Тени трона. Сага о Гленарде, том второй.

- Чего изволите? Мясо? Сало? Шкуры? Может, колбаски? Есть говядина, есть свининка. Качеством на весь город славимся. Ресторации Белого города у нас закупаются. Только, извините, недешево у нас.

- Изволю поговорить с мастером Вессером, уважаемый, - ответил Гленард.

- А о чем же поговорить с мастером желаете, уважаемый? – спросил в ответ усатый мужчина.

- А вот ему и скажу, уважаемый.

- И кто же сами будете?

- Гленард из Волчьей Погибели.

- Волчьей Погибели? – удивился собеседник. – Знавал я одну Волчью Погибель. И где же находится ваша Погибель? Простите, Волчья.

- Моя погибель, пожалуй, за каждым углом прячется, - грустно усмехнулся Гленард. – А Волчья находится далеко на северо-востоке, в Клафтхорде.

- И чей же сын вы будете, Гленард из Волчьей Погибели?

- Герхарта. Охотника.

- Охотника Герхарта? Сына Клафтена?

- Я смотрю, уважаемый, вы неплохо осведомлены о Волчьей Погибели. И полагаю, что именно вы и есть Вессер.

- Вессер ан Рогтайх, к вашим услугам, - театрально поклонился, сняв шляпу, мясник.

- А почему не Вессер из Волчьей Погибели? – удивился Гленард. – Сдается мне, вы там не просто бывали, а оттуда и происходите.

- Что есть, то есть, - согласился Вессер. – Но что было, то быльем поросло. А нынче мой дом Рогтайх, а я хозяин своего дома. А как же сына охотника из Волчьей Погибели занесло в Рогтайх?

- Эхо войны, - пожал плечами Гленард. – Сбежал из дома, поступил в армию. Выжил. Отличился. Теперь здесь.

- В армейских? – поинтересовался Вессер. – В Черном замке Тойрин?

- В Тайной Страже.

- Ого! – Вессер неподдельно удивился. – Видать, немало отличился. Теперь ходишь в черном балахоне и плюешься ядом?

- Как видишь, балахона не выдали, а плюются, в основном, в меня.

- Ну, что ж, а чем же я уважаемому тайному стражнику помочь могу? Неужто подработку ищешь, али просто за сальцем зашел?

- Слышал я, уважаемый мастер Вессер, что ты отец знакомого моего, Ардэна.

- Ах, Ардэн, - Вессер помрачнел. – Что он на этот раз натворил?

- Многое. Слишком многое. И это не просто работа, это личное.

- Эх, - Вессер вздохнул, взял молот и аккуратно уложил его на подставку в глубине навеса, – не знаю я ничего про Ардэна. А даже если б знал, с чего бы тебе рассказал?

- От обиды, - предположил Гленард. – От досады. От разочарования. От страха. Не страха перед ним, а страха перед тем, что он может совершить.

- И чем же тебе так насолил Ардэн?

- Он убил хороших людей. В том числе отца моего друга и пытался убить других моих друзей. И он попытается убить снова. А я не хочу этого допустить.

- А что мне до этого, Гленард? – пожав плечами, спросил Вессер.

- Ну, например, то, что ты прекрасно знаешь, что из себя Ардэн представляет. И что будет, если его не остановить.

- А что будет?

- Хаос. Кровь. Беспредел. Я знаю, кто ты, Вессер, и я знаю, чем ты на самом деле занимаешься. И твоим многочисленным делам в тени беспредел в лице абсолютно неподконтрольного тебе Ардэна совершенно не нужен. Равно как не нужно тебе и огромное количество стражников в Буром и Черном городе, которые останутся там, пока мы не поймаем Ардэна.

- Возможно… - задумчиво протянул Вессер, омывая руки в большой глиняной миске, стоящей на лавке, затем вытер руки льняным полотенцем. – Ты умный, Гленард, я смотрю. Отец, небось, тобой гордится?

- Он умер, - холодно ответил Гленард. – А ты, я смотрю, и правда давно не был на нашей общей родине.

- Делать мне там нечего.

- И мне тоже, - кивнул Гленард. – У нас обоих нет пути назад. Но мы можем помочь друг другу идти вперед.

- Идти вперед? Вот, посмотри на них, - Вессер указал рукой на бычков в загоне, подойдя к краю навеса. – У каждого из них была своя судьба. Своя жизнь. Кто-то провел ее в тесном загоне. Кто-то в просторном, но грязном. Кому-то повезло, и хозяин их любил, они паслись на красивых зеленых лугах, на холмах. Ели клевер и жирную травку. Чистенькие, окруженные заботой и любовью хозяйских деток. Но знаешь что, Гленард? Неважно, насколько заботлив и добр был фермер, выращивая этих бычков. В конце концов они всё равно попадают сюда, в этот тесный загон. Толкутся плечами, орут, срутся от страха, думают, как сбежать. Но они не сбегут. Это их конец. Они этого еще не знают, но конец неизбежен. Так же и мы, кто-то богаче, кто-то беднее, кто-то в грязи, кто-то в бархате, но конец всё равно неизбежен. И встретим мы его так же, как и эти несчастные. В страхе и в дерьме. И в одиночестве. И ты веришь, что нам есть куда идти вперед?