Тень иракского снайпера

Я понял, что попал в точку с моим письмом. И решил отложить акцию до утра. А утром… Утром мне всегда что-нибудь приходило в голову, о чем я не думал ночью. И утром я решил, что Леборна они охранять не станут. Отправился к нему. А об остальном вы знаете из газет. И интервьюеры меня ждут – как только им разрешат. И я говорю с вами, не боясь, что меня не услышат.

Я ни о чем не жалею. Это все. Спасибо за внимание.

Потемкин нажал кнопку, и экран погас. В конференц-зале долгие минуты стояла тишина. А потом раздался высокий срывающийся голос Леборна:

– Но почему этот недоумок решил меня задушить? Неужели из-за своей пеханой книжонки?

* * *

«Все смешалось в его жизни – горький запах красок и мертвый вкус пыли иракских пустынь, поэзия рассветных горных пейзажей на озере Тахо, с которых он когда-то начинал свой путь художника, и проза цифр в биржевых сводках, которые пришли в его жизнь позже. Искренняя, но неумелая любовь к нему и к его искусству друзей его юности и вежливая отчужденность и ревность к его работам профессиональных искусствоведов. Он пытался, как мог, найти себя. Чтобы найти себя, он начал рисовать. Рисовать он научился неплохо, но художником не стал. Чтобы найти себя, он ушел на войну. Война научила его убивать. Там он убивал врагов. И мечтал, когда вернется, заняться искусством. Ему казалось, что там, на войне, где ясно ощущаешь цену жизни, он узнал о смысле жизни и искусства что-то, чего не понимал раньше. Вернулся домой – и оказалось, что его понимание жизни и искусства никому не нужно. Он боролся здесь, дома, но вчистую проигрывал тем, кто был лучше его приспособлен к этой борьбе. Все продается – вот что он увидел. И успешен в этой жизни тот, кто умеет продавать. Продавать что угодно – мебель, жилье, сексуальные игрушки, оружие или марихуану… Наконец, продавать искусство – картины, сценарии, книги – что придется.

Продавать он не умел. Продавать искусство считал грехом. Он пытался говорить об этом – над ним посмеивались. И он стал убивать…»

Потемкин отодвинул лаптоп на соседний столик. В свежем интернетном выпуске «Кроникл» появилась статья Эмилии Стоун «Картины, которые убивают» с подзаголовком «Исповедь душителя». Ну да, Олег обещал Эмилии эксклюзив, он его устроил. Точнее, устроил О’Рэйли по просьбе Олега… Но вот вчера Эмилия позвонила и сообщила, что материал публикуется.

Вчера Олегу было не до того, но он знал, что сегодня на рассвете личный самолет господина Н. унесет его из Москвы в одну из стран, которые принято называть постсоветскими… Сейчас их уже редко так называют, пройдет время – и перестанут вообще. Слово «советский» уйдет в предание и станет историей – как «половецкий», скажем.

Но пока еще это – живая история.

Стали историей и убийства клиентов художника Брета Леборна, и драма человека, который не смог приспособиться к миру, где все продается. Стала историей и подарком судьбы встреча с Патимат. Она сказала на прощание Олегу: «Мы с тобой – это не о прошлом. Это о будущем…»

А что оно предвещает, это будущее, – иди догадайся.

Вот летит Потемкин расследовать загадочное убийство. Летит на этом самолете не из любви к роскоши – хотя на личных самолетах приходилось ему летать не так уж часто. Помещен Потемкин сюда, как выразился хозяин «Челленджера 605», для приватности и удобства. В самом деле, отследить полет конкретного человека таким способом куда труднее, чем на рейсовом лайнере.

Эта модель, как успел сообщить ему по почте всезнающий О’Рэйли, не из самых дорогих, у многих знаменитостей самолеты куда больше и дороже, но и не из дешевых – миллионов этак тринадцать-пятнадцать. «Так что иметь такой экипаж в личной собственности я никогда не буду, – заключил внутренний монолог Олег. – Да мне он и не нужен… Хотя удобно».

– Вы мне скажете, когда подать завтрак? – Девушка в строгой бордово-белой форме остановилась в ожидании.

В самолете кроме Потемкина летел только сопровождающий – молчаливый черноволосый человек в неприметном костюме и с микронаушником, который не снимал даже во время сна. Сейчас он сидел в конце салона, но Потемкин знал, что стоит сделать движение рукой – и он окажется рядом.

Олег снова посмотрел на экран лаптопа – красиво заверстан материал, ничего не скажешь. И, конечно же, фото Джорджа Кейплина. Хорошее фото. Значительное, серьезное лицо. «То, чего он хотел, – подумал Олег. – Но какой ценой!»

Эмилия Стоун – журналист высокого класса. И умница. И аналитик…

И она прекрасно понимала, какой резонанс будет иметь ее публикация. А резонанс – это имя. Это тиражи. Это, наверное, фильм. Это – деньги.