Темная земля

– После… – Он закусил губу. Засопел. – Первую ночь я прятался в лесу. Слишком страшно было куда-то идти, я боялся, что они найдут меня. На следующий день полил дождь… я ходил, ходил, ходил… – Мил нахмурился. – Один старик подвез меня в своем фургоне до Тарриффа. Я снял номер в отеле и сидел с опущенными шторами. – Он поднял подбородок. – А потом я осознал, насколько я эгоистичен. Я должен был вернуться домой и защитить свою семью. Защитить своего сына. – Подбородок снова опустился. – А как мне защищать его, если она не впустит меня в дом?

Логан постарался изобразить на лице утешительную улыбку.

– Кейти злится. Возможно, она считает, что ее предали, что ей врали, что ею просто пользовались. Думаю, ей потребуется время для того, чтобы пережить все это.

Мил кивнул.

– Вы ведь хотите сохранить Итана в безопасности, верно?

Мил снова кивнул.

– Ну так посмотрите на эти фотографии и скажите, есть ли здесь те, с кем вы с Питером вели переговоры.

Взяв распечатки, Мил нахмурился. Он не торопился.

Через стену из соседнего номера проникали приглушенные голоса, потом голоса сменила музыка, похоже сопровождавшая какой-то мультфильм.

Мимо их двери кто-то прошел.

Мил ткнул пальцем в одну из фотографий.

– Вот этот вроде похож на парня, которого они называли «Три».

– Кого-нибудь еще узнаете?

Мил покачал головой:

– Я вообще-то к ним не присматривался. – У него вырвался смешок, но он сразу же оборвал его. – Мы с Питером проговорили все утро о Дубае. Конечно, это было довольно опасно. Эмираты – восточная страна, если бы там узнали, что мы… ну, что мы вместе… Но Пит сказал, что у нас все получится. Просто будем осторожными. Да и деньги были огромные.

Логан, не отрываясь, смотрел на него.

– Ну а что насчет Итана? Вы, значит, гребете бабло в Дубае, а он тут один?

Мил машинально мял пальцами покрывало.

– Мы собирались взять его с собой.

– Ага.

– Но, Мартин, у вас ведь было всего две визы.

– Я получил для него визу на девяносто дней по Интернету. Надо же было посмотреть, понравится ли ему жизнь в Дубае, до того как мы переберемся туда насовсем. – Он пожал плечами. – Не думаю, что сейчас это имеет хоть какое-то значение.

Логан собрал распечатки и сверху положил ту, на которую указал Мил. У мужчины были прямые, зачесанные назад каштановые волосы и усы щеточкой. Похож на порно-звезду восьмидесятых годов.

Мил вытер глаза.

– Не думаю, что сейчас хоть что-нибудъ имеет значение.

Бекки окликнула Логана, как только он показался в гостиничном коридоре:

– Макрей.

Он закрыл за собой дверь.

– Сержант криминальной полиции Макензи?

Бекки шмыгнула носом.

– Ты с ней?

– Ты о ком, о Стил? – догадался он. – Нет. Послушай, из-за чего бы вы ни ссорились, ко мне это не имеет никакого отношения. Я делаю то, что мне велят, и иду, куда мне велят.

– Старая корова с мошонкой, вот кто она. – Бекки сложила руки. – Только и делает, что кричит и изрекает саркастические комментарии.

– Да.

– Ты знаешь, что она напортачила с журналом регистрации сверхурочных за январь? За весь месяц. И это не в первый раз. Ну как мне платить эту долбаную ипотеку, если она сверхурочные не проставляет?

Логан похлопал ее по плечу.

– Хочешь совет?

– Это от тебя-то? Нет.

– Отлично.

Он повернулся и зашагал к выходу. Дошел почти до двери, когда Бекки, гремя каблуками, бросилась следом.

– Ладно, давай свой совет.

– У Стил нет ни малейшего желания заниматься бумажной работой, поэтому она и устраивает путаницу. Короче, ей все это пофигу, пишет от фонаря. Ты хочешь, чтобы тебе оплачивали сверхурочные? Найдите человека, который будет этим заниматься. Писаря.

Лицо Бекки перекосилось.

– Так это ж ее работа!

– Я выполнял такую работу девять лет. Так что давай не будем о нюансах.

Они спустились в холл – безликое пространство с умирающими растениями в горшках и уродливым ковром.

– Ненавижу быть офицером полиции, – прохныкала Бекки.

Мокрый снег прилипал к лобовому стеклу. Мимо прошли двое; склоненные головы, приподнятые плечи, они даже не взглянули на похоронное бюро.

Логан положил распечатку на руль.

– По данным Национального агентства по борьбе с преступностью, это Адриан Браун, он же Брайан Джонс, он же Тим Донаван.

– Постой… – В телефоне раздался какой-то шелест. – Правильно, – наконец раздался голос Харпер. – Адриан Браун, тридцать два года; пять футов девять дюймов; нападение, кража, еще одно нападение и, для поддержания интереса, – снова нападение.

Внутри «Битон и Макбет» загорелся свет.

– Звучит как песня.

– Я слышала, этот Браун в Манчестере тусуется, что ему здесь делать?

– Возможно, это и не он. Мил сказал, что парень похож на номер три. То есть, как ты понимаешь, верить на сто процентов подобной идентификации нельзя.

– Хмм… А как же наш жертвенный козел?

– Мил? Барахтается в большой удобной ванне, наполненной жалостью к самому себе.

– Так ему и надо.