Танцующая танец цветущей черешни

— Будет вашей девочке 12, вложите ей в ушки, что она самая любимая, что она самая прекрасная, что она умница. Что несмотря ни на что происходящее, у неё все изменения позитивные. Что все её любят. Что купается она в любви небесной и земной. И достижения у неё будут великолепными. И будет она расправляться и расцветать во славу Бога, который есть Свет, Любовь и Гармония.

Учительница молчала. Похоже было, что в ее голове творится что-то похожее на генеральную уборку в доме. Когда все что есть, снимают с полок, сваливают в кучу, стирают пыль, сметают грязь и мусор, что-то старое и ненужное выбрасывают, что-то оставляют. А чему-то подбирают подходящее место…

Слова Амелии, как метла, прошлись по пыльным закоулкам сознания учительницы, сбросив часть ее педагогического опыта в утиль. Интересно, выбросит ли она то, что устарело или припрячет его где-то там в глубине себя на «черный день»…?

Подумав, что она об этом никогда не узнает, Амелия прикрыла глаза. Она слушала стук колес…

В памяти постоянно всплывали какие-то обрывки воспоминаний. Они вроде были не связанны между собой, но было что-то, что их объединяло. Стук колес чем-то напомнил ей звук шаманского бубна. Она его впервые услышала в Перу, когда была в гостях у шамана. А сейчас этот стук пробудил в ней воспоминание о том особом состоянии, в котором она тогда растворилась, слившись с необъятной Вселенной. И только ритмичные удары бубна, отсчитывая время в этой пустоте, напоминали ей что-то знакомое. Может бьющееся сверху чье-то огромное сердце…

Постепенно она растворилась в этом слушании. Перед ее внутренним взором проносились какие-то образы. Одни были картинами из прошлого, другие, возможно отражали какие-то ее желания и мечты. Что-то она пыталась внимательно рассмотреть, что-то было просто радужными пятнами, проплывающими на внутреннем экране ее закрытых глаз. Они то заполняли его, то куда-то исчезали, то вновь появлялись, то переливаясь радужным спектром принимали какие-то причудливые формы и очертания.

В какой-то момент разноцветные пятна растворились, и перед ней возникло поле. Но полем его нельзя было назвать. Это было растущее благоухающее море роз. Розовая плантация, — мелькнула одна мысль и за ней сразу же пришла другая: «Но я не была на плантации роз, я не знаю, как она выглядит…»

Море коралловых роз расстилалось до самого горизонта и упиралось в синее небо своей лепестковой линией прекрасных гордых цветов. От их аромата кружилась голова, он казался таким густым, что его можно было потрогать рукой, набрать, как духи во флакон.

Тысячи коралловых роз стояли в этом аромате неподвижно, словно позируя какому-то невидимому фотографу, снимающему их для обложки модного глянцевого журнала на фоне яркого синего неба.

Это нельзя было назвать словом «красиво». От этого зрелища захватывало дух и замирало дыхание, хотелось всеми глазами, всей памятью впитать его…