Терпень-трава

Вроде что-то получилось, – подумал я, начиная запоздало тревожиться. – Что же это мы тут такое натворили? Вернее, я натворил… Машинально ещё, в пылу, поднял автомат, поставил на предохранитель, перевернул замертво лежавшего… Страха перед мёртвым, я это с гаснущим удивлением в себе заметил, не было. Неужели так быстро привыкаешь… Голова его неестественно криво легла на плечо. Шея, значит, понял, сломана. Нагнулся, стянул с бандита шапочку. Под ней находилось простоватое лицо молодого парня. С закрытыми глазами, бледное уже, явно остывающее. Растрёпанные волосы на голове были в крови, и ещё чем-то желеобразном… сером. Даже мне, не специалисту, не подготовленному было понятно, и голова у парня разбита и шея сломана… Дерево оказалось там, где надо. И всё… Был чнловек, и нет человека. Хотя, какой он человек, он бандит. Бандит, разбойник… Вон, как они водителя только что пинали…. И с оружием… А по лицу – пацан и пацан. Молодой ещё… а в людей стреляет… Сволочь! Конечно, сволочь! Сволочь он и есть! Пусть и мёртвый… И хорошо, что мёртвый. Встряхнуть бы его раньше хорошенько. Навешать п…й, сопляку! Некому, наверное, было… А теперь, что… Теперь всё! Наказано зло?.. Ушло оно с ним?.. Я не знал. Не мог себя понять. Не мог чётко оценить свои действия. Правильно-неправильно, хорошо-плохо… Какой-то жуткий клубок странных чувств клубился. И противоречивых, и просто странных… Вообще не привычных. Но я точно в себе через что-то перешагивал. Это факт. Кстати, времени копаться в себе не было, нужно было действовать, к тому же возник вопрос: а где Мишель? Где Мишка? С ним как?

С автоматом наизготовку, я снял его с предохранителя, чётко теперь понимал где нахожусь, тревожно оглядываясь и пригибаясь, направляюсь к обеим машинам. Нужно было осторожно проверить, не спрятался ли там кто, убедиться… Нет, в «девятке» никого не было, и в кабине тягача тоже пусто. Только удаляющийся шум ломаемых кустов в стороне всё ещё слышен… А водитель фуры, хоть и избит, вижу, но дышит. Грудь вздымается. Слава Богу, жив!

Мишка… Надо за Мишкой сбегать… – растерянно оглядываюсь. – Уезжать скорее отсюда надо, и водителю помощь срочная нужна, и Мишку найти… Как он?.. Где? Не зацепило ли, не напугался?

– Дядь Жень, я тут. – Слышу из ближайших ко мне кустов, тихий его, дрожащий голос.

– Мишка! – обрадовано восклицаю, слава Богу. – Ты где? Живой!

Мишка осторожно высовывается из-под кустов, чуть выше травы его голова. Он на четвереньках стоит, прячется. Вижу его чуть испуганные круглые глаза, снизу-вверх, и острый вопрос на лице:

– Конечно, живой. А что, тут всё кончилось уже, да? – спрашивает он. – Всё?

На меня накатывает непонятная – ни к месту – вялость, апатия, раздражительность. Реакция, наверное, такая нервная. Даже серчаю на Мишку, злюсь.

– Ты это почему здесь? Ты где – я сказал! – должен быть, а?

– Там. – Мишка машет рукой за спину.

– А почему ты тут?

– Так я был там… Но потом, когда кто-то как: тра-та-та-та так, из автомата, я подумал, вдруг тебе помочь надо – патроны если подносить или что. Да! Я читал. Один же никак… Ну, я вот и… А тут всё! Ой, а что это он там?.. – не договорив, воскликнул Мишель, указывая на избитого водителя. Тот пришёл в сознание, вяло крутил головой, пытаясь приподняться, увидеть, понять ситуацию… хрипел.

– Надо помощь оказать, – говорю Мишке. – Избили, гады. Пойдёшь? Крови не боишься?

– Я? – Мишка запнулся, но ответил храбро. – Я – нет. А что?

– Ничего. Пошли. Поможешь.

Руки у водителя были связаны. Перевернув его на бок, с трудом развязал верёвку. Оглядел водителя. Лицо разбито. Глаза заплыли… Ну что за сволочи. Откуда такая жестокость в людях? Такое варварство. Злость жуткая… желание крови… Гады! Гады!.. Я осторожно протёр лицо водителя ватой, – в «девятке» нашли аптечку. Водитель хрипло кашлял, держась за грудную клетку. Рёбра, наверное, поломаны, догадался я. Дышал водитель с трудом. Но глаз, один глаз, вроде здоровый, смотрел осмысленно… И что теперь дальше? Что нужно делать? Ехать на пост ГИБДД? Нет, наверное, обстановку без присмотра оставлять нельзя… И водитель здесь, и этот… труп который… И фура открыта… Да и бандиты могут вернуться, если не услышат за собой погони… Могут-могут!.. Что же делать? Я растерялся. Не знаю с чего начать… Очень много неизвестных величин…

– Выбираться отсюда надо… – говорю в слух. – Причём, скорее… Как думаешь, Мишель?

– Надо. А как?

Водитель что-то невнятное прохрипел…

– Что? – я наклонился, тревожно оглядываясь по сторонам, держа автомат наготове. – Повтори, друг. Ты по-русски понимаешь, нет?

– Да… из Грод…но, – с трудом произносит водитель.

А, свой, значит, белорус, поймём друг друга. Водитель морщится, хрипит, с трудом спрашивает.

– А груз… Как…груз?

– Вроде цел, – пожимаю плечами. – Что там у тебя?

– Груз… Они вели… меня от Нижнего… Я видел… перегородили… Один в кабину… сел… Под автоматом… заставили…

– Об этом потом. Ты пока не разговаривай. Молчи. Тебе в больницу нужно…

– До… кумен… ты…

– Твои документы? Понял. Сейчас посмотрим…

Они нашлись в его кабине, прямо на полу. Не понадобились похоже бандитам.