То «заика», то «золотуха»

— Но… Но он же… Он — умер! Он — мёртв! Вместо… А не я! Почему?

— Довольно странный вопрос — для и из уст человека, во-первых, а во-вторых, что мог погибнуть, влетев в его лобовое стекло, а отлетев, попасть под колёса! Он давно находится — под нашим наблюдением и в нашей же разработке: мы считаем его — уже окончательно опасным для общества и пропащим, пусть и не «без вести»! Видишь ли… — нахмурилась она и, призадумавшись, уставилась на меня невидящим взглядом: будто смотря на меня и тут же сквозь, да и вовсе же не смотря и не на меня. — Пару лет назад — он потерял семью… Одну и вторую! Жена и двое детей, девочка и мальчик, разбились на самолёте, когда летели обратно с отдыха. Отец — утонул, когда рыбачил зимой на льду. А мать — умерла от рака мозга. И так, и без этого — тяжёлая судьба, согласись! А он же и ещё, и сверху будто «поддавая» — пил не просыхая и «таким» садился за руль. И тут, как понимаешь, было уже два варианта: либо его сажают за убийство, да ещё и вождение не единожды в нетрезвом виде — пожизненно и без права выхода из тюрьмы по УДО; либо он — погибает! Ты — жива. А это значит — без вариантов: «один»! Возможно, мы спасли и ещё парочку таких, как ты, и не — от этого идиота-гранаты и на колёсах!

— Боже мой!.. — Хриплый шёпот сорвался с моих губ, мешаясь с непрерывным потоком холодящих и даже «морозящих» кожу слёз. — Я убила человека. Оставшись жива, я погубила — его!

— Дура! — Рявкнула Люция. — Главное же, что: ты — жива. И твои родные — не будут рыдать через пару дней у твоего же гроба! Ну а насчёт него… Тут уж ничего не поделаешь и ничего не попишешь: из двух зол — всегда выбирают меньшее!

— Но… Какая тебе польза — от меня? Ты ведь — демон! А я — … — всхлипнула я, уставившись в «ночь» глаз девушки, и так и не закончила свою фразу. Да и надо ли уж?

— Никакой… — Пожала она спокойно плечами, а я нахмурилась. — Да-да! И даже более того — со-вер-шен-но никакой! Это всего лишь — моя работа: спасать тебя. А даже и «тем более» — такими вот… весьма экстравагантными способами!

— В смысле? — Хлюпнула я носом и утёрла его своей правой ладонью, пока левой же — подбирала слёзы с и из глаз: под ними и на щеках.

— Я демон — из разряда: «Гении».

— Что-то типа… «ангелов»? — Нет, ну а что? Будто я знаю, кто такие эти… «Гении». Я знаю — гиен! И, как по мне же всё опять же, она — больше на них смахивает, чем на… демонов. Так ещё и разряда этих самых, как их, а, Гении. Точно не гений — это придумал!

— Хватит. Меня. Оскорблять! — Сквозь зубы прошипела девушка, ощетинившись. — Это только для тебя я — демон-хранитель… А для остальных — я худший кошмар!

— Ага! И «ужас, летящий на крыльях ночи»… Да-да! Да уж… Ну, как и палка о двух концах. И медаль же о двух сторонах. Не говоря уж — и о луне! Кому-то — ангел-хранитель; а кому-то — и демон-разрушитель. Но «ты» и!.. «Хранитель»? — Хлопнула я себя же по коленям и рассмеялась: сначала истерично, а после и упаднически-обречённо. — Так сохранила, что у меня сердце всё ещё рёбра стремится пробить: я же умереть могла!