Тетрадь в клетку. Книга стихотворений

Земля, как боксёр из нокдауна,
Пытается на ноги встать,
Как будто бы вновь никогда она
Не будет под снегом лежать,

Не будет пробита мерзлoтами

(Не вечными, только почти),
А вешние дни – видишь, вот они.
Чуть-чуть запоздав на пути,

Пришло избавленье из плена

(Египет, но снежно-морозный).
Боксёр привстаёт на колено,
Стряхнув с себя клочья наркоза,

Струхнув, устремляются льдины

Измерить простор голубой
Туда, где, почти что не видимый,
Ведёт по этапу конвой

Весну из ШИЗО на просторы

Родимых тюремных широт.
И всё-таки здорово, здорово,
Что стужа надолго уйдёт!

«Мы стоим – поодиночке, по двое…»

Мы стоим – поодиночке, по двое,
Кто-то курит, кто-то говорит.
Это – утро, доброе и бодрое,
Явно не тюремное на вид.

Выползли на волю из барака

Дети подземелья, нищета
Духа, словно долго ждали знака,
И дождались: небо, красота,

Пар земли, бесплотное дыханье,

Каждый рад и хочет крикнуть: рад!
Кто-то даже говорит стихами.
А другие – матом говорят.

«Мы стоим у нашего барака…»

Мы стоим у нашего барака,
Ожидая, чтобы добрый бог
Нам явил каким-то тайным знаком,
Будет ли желаемый итог

Нашим бедам? Будут страстотерпцы

Выведены к свету через мрак?
Будет ли изношенному сердцу
Отдых? Это вроде бы пустяк —

Луч, мелькнувший сквозь разрывы тучи,

Обещает сразу слишком много:
Обещанье жизни самой лучшей
Прямо от всевидящего бога.

«Нарядный, словно новобранец…»

Нарядный, словно новобранец,
Стоит, сияя со всей дури,
Весна ему подносит пряник,
Облитый солнечной глазурью.

Кусает, ахает счастливо

В восторге полном от погоды.
И он красив, и всё красиво
За 300 суток до свободы.

«Сон кончился. Пора проснуться…»

Сон кончился. Пора проснуться,
Прийти в объятья Мойдодыра,
Лицом – на улицу, где куцый
И кислый, как глоток кефира,

Остаток ночи свой закончит

Определённый свыше срок.
А день пока ещё не прочен,
Он весь пока ещё – Восток.

Сон кончился. А что начнётся,

Неведомо ни мне, ни вам.
Пока же чистая эмоция
Царит, как должно по утрам.

«Кто воевал, имеет право…»