Тасмин

Он спал на черепах. Головы мертвецов служили ему мягкой постелью. Он собрал сюда всех, кого убил и замучил. Вот смысл жизни дракона. Это они. Настоящие сокровища Когтистых гор. Любимые игрушки и символы власти. Доказательство силы. Белые, вылизанные до блеска черепа героев, воров, рыцарей, бандитов, крестьян и дураков.

Тысячи пустых глазниц следят за Даутцен.

Девушке здесь не место.

Она живая.

Пусть тоже сдохнет.

И может быть тогда во дворце снова станет спокойно. Ничто не сможет помешать мертвецам спать. Они дремлют и видят тьму. Внутри черепов только ночь. Черная и пустая.

Даутцен поднимается по головам к месту, где спал дракон.

Девочка не испытывает угрызений совести, когда топчет ногами героев, воров, рыцарей, бандитов, крестьян и дураков.

Она уже умирала. Смерть снилась ей. Здесь все равны. Но Даутцен мечта ведьмы из Затонувшего леса. Она не может так просто исчезнуть. Истечь кровью в овраге, быть изнасилованной и убитой жестоким мужчиной, сгинуть в пасти безумного дракона. Тасмин осталась верна своей глупой мечте. Вот она и живет несмотря ни на что.

Лежбище дракона все еще хранит форму тела Тетура. Отпечаток змея тянется по черепам от края до края. Он похож на тень. Грязь и кровь. Старая чешуя. Когти и зубы. Куски сгнившей плоти.

Больше здесь нет ничего.

Ни лампы джина, ни волшебной палочки, ни портала в другой мир.

Даутцен пинает ногой черепа. Они катятся с горы вниз. Головы стучат друг о друга. Глухой и бессмысленный шорох. Будто внутри костей перекатываются мелкие камни. Наверное, с этим звуком когда-нибудь кончится жизнь. Не криком и стоном, а просто беззубым шамканьем челюсти.

Что-то шуршит.

Легкий ветер, призрак Борея, играет с бумагой.

Белые листы с черными буквами. Они раскрываются и снова складываются в одну пачку. Туда и сюда. Несколько раз подряд. Потом все стихает.

Даутцен опускается на колени.

На груде костей лежит рукопись. Она вся исписана, а потому черно-белая. Фолиант сливается с отпечатком тела Тетура. Девочка смахивает пыль и грязь с титульного листа и читает название книги:

ДЕВОРА

Даутцен поднимает глаза к потолку.

Какое-то время она проклинает судьбу. Это имя преследует всех жителей Старого королевства. Оно приносит только несчастье. Глупо было надеется найти на краю мира что-то действительно ценное. Какой-то дурак решил польстить королеве и написал целую книгу о распутной старухе.

Даутцен переворачивает страницу.

Она любопытна. И всегда любила читать.

Девора убила сестру.

И было за что.

Она ненавидела эту маленькую дрянь.

Мать возилась с ней, как с подарком судьбы. Пела ей колыбельную. Меняла пеленки. Агукала и улыбалась. Да. ОНА УЛЫБАЛАСЬ ДРУГОЙ! Старуха гладила девочку по лицу. Нежно ласкала руки и ножки. Она целовала ребенка и говорила:

— Ты моя радость.

— Глазки, как океан.

— Настоящая ведьма!

Девора горько плакала каждую ночь.

Она не могла спать. Не могла есть. Ненависть и Тошнота.

Это она. ОНА была НАСТОЯЩЕЙ.

Мать никогда не обнимала ее. Словно боялась прикоснуться к старшей дочери и постареть еще больше.

Она била Девору за каждую ошибку. Неправильно сварила зелье. Не нашла нужных трав. Плохо молилась старым богам. Пролила кровь фамильяра. Ходила в город без спроса. Принесла мало денег. Слишком глупа. Труслива. ИДИОТКА! ТУПАЯ! УРОДИНА! ЗЛАЯ!

Старуха всегда била Девору по лицу ладонью наотмашь.

Это больно.

Слезы из глаз.

Кровь из разбитой губы.

Мать не могла остановиться. Она получала удовольствие. Она могла бить девочку целый день. Девора от страха писалась под себя.

Все потому, что старшая дочь превратила свою мать в дряхлую старуху, когда той было всего двадцать лет.

Девора родилась мертвой.

Кусок серого мяса, оплетенный красной, скользкой пуповиной.

Ни крика. Ни стона. Только вонь разложившейся плоти.