Tell me "I know" (СИ)

    Люблю ловить короткий, почти гордый взгляд Господина, стоящего рядом с Архонтом. Он мой хозяин, он присутствует на каждой службе. Я стараюсь и ради него тоже. Благосклонность Богов – то немногое, что я могу добыть для него.

    И цена не имеет значения.

    Когда у ног статуи начинает клубиться дымный черно-лиловый огонь, отбрасываю последний самоконтроль. Подчиняюсь сильной руке, что обхватывает меня за горло, запрокидываю голову, глядя вверх – на сияющие пламенем витые рога Бога.

    Воздуха не хватает. И каждый удар плети лишь усиливает это чувство.

    Уже на грани удушья срываюсь в пучину острого наслаждения. С хрипом на мою спину падает влажное тело Первого Лукасана. Влажная горячая кожа прижимается к свежим ранам, срывая с губ невольный рык, переходящий в горловой стон.

    На алтаре, над нашими переплетенными телами вспыхивает Пламя.

    Жертва принята.

    Пять минут на то, чтобы прийти в себя – и наши Хозяева заберут нас в свои владения.

    Почему же вместо удовлетворения удачной службой я ощущаю… беспокойство? Что треплет меня изнутри, не давая насладиться растекающейся по телу истомой?

    Раны заживают быстро – и больше нет возможности скрываться от неотступных сомнений в наслаждении болью. Хозяин доволен… но почему недоволен Я?! Пара рабов приносят блюдо с сырым мясом и кувшин с ледяной родниковой водой – все верно, сегодня только такая пища. Сегодня я воплощал в себе Бога – и питаться должен как Бог – или как Дракон. Голод неотступно терзает меня… я привык.

    Ко всему привыкаешь.

    Ко всему, кроме сомнений.

    Они отравляют душу. Они заставляют сомневаться даже в очевидных вещах.

   - Эй, Радес! На выход.

    Да, я раб. Но раб на ОСОБОМ положении. Прищуриваюсь на стражника. Тот сразу же спадает с лица – мой гнев чреват большим количеством проблем… и не последняя из них – возможность стать жертвой Богу. Но мне не до него. Тренировка. Раз в сутки меня выпускают на Арену…отрабатывать навыки. Тело помнит, как надо двигаться, чтобы быть Тенью… а разум – не во всем. И мне нужно согласовать то, что чувствую, с тем, что я делаю. Так пожелал Хозяин. И я не хочу его разочаровать. Совсем не хочу.

    Каждый день – как предыдущий, секунда в секунду. Подъем, тренировка, теория магии и беседы о том, как устроен мир с парой наставников из числа доверенных слуг… Алтарная и малый Храм… Встреча с Первым Аколитом Лукасана – по статусу положено… Жертва Тоту и Думату, иногда – всем Семи, если того требуют обстоятельства… почти издевательское воскурение благовоний у статуи Андрасте… иногда, краем глаза замечаю хозяина, наблюдающего за мной… это согревает, как …вино… или, быть может, как удачно проведенный ритуал Крови.

    Рывок, бросок, удар. Из тени, растворяясь в сумраке. Хозяин щедр, он предоставил мне людей для занятий. Из распоротого горла брызгает кровь, и я с наслаждением слизываю медные капельки с губ. Это… приятно… убивать.

   - Радес… я доволен.

    Хозяин!

    Падаю на колени, утыкаясь лбом в пол. Он пришел за мной! Заговорил со мной не только по делу! Может быть, он все же простил? Но даже если нет, даже если ежедневные порки продолжатся… мне не жаль. Лишь бы рядом с ним… Разве может быть иначе?

    Разве нужно что-то иное?

    - Мой Радес, одевай это… и это. Мы идем на Совет.

    За этот месяц-год мне многое успели поведать… по воле Хозяина, так же желающего, чтобы я знал, где живу и насколько ОН велик. А он один из Трех Величайших.

    Он – Левая Длань Архонта Тевинтера.

    Но для меня он Бог, столь же важный, как Думат или Тот.

    Подхватываю ворох ремней, пару ножен и что-то из тонкой кожи, целуя подол пурпурной мантии. Он не отступает и не отдергивает ткань! Хвала Думату.

    Наряд… похож на эльфийский…в таком ходят те Долы, что иногда мелькают в замке в качестве… хм… гостей. Босиком? Ну и ладно. Да хоть по битому стеклу… но рядом с Хозяином. Штаны, цвета рода Хозяина, лилового, с белыми вставками, непривычно обтягивают ноги, но при этом в них столько прорезей, что назвать их штанами и язык как-то не поворачивается. Сложная сбруя наспинных ножен садится точно по телу, абсолютно не ощущаясь, как вторая кожа. Тяжесть клинков за плечами… это правильно. Привычно. Естественно, как дышать. Изогнутые, двойные, похожие на косы, отливающие алым антивские гевлары… из чистого лириума? Как щедро с твоей стороны, позволить мне пользоваться таким оружием, Хозяин!

   - Идем.

    Рядом с НИМ рисунок на коже вспыхивает, словно факел. Тело наполняет боль… да, так и надо. Это – правильно, как и все, что происходит. Хозяин знал, что делал. Я люблю боль… и он предоставил мне возможность ощущать ее чаще… Он так щедр…

    Лаборатория…

    Десяток. Мало.

    Тишину полупустого зала распарывает свист стальных плетей, родившихся из гевлар. Лириум поет в моих руках, преображаясь. По одной в каждой ладони. Это почти танец, искусное ускользание от брызгающих во все стороны капель крови. Я танцую для тебя, мой Господин, и музыка моего танца – крики агонии, срывающиеся с губ терзаемых жертв.