Танцующая на ветру

– А это плохо?

– Плохо. Но мы говорили о могилах немецких солдат. Ты думаешь, ты одна, кто не принимает моего отношения? В основном все относятся, как ты. Бабушки вон приходили, плакали. Они Бога любят, и меня любят, и службы мои любят, а памятник требуют снести. И могилу с землей сравнять.

– А что вы им сказали?

– То же, что и тебе. Что есть абсолютное добро. Это Бог. Я ему служу. И в этих категориях не важно, что ты делал. Ты – человек. Человека нужно жалеть.

– Они – подонки.

– Они так же воевали, как и наши деды.

– Нет!!! Они же к нам пришли, а не мы к ним!

– Они заблуждались. Они воевали за идею.

– За ужасную идею! Они же хотели нас истребить или сделать холопами. Они… – Я не могла подобрать нужных слов, потому что надо было доказывать очевидное.

– Это все на поверхности, Руся. А так – у каждого человека одна жизнь. И одна дорога к Богу в этой жизни. Или он идет по ней, или не идет. И оказывается в пустоте и темноте.

– Вам Бог сказал, чтобы вы ухаживали за могилой?

– Считай, что да, – усмехнулся отец Андрей. – Просто я представляю, что они тоже чьи-то сыновья, чья-то мать умерла, не узнав, где похоронен ее сын. Я это делаю ради ее памяти.

– Ради памяти немецкой женщины, которая родила и вырастила фашиста?

– Не разговаривай лозунгами, Руся. Никто тебя не услышит.

– Я не знаю, как сказать это…

От невозможности говорить с отцом Андреем на одном языке у меня застучало в голове и выступили слезы. Я ведь всегда считала его своим другом. Тем другом, с которым не будешь каждый день ходить в училище, болтая и обсуждая ерунду. Но тем взрослым, умным, порядочным другом, к которому можно прийти в самый трудный момент. А теперь что-то изменилось? Да, конечно. Я не могла сразу найти для этого слов, но понимала, что моя с ним дружба закончена. Даже если я и не права, а прав он. Хотя признать это для меня было равносильно признанию, что сейчас лето, а не зима, просто все завалило снегом.

Есть правда, от которой все переворачивается в голове. Либо ты заблуждался, жил в темноте, и тогда прав отец Андрей – я скребусь в темноте, а дверь в прекрасный светлый мир где-то рядом, просто я не могу ее нащупать, либо то, о чем говорит он – неправда. Ложь или заблуждение. Почему мне это так важно? Не знаю. Но это касается лично меня не меньше, чем мои отношения с отцом, к примеру. Даже больше. Мне отец Андрей важнее и ближе, чем отец, которого я практически не знаю и который мне и маме ничего хорошего не сделал. А отец Андрей помогал мне советом, и участием, и добрым словом, понимал меня, слушал. И мне не хотелось бы разочароваться в нем. Но его правда сейчас взрывает весь мой мир, такой, какой он есть. Я не понимаю, что такое абсолютное добро. Слепое и глухое, что ли?

Я так и спросила у отца Андрея:

– Абсолютное добро – это как?

– Бог – это любовь. Ко всему, к любой живой твари, чтобы она ни делала. Любовь, добро, милосердие, всепрощение.

– Значит, можно убивать, и Бог тоже будет тебя любить и прощать?

– Да.

Неприятный холодок забрался внутрь моей души и как-то разрастался. Холод, горечь, тупая боль… Нет, так не может быть, как говорит отец Андрей. Я надеюсь, что он это говорит от себя лично, что он как-то по-своему понимает христианские заповеди. А иначе мне такая религия не подходит.

– В других религиях тоже так? – осторожно спросила я.

– Я о других конфессиях с тобой говорить не буду, Руся, – вздохнул священник.

– Почему?

– Потому что ты еще не крепка в своей родной, православной вере, чтобы сравнивать ее с другими. Будешь шататься. Зачем тебе это праздное любопытство?

Оттого что он говорил со мной как на проповеди, я не знала, что отвечать. Я не знаю этого языка. Но чувствовала, что я не согласна со всем, что говорит отец Андрей.

Когда мы подъехали к церкви, у ограды на улице стоял тот самый ловкий красный кабриолет с черной матерчатой крышей. Отец Андрей покачал головой:

– То-то я подумал, машина знакомая. Это очень хорошая девушка, тебе стоит с ней познакомиться. Лихачит на дороге, но она старше тебя на год или чуть больше. Тебе же семнадцать?

Я кивнула:

– Скоро будет.

– А она в прошлом году школу окончила. Москвичка, дочь известного человека, даже слишком известного. Кем только он не был. И фабрикантом, и священником, и режиссером, и телеведущим, и в скит уходил, и заводик у него колбасный был, и в рок-группе он пел… А она приехала сюда, помогает мне в приходе, вот, будет в воскресной школе уроки вести.

– У нее есть образование? – удивилась я.

– Она окончила музыкальную школу, хорошо поет. Будет вести пение, делать постановки к церковным праздникам с детьми. Она мне, кстати, и рисовала макет памятника.

– А как она к вам попала?

– Отец здесь имение купил.

– Имение? – удивилась я такому несовременному слову.

– Да, поместье. Усадьба графа Воронцова. Отреставрировал ее, домашнюю церковь восстановил. Вот Ефросинья там живет, хозяйничает.

– Одна?

– Да нет, ну как справляться с таким хозяйством, лошадей одних пятнадцать голов. Управляющий есть… Как раз местным работа нашлась. Людей много работает.