Тёмный голос

Я заранее пришла в парк. Мне очень хотелось увидеть этого «динозавра», в ней есть искренность и доброта в таких дозах, что она словно ходячее лекарство.

Я долго кружила, высматривая её, пока наконец не приметила вчерашнюю шляпу с голубыми цветами. Сегодня платье было им в тон. Она расправляла складки, и, увидев меня, расплылась в улыбке

– А, вот и моя девочка!

Она прижала меня, как родную. Запах лаванды защекотал ноздри.

– Рада Вас видеть!

– Погода сегодня не очень! Пойдем ко мне на чай! – предложила бабушка.

Я не сопротивлялась: накрапывал дождь, и редкие порывы ветра пронизывали до кости. Она жила в старом дореволюционном доме. На такие здания вешают таблички о культурно-исторической значимости.

Хиппи бы завидовали по-чёрному убранству её жилища. Восточные акценты были везде, даже в чайном сервизе. Такого я от этой тётушки не ожидала.

– Вот это да!

Мои глаза бесконечно натыкались на яркие пятна в интерьере. Бабушка ещё тот Плюшкин! Куча подушек, книг, гобеленов, персидские ковры, вазы, статуэтки, маски. Все перечислить невозможно. При детальном рассмотрении я понимала, что каждая вещь – это не просто барахло, это отдельная история. Я не искусствовед, но маски оказались африканскими, подушки – индийскими, статуэтки – египетскими, а ваза – японской. Это была не квартира, а фонд музея!

– Сколько всего!

Я восхищалась, несмело прикасаясь к вещам.

– Это малая часть, того, что я перевезла. Остальное в доме у моря.

Я всматривалась в цвета, орнаменты, трещины и потёртости. Каждый предмет казался волшебным. Каждый хранил свою тайну. Мой взгляд упал на чёрно-белую фотографию. Молодая женщина обнимает мужчину, внизу подпись: «Варна – 1958». Внимательно посмотрев на девушку, я отметила сходства с хозяйкой. Не дожидаясь вопроса, Евгения пояснила:

– Это я.

С математикой у меня туго, но если предположить, что на фото ей двадцать, то на сегодняшний день бабушке не менее восьмидесяти лет.

– А это мой муж, – продолжает женщина, губы кривятся. – Пять лет назад покинул меня. Я скучаю, но такова жизнь! Это фотография мне особенно дорога, мы сделали её на восемнадцатую годовщину нашей помолвки.

Я размышляю, и в итоге, терзаемая любопытством, уточняю:

– Боюсь спросить, сколько Вам лет?

– Девяносто шесть! – спокойно сообщает Евгения.

Я глубоко вдыхаю и со звуком выпускаю воздух.

– Фантастика!

Она засмеялась.

– Секрет в молодильных яблоках? – игриво интересуюсь у неё.

– В желании жить! – она окинула комнату и, разведя руками, словно демонстрируя доказательства, продолжила: – Я всю жизнь путешествовала. Моя жизнь – это путь! В прямом смысле – дорога! Все тропинки по-своему хороши, полезны и поучительны. Они складывались в одну большую и широкую дорогу, под названием жизнь. Оглядываясь назад, я рада, что всё было именно так.

Я с удивлением слушала её. Она лукавит: быть довольной абсолютно всем и не хотеть ничего изменить – это притворство. Я всегда желала вернуться в прошлое: сказать иначе, избежать встречи, попросить вовремя или отказать. Добрую часть моих рассуждений занимали мысли, «а чтобы было, если бы тогда…».

– Вы никогда ничего не хотели изменить?

Наивно я стала выискивать червоточины у этой дышащей позитивом бабушки.

– Нет.

Ответ был короток и совершенно не удовлетворил меня.

– Нет? – удивлённо спросила я.

– Я рада, что всё сложилось именно так, и не как иначе. Цепь событий сделали из меня ту, кем я являюсь. Я стала собой. Я иду своей дорогой. Я живу свою жизнь!

Последние слова зацепили особенно. Я подумала, о своем желании – стать собой. Оно казалась неподъёмным. С чего начать? Куда податься? Я не знала! Сейчас предо мной женщина, которая утверждает, что сделала то, о чём я мечтаю. В последний раз, словно змей-искуситель, я начала рассуждать вслух:

– Но ведь есть такие ситуации… Понимаете, нехорошие…

– Ну и прекрасно! – она не теряла оптимизма. Её глаза по-особенному блеснули, и я поняла: сейчас начнётся самое интересное. Я приняла удобную позу и приготовилась слушать. Моя интуиция не обманула.