Там, где цветет полынь

К девяти вечера Уля окончательно выдохлась. Она оперлась спиной на резную колонну подземной станции и устало прикрыла глаза. Слишком много смертей прошло мимо, слишком много полыни вдохнула Ульяна, пропуская через себя чужую гибель. Разная, глупая, трагическая, кроваво-грязная, больнично-белоснежная, оправданная, даже заслуженная, логичная, внезапная, ожидаемая всеми, отрицаемая до последнего. Смерть. Кругом одна смерть, которая тянет руки к трясущемуся от страха куску мяса, чтобы все закончилось. И наступил благостный покой.

О таком покое Ульяна мечтала сейчас особенно нестерпимо. Ей хотелось принять обжигающий душ. Чтобы по коже расползлись алые пятна, чтобы тяжелый пар изгнал из памяти горечь полыни, чтобы глаза не видели больше ни тьмы, ни теней, ни чужих жизней. И особенно чужих смертей.

Она успела разглядеть и гибель от ножа в переходе, и спокойный уход в небытие, больше похожий на продолжение сна. Идущий резать вены мальчик, девочка, отказывающаяся от еды. Пышущий здоровьем крепыш, который нес в себе тикающую бомбу замершего тромба. Очень беременная женщина, которой не суждено было увидеть своего малыша. Старушка, мечтающая поскорее умереть, чтобы внучке досталась ее квартира, но обреченная влачить жалкое существование еще с пяток бесконечных лет.

Болезни, несчастные случаи, десятки аварий, гололед на дорогах и тротуарах, неисправные светофоры и пьяные водители, даже один взрыв на бензоколонке. Переедания, наркотики, паленый виски, петля, бритва, старость. Инфаркты, инсульты, Альцгеймер. Приступ паники, закончившийся шагом с балкона. Рак. Всевозможный. Дремлющий годами и сжирающий за месяц. Диабет, запущенная простуда, туберкулез. СПИД и заморская лихорадка, привезенная из Таиланда. Укус бешеной собаки рядом с мусорным бачком у дома. И снова старость. И снова рак, дающий метастазы прямо сейчас, и тот, что покажет свой оскал спустя десять счастливых лет жизни многодетного отца семейства.

Улю замутило спустя час. Через четыре она просто не могла больше видеть смазанные картинки мечущегося в агонии мяса. Лиц она не запоминала. Только причины и следствия. В них было что угодно – от дикой зависти к другому до преступного равнодушия к себе – но никакой любви, сильной настолько, что она вдруг стала дороже жизни. И весь этот переполненный людьми город разучился любить. И все, что занимало сто тысяч голов будущих мертвецов, было лишь суммой привычных действий с получением прибыли в итоге.

Одна только парочка заставила Улю оживиться. Совсем молоденькие еще, наверное, младше ее самой, они гордо вышагивали по станции, не видя ничего кругом. Девочка в длинном, до пола, платье и куцей курточке крепко держала за руку парня в узких джинсах цвета чернил. Было в них что-то тревожное. Что-то запретное. Уля двинулась им навстречу, лавируя в толпе, и вцепилась взглядом в сероватые глаза девушки. Полынь – яркая, горькая – была рядом как символ удачи. Кто еще может быть готов принять смерть во имя любви, если не эти двое? Молодые, озлобленные на весь мир, до зуда в зубах мечтающие впечататься друг в друга горячей плотью.

Так что сплетение потных тел на родительской кровати Улю ни капельки не удивило. Примерно так она и представляла себе смерть этой парочки. Сброшенные на пол чернильные джинсы, задранный подол платья, кружевные трусики, спущенные до тонких, по-детски хрупких щиколоток. Когда рука вцепилась в нежную шейку девушки, Уля поморщилась, но взгляд не отвела. Лишь задумалась: а можно ли считать это все смертью, принятой по любви?

– Можно? – в унисон с ее мыслями прорычал парень, а девушка застонала еще громче, позволяя ему делать все, что только может прийти в одурманенную гормонами голову.

Парень надавил сильнее, наваливаясь на хрупкое тело. Второй рукой он расстегнул верхние пуговицы платья и сжал оголившуюся маленькую, но крепкую грудь. Уля прислушалась к себе. По сути, сцена должна была найти в ней хоть какой-то отклик. Парочка делала это красиво. Грубо, страстно, даже ожесточенно, но красиво. Почему же ничего в Уле не наливается тяжелым теплом? Потому что она знает, что их звериное желание несет в себе смерть? Отчего же тогда ее не захлестывает отвращение?

Почему она стоит рядом, равнодушно наблюдая, как незнакомый парень душит свою подружку, а та отвечает взаимностью на каждое яростное движение его бедер? Почему думает лишь об одном: ну, кто из вас? Ты задохнешься и обмякнешь или ты вдруг захрипишь и навалишься на нее весом вмиг обессиленного тела? А может, оба? И как мне потом прорываться в квартиру, чтобы забрать вещицу, несущую в себе вашу смерть? Что это будет? Ажурные трусики, наконец соскочившие с щиколоток? Блестящая упаковка вскрытого презерватива? Отлетевшая с брюк пуговица?