Там, где меня нет

Почерк у Трофимова убористый, красивый. Даниил даже позавидовал этому почерку — у него-то никогда не получалось писать так, чтобы все понимали. Но он никогда особо не парился по этому поводу. Парился он теперь, когда стал читать записи Трофимова.

«Больной ублюдок, — подумал Даниил. — Еще и дневник ведет…»

Даниилу вспомнилось, как часто слышал он от более опытных сотрудников МВД о том, что каждый преступник в глубине души желает быть пойманным. Слышал это в репликах героев кинофильмов. Читал в книгах. Но это казалось ему полнейшим бредом — всегда приходилось прикладывать немало усилий, чтобы доказать вину преступника. Не было такого, что отбитый на всю голову бритоголовый скинхед просто сидел и ждал, когда же его, наконец, поймают опера и кинут в камеру к ораве «черных».

Теперь же он мысленно соглашался со словами старших товарищей, понимая, что желания — они ведь проявляются в мелочах. Трофимову, похоже, было чертовски приятно заниматься тем, чем он занимался. Свою работу он не откладывал в сторону и не запирал под замок даже дома. Думал о том, что делает. И совершенно не боялся, что его квартиру взломают.

«Записи… много того, что прольет свет на его деятельность, — продолжал размышлять Даниил. — И не только на его. По большей части, эти записи изобличали и Гурина, и Стивенсона. Страховка на случай, если с ним что-то случится? Вполне возможно. Он ведь хитрый, этот Трофимов. Но надо поискать получше. Должно быть что-то еще. Обязательно должно быть…»

Прошло уже десять минут. Даниил проверил шкаф и тумбочки, ящики письменного стола, обшарил всю кухню и, наконец, принялся копаться под ванной. В свет фонарика попадали трубы, паутина, закатившаяся в угол батарейка и вантуз.

Наглотавшись пыли, Даниил поднялся. Огляделся. Подошел к туалету. Проверил бачок. Пусто. «Ну хотя бы не как в „Крестном отце“», — подумалось Даниилу, и на какое-то мгновение даже стало весело. Нервно так, но весело.

Еще раз окинув взглядом ванную комнату, Даниил задумался. Что-то не укладывалось у него в голове. Что-то здесь было явно лишнее. Не эта потрескавшаяся ванна, не этот чертов туалет. Плитка кое-где сыпется. Тут бы не помешало сделать ремонт. А вот решетка вытяжки…

Выглядит новой. Выбивается из общего вида. С чего бы это вдруг?

Даниил опустил крышку унитаза, встал на нее ногами и потянулся к решетке вытяжки. Даже не просто решетка — внутри маленький вентилятор. Даниила это удивило. Настолько, что он решил задержаться и снять решетку вместе с вентилятором.

Нужно было все сделать аккуратно — так, чтобы не оставить никаких следов. Трофимов не должен догадаться, что в его квартире побывал кто-то посторонний. Улики, найденные во время несанкционированного обыска, не будут приниматься во внимание. Здесь-то никак не смухлюешь. Не в этой ситуации.

Даниил достал из кармана куртки перочинный нож. Крышка вытяжки была насажена на крепления, а вот основу пришлось откручивать. Аккуратно, чтобы без следов. Затаив дыхание.

Готово! Вентилятор вместе с решеткой и ножом лежат в раковине, а Даниил тянется рукой в темноту. Не самое приятное ощущение. Будто сейчас захлопнется пасть чудовища, которое поджидает там, в глубине. Но разве ты боишься чудовищ, Даниил? Неужели ты все еще не убил ребенка внутри себя?

Даниил нащупал небольшой продолговатый предмет и аккуратно вытащил его из темноты. То была сама обыкновенная USB-флешка.

Недолго думая, Даниил аккуратно спрыгнул с унитаза и направился в комнату. Там он сел за компьютер, вошел в учетную запись пользователя — она так и называлась: «Пользователь» — и воткнул флешку в разъем. Никаких тебе паролей, шифров. Ничего.

— Хватит ли мне везения до конца этого дня? — задался вопросом вслух Даниил.

Часть четвертая «Молчание — золото»

1

— Черепанов! Везучий ты, чертяка!

Сосед по ряду — долговязый Митя Хромов, с густыми усами и туманным, будто пьяным взглядом — отвлекся от изучения журнала, запрокинул голову и нажал на кнопку вызова бортпроводника. Толик посмотрел на него с сомнением, хмыкнул.

— Это ты как сообразил? На лице, что ли, написано? — спросил Черепанов.

Вместо ответа Митя протянул ему журнал — National Geographic, свежий выпуск за сентябрь 2005 года — и ткнул пальцем в одну из фотографий. Толик долго вглядывался в изображение, ничего не понимая. Карьер. Грузовик. Беглым взглядом прочитал название статьи — «Территория. XXI век».

— Что? Не узнаешь свой тарантас? — явно забавляясь, спросил Хромов. — Ну и ты там, за баранкой. Звезда, короче! В журналах печатают…

— Ну и глазастый ты, Митя, — задумчиво произнес Черепанов.

«…На Клондайк люди ехали сами, чтобы быстро разбогатеть и вернуться домой. На Колыму их загоняли „эффективные менеджеры“, чтобы обречь на медленную смерть и навечно оставить лежать среди смерзшейся щебенки под безымянными колышками, на которых в лучшем случае прибиты крышки от консервных банок с процарапанными номерками заключенных…»