Тихо волны стелет Волга

За перекопом остров Крым,
Любимый сын своей России,
Как сирота, он брошен был,
И все, казалось бы: смирились…

Но предков зов у нас в крови,

Никто изжить его не в силах,
Он стоном звал с Сапун-горы,
Чтоб вновь свободы стяги взвились.

И как ответом на Майдан,

В борьбе за счастье и свободу,
Отпор чуме фашистской дан
Всей волей Крымского народа.

С тобою, Крым, святая Русь,

Прости ты матушку-Россию,
Нет в том вины её, клянусь,
Что нас когда-то не спросили.

Как часто росчерком пера,

За нас решают всё болваны,
Забыли в Пуще про тебя,
Наверно, Русь делили спьяну.

Но вот, пришла теперь пора

И встала матушка-Россия,
Она болела и ждала,
Её ты, Крым, и сын и сила!!!

14.03.2014г.

Иная вера в их умах

Страна, погрязшая во лжи,
Моя, любимая Россия,
Куда ты катишься – скажи,
В откос какая гонит сила?

От мест далёких до Кремля

Кругом поместное засилье,
Воруют все кто у руля,
И стонет бедная Россия.

То стон народа в нищете,

Но там за толстыми стенами,
Его не слышат будто бы в Кремле,
Назначив нам воров над нами.

За что тебя они не любят,

Считая мачехой своей,
Идут во власть и губят,
И в Лондон шлют детей.

Откуда ж взяться патриотам

Служить, готовых лишь тебе,
У тех заморских идиотов
Одна нажива в голове.

Вернувшись в нищую Россию,

Мечтают только об одном:
О личном благе и наживе,
Плевать им – будет что потом.

Почто им нивы золотые,

Берёзки белые в лугах,
Они России не родные,
Иная вера в их умах.

03.11.2015г.

Истина

В споре рождается истина

Сократ

Не может истина родиться,
Она до нас всегда была,
Но как перо большой жар-птицы,
Увы, не каждому – дана.

Не спор на свет её рождает

В безумной ярости толпы,
Она горела и сияет
В познанье тихом доброты.

В труде мирском, порой суетном,

В деяньях честных день за днём,
В служенье долгу беззаветном —
Сияет истина огнём.

03.04.2015г.

Как Бог пошлёт

Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,
Познавший ямб, дактиль, хорей;
Поэт живёт, он музой дышит,
Бросая строфы в апогей.
Я не пишу стихи дактилем
И ямбом ровным не пишу,
Пишу ниспосланным мне стилем,
Как Бог пошлёт строфу.

И вы, писак бездарных кучка,

Тут смеете талантом управлять,
А должно ль, впрочем, беспородной сучке
Породу благородную рожать?
Не был мой стих увенчан славой,
Душа моя в стихе живёт,
Не вам бездушною оравой
Его вести на эшафот.

25.09.2015г.

Капитан