, на которой родился и рос, на руинах нищей страны под дождями из слёз».

– Такая подойдёт? – крикнул таксист со своего сиденья.

– Да, – коротко ответил Виктор и закрыл глаза.

Слова песни проникали в его уши и душу. Даже шум многополосной дороги ушёл куда-то в сторону. «Я пророчить не берусь, но точно знаю, что вернусь, пусть даже через сто веков, в страну не дураков, а гениев», – пел Тальков.

– Я вернусь, – прошептал Виктор, – я обязательно вернусь.

Он не видел, как у идущего впереди бензовоза лопнуло колесо и огромную машину развернуло поперёк дороги.

Таксист дико закричал, рванул руль вправо, но такси ударилось о шедший параллельным курсом грузовик и, уже не управляемое, полетело прямо на цистерну, из которой выливался бензин.

Виктора швырнуло вначале вперёд, на спинку переднего сиденья, а потом вбок, прижав к боковому стеклу.

Он открыл глаза и последнее, что увидел, – огненный шар, который поглотил его вместе со всеми тревогами и сомнениями.

P.S. Все совпадения имён, фамилий, кличек и названий населённых пунктов случайны и непреднамеренны.