Темень

- Костян, ты чего это там ловишь? Никак, хреново тебе? – это было сказано с таким искусным участием, что я прямо не сдержался. Следом за мной заржал и сам Мастёвый. Затем он стал весело пинать лежащего под ногами Костяна, пытаясь привести его в чувство. Я же ещё раз оглядел стол. И Крысиных гостей. Слон, казалось, приходил в чувство. Он уже пытался держать головку, то и дело роняя её обратно в горошек. На нашей с Мастёвым стороне не было почти никого, только вот жалась в угол Олька, подруга Натахи. Видать, такие посиделки были для неё всё же в новость. Натаха-то быстро освоилась: она пришла со Слоном, и уже в самые первые минуты перепила не только многих из нас, но и своего хахаля. Хотя утомить Слона водкой – это дело нелёгкое… Напротив сидели ещё двое. Вернее, уже не сидели. Кто были эти пацаны – я, по идее, должен был знать, потому, как Мастёвый мне их называл, но за немалым количеством выпитого я чувствовал, что вскоре забуду и своё имя. Кто-то шарился на кухне, и чего они там делали, было мне неизвестно. Правда, совершенно идиотский смех, доносившийся оттель, наводил на некоторые мысли, но это же их дело, правда? Не моё, точно…

Мастёвый вдруг как-то притих. Даже от Костяна отвязался. Я повернулся к нему, и чего-то мне не понравилось. Мастёвый смотрел на Ольку. Бог с ней, конечно, никогда раньше я этой Ольки не видел, и, наверное, никогда и не увижу. Только чего-то не нравилось мне такое внимание. Натаха – это ничего, это ладно. Это вроде как надо. Сама она девка разбитная, ей не впервой. Ну, а эта, вроде… Хотя чего она сюда пёрлась? Да Бог с ней, чего мне париться?

- Давай, что ли? – протянул я Мастёвому стакан.

Мастёвый как-то странно посмотрел на меня, как-то насмершиво-холодно, и верьте, пацаны, не по себе мне стало. Мастёвого я знал, знал неплохо. Пусть и не лично, пусть и по рассказам… Ничего особо хорошего от него ждать не приходилось. И что он тут со мной кореша разыгрывает – это, конечно, хорошо, но всё может повернуться враз и совсем в другую сторону…

- Ну-ка, давай ты, Птица, пока тут посиди, ладненько? Вон, со Слоном выпей…

И Мастёвый тяжело поднялся. Его тоже качало, таки налился он изрядно. Но цель свою он видел чётко. Олька, заметив маневр Колотого, как-то сжалась. Чёрт, и Натаха куда-то запропастилась… Не нравится мне такое. Не нравится, и всё тут. Правда, здесь не рай. Тут, под Зоной, ничего хорошего искать не приходится. Тухнет всё. Вырождается. Народ отсюда бежит. А тот, что остаётся… Ну, чего хорошего останется? Остатки – они и есть остатки. Отбросы. Как Колотый. Как Слон. Как Босой или Вишня. Как я. Отбросы общества, так, что ли? В общем - мрак. Темень… Хотя нет. Не все… Вот Санька… Санька – это мой лучик. В тёмном царстве…

Кровь, кровь – моя грязная кровь…

Откуда чистой ей быть?

Слыхали? Это про нас. И, правда, откуда ей быть чистой? Зона. Водка. Снова Зона и снова водка. Одно без другого – никак… Правда, на Зону пьяным не сунешься. Разве что один раз… И радиация. И дрянь разная. Хотя, что они о Зоне знают, эти-то? Городские в Зону не суются. В большинстве. Хотя вот некоторые живут с этого. Ладно, хватит про эту муть. Нихрена это мне не надо. Я отходился, и баста.

Мастёвый подливал Ольке в стакан, та слабо сопротивлялась. Пить не привыкла, что ли… Да, вляпалась девчонка. Теперь давай, отдувайся. Нечего шляться по злачным местам, да ещё без своего пацана. Нечего…

Уговаривать, видно, Мастёвый умел. Вскоре парочка поднялась, и Колотый чуть ли не на руках вытащил девчонку из-за стола. Жёлтая маечка Ольки чуть задралась, оголив совсем детский, абсолютно плоский живот, и мне вдруг стало как-то очень тоскливо. Дитя ещё… Горькое. Олька обернулась – как-то несмело и неловко, скользнула взглядом по лицу Слона, вроде как помощи от него ждала… Дура. Слон Натаху привёл, он за тебя не встрянет. Да и за Натаху тоже. Тем более – против Мастёвого. Себе дороже… Слон дебильно улыбнулся и крикнул Мастёвому что-то одобряющее. Понятно, так и должно быть. Иди, девка… Иди. Сколько тебе? Шестнадцать есть? Или уже семнадцать? Не важно. Можно уже… Не расклеишься… Они исчезли за дверью, а я налил себе ещё. Пить не хотелось. Совсем. Рука работала сама. Взять бутылку, наклонить горлышко, набулькать до краёв… Теперь стакан – в руку… Пойти, что ли, подышать? Нормально, Птица, привыкай. У городских оно так. Хотя у нас и похуже бывает. А тебе нечего рассиживаться. Вот с Крысой попрощаюсь, и всё. Домой… Домой. Пойду, разбужу его, что ли…