Тёмные истории Северо-Запада

Ростислав отер с лицо пот. Что-то в голове звенело и верещало о том, что на самом деле он не прав. Что надо успокоиться. Но образ жирного лица “Колдуна“ сталкивал в пучину сладкого бешенства. Было так приятно поддаться агрессии. Выплеснуть ее хотя бы по телефону. И справедливо, надо сказать, выплеснуть. Толстяк из «Тараканов» точно копал под него. То тут, то там всплывал, окучивал капитанов других команд, продвигая своих дрищей-студентиков. И хрен с ним, пусть играют. Диванные страйкболисты с дебильным названием. Но пусть не лезут не территорию “Дока”. Нельзя так делать. Никто так не делает. Либо ты слушаешь “Дока” либо катишься играть на Ветеранов в больничку, с такими же пидорасами, как ты!

- Слава, перегибаешь. Осторожнее, - наконец ответил зам.

-  А то что? Что? - перекрикнул шум поезда Ростислав.

- Ты в метро? Я перезвоню, - холодно ответил Буря.

- Нет уж, млять, давай ща поговорим! - рявкнул Ростислав. - Давай!

Ответом ему были гудки - зам бросил трубку.

- Гондон!

Он чуть не разбил телефон о двери. Еле сдержался, прикрыл глаза и стал медленно считать до десяти. Идиоты. Ничего не способные сделать идиоты. И предатели.

От последней мысли стало совсем дурно. Они ведь реально его предали. Все те друзья капитаны, которых он стащил в ассоциацию, которых организовал и объединил, вытащил из загаженных бродягами забытых строек на нормальные полигонные игры. Он был тем, кто организовывал первые крупные Петербургские маневры, куда сейчас съезжаются из Москвы, Твери, Новгорода, Выборга. А когда-то над ним смеялись даже дивные толкиенисты с Черной Речки. Замотанные в занавески эльфы говорили что «в войнушку играть надо было в детстве». А он терпел. Пробивал, унижался. Потратил несколько лет своей жизни, чтобы петербургский страйкбол оставил в прошлом китайские спринги. Боже, как же мерзко было передергивать затвор, подкачивая воздух, на каждый выстрел! Какой убогой была дальность прицельной стрельбы! Десять метров, млять! Теперь у каждого игрока в руках серьезные автоматические винтовки и автоматы, и игра в лесу похожа на настоящие боевые действия, а не на дебильную ролевую игру! Если бы ни Слава, то ничего бы этого не было! А теперь за его спиной строят козни.

- Сука... - прошипел    Ростислав глядя в мятущуюся тьму за дверью. Взгляд. Его не отпускал чей-то взгляд.

Он будто проник сквозь черепную коробку и теперь ковырялся в уставших от жары мозгах. Это было настолько физическое ощущение, что Слава провел пятерней по потным волосам.

- … он и разорался, как девчонка, - сказал кто-то рядом. Отчетливо, с вызовом. Ростислав повернулся ко врагу, чувствуя, как наливаются гневом глаза. Парень сидел рядом с девушкой, под рекламой ипотечной кабалы со схожей парочкой на фотографии,  и явно говорил о нем. Делал вид, будто обсуждает что-то совсем другое, и даже не смотрел в сторону “Дока”.  Жара заползла в голову Славы.

«Это он о тебе. О тебе!»

Ростислав выплюнул:

- Что ты сказал, ссыкло?

Он наблюдал за собой как со стороны, с небольшим недоумением спрашивая самого себя - что же он, мать его, делает. Но эта слабость, это падение в бешенство были так приятны. Так… освежающе. И невидимые губы на груди уже совсем не казались прикосновением мокрой от пота футболки.

Парень поднял на него удивленный взгляд, в котором тут же проступила ярость (и за ней, о да, тоже сидело жаркое лето, оно мелькнуло белым пятнышком где-то в глубине, и голосок затаившегося в темноте нечто зашептал ублюдку нужные слова).

- Идите-ка нах... й, - ответил он. Девушка испуганно положила ему на руку ладонь, будто удерживая.

Ростислава это отрезвило:

- Посмотрите, какой герой. При девушке выражаться? Тебя манерам поучить, а?

- Отстаньте от нас, пожалуйста, - вмешалась девушка.

- Пошел вон, псих, - тихо сказал парень, но подруга вцепилась в него обеими руками и что-то зашептала на ухо. Трус позволил ей себя «успокоить» и так и не поднялся с места. Слабак.

- Псих у тебя в штанах, понял? Мамке своей так отвечать будешь! Если не можешь говорить как мужик, так и истерику мне тут не устраивай. Понял, ссыкло? - Ростислав брызнул слюной в сторону побелевшего парня и отвернулся.

- Молодой человек, держите себя в руках! - вмешалась сидящая неподалеку женщина преклонных лет. Ярко накрашенные губы неодобрительно кривились.

- Я с вами не разговаривал. Не вмешивайтесь, не воспитывали вас что ли? - огрызнулся Ростислав.

- Как же не вмешиваться, если вы орете на весь вагон?

Слава огляделся. Редкие для середины дня и такой жары пассажиры, кроме чертовой пенсионерки, старательно не смотрели в его сторону. Препираться со старухой не хотелось, и потому он просто отошел подальше от вредной бабки и того ублюдка. Облокотился на дверь с надписью “не прислоняться”.

Все больше кружилась голова. Воздух патокой втекал сквозь раскрытые окна и почти не приносил облегчения. За стеклами бурлила темнота, и Ростислав смотрел в нее, отмечая, как люди бросают на него злые взгляды и даже не догадываются, что он наблюдает за ними в отражении.