Точка росы

— Меня не нужно подбадривать! — гаркнул я. — Меня интересует искусство — настоящее, способное встряхнуть мир, а не глупое подражание замшелым авторитетам! И очень жаль, что тебе это непонятно! А эта так называемая картина — просто мазня, бездарная гнусность!

Кипя от злости, я схватил ножницы, размахнулся — и вспорол холст от одного угла до другого, наискось. Крикнул:

— Давно пора было это сделать! На помойку, на свалку, в мусор!

Эмили всхлипнула. Я обернулся к ней — и мой гнев угас так же быстро, как появился; на смену ему пришёл мучительный стыд. Вернув ножницы на стол, я шагнув к сестре и осторожно обнял её, притянул к себе. Зашептал успокаивающе:

— Прости, малышка, прости. Не знаю, что на меня нашло… Проклятые нервы… И злюсь я не на тебя, конечно, а на собственную никчёмность… Пожалуйста, не обижайся…

— Я постараюсь, — улыбнулась она сквозь слёзы. — Понимаю же, ты на взводе из-за этой дурацкой выставки… Ну, то есть не дурацкой, конечно, а очень важной… И ты совсем не никчёмный! Ты нарисуешь самую потрясающую картину, такую, как ты хотел, и на выставке все будут в восторге…

— Ну, хоть кто-то во мне уверен, — буркнул я, целуя её в макушку. — Не буду спорить с такой разумной сестрёнкой.

— То-то же! Ну, раз уж ты одумался и осознал ошибки, то пора выполнить обещание…

— Это какое же?

— Познакомь меня со своей компанией! Жана-Люка я знаю, ладно, а остальных? Ты сам сказал — познакомишь, когда я вырасту. Вот и ловлю на слове! Или не помнишь, сколько мне теперь лет? А если будешь опять отнекиваться, обижусь по-настоящему!

Я поднял руки:

— Сдаюсь. Спускаемся к Янушу, здороваемся с этими охламонами.

— Да! Ура!

Она подскочила от нетерпения и потянула меня за руку в коридор. На пороге я обернулся; разодранный холст обиженно щерился, прореха в пейзаже мёртво зияла. А за окном точно такой же пейзаж — только не нарисованный, а реальный — едва заметно вибрировал.

Здесь надо оговориться — термин «вибрация» я употребляю сейчас за неимением лучшего. Мне не хватает слов, чтобы внятно передать то, что я уловил (как уже отмечено выше, я не писатель, а живописец — впрочем, тоже не лучший).

Сейчас, анализируя увиденное постфактум, я констатирую — нет, постройки за окном не смещались и не тряслись, как при подземных толчках. Они были неподвижны, но рябило пространство, которое их в себе заключало. Причём эту «рябь» я не столько видел, сколько угадывал, хотя она в конечном итоге воспринималась именно зрением — или, по крайней мере, имела потенциал к визуальному выражению…

Перечитываю написанное и развожу руками в бессилии. Да, моё описание скорее запутывает, чем передаёт суть дела, но другого предложить не могу. Кроме того, вибрация сопровождалась, кажется, еле слышным электрическим треском, однако утверждать не берусь; возможно, эту деталь дорисовало воображение — позже, задним числом…

— Ну, пойдём же, Эрик! Чего ты встал?

Эмили дёрнула меня за рукав, я на неё отвлёкся — а когда снова посмотрел за окно, никакой «вибрации» уже не было. Просто улица и дома, привычные до оскомины.

Мы вышли из квартиры.

В закусочной, пока я отсутствовал, сменились действующие лица. Марта и её невменяемая подруга, к счастью, ушли, а их места за столом заняли Ферхойтен и, как ни странно, скромняга Броуди с постной миной, от которой меня сразу же затошнило.

Когда мы подошли, Франческо воскликнул:

— Какие люди! Дружище Эрик, немедленно признавайся — кто эта очаровательная особа рядом с тобой?

— Придержи коней, — сказал я ему, — это Эмили, моя младшая сестра. И ты на неё лишний раз не взглянешь, если не хочешь получить в лоб. А ты, Броуди, расслабься — мы не на светском рауте.

Броуди, вскочивший при виде Эмили, сконфуженно сел обратно. Она, зардевшись, устроилась рядом с ним. Я тоже собрался сесть, но моё внимание привлекла светящаяся витрина в доме напротив. Точнее, не столько она сама, сколько человеческий силуэт, который выделялся на её фоне и был, казалось, сплетён из плотных теней. Для прохожих он, судя по всему, был невидим; они шли мимо, не оборачиваясь. Сам же я не мог разглядеть ни его глаза, ни черты лица — но откуда-то знал, что смотрит он на меня.

Глава 9

Стэн ехал по шоссе на северо-запад.

Дождь взял передышку, дорога с утра подсохла. Было даже немного странно видеть асфальт без мокрого блеска. Стэн, воспользовавшись моментом, прибавил скорость, и на спидометре было за шестьдесят миль в час.

Вдоль дороги тянулись пустоши. К обочине подбирался бурьян, истрёпанный и потемневший от сырости. Редкий полуголый кустарник вздрагивал от прикосновения ветра. Пейзаж был плоский, желтовато-коричневый. Он расстилался до горизонта, чтобы сомкнуться там с цементно-серыми тучами.

Встречные машины попадались лишь изредка, попутных же и вовсе не наблюдалось. Расслабленно откинувшись на сиденье, Стэн придерживал руль и размышлял о том, что прочёл вчера в дневнике.

Прямых подсказок в тетради, к сожалению, не обнаружилось. Тот факт, что к Эрику пришёл Вестник, выглядел интригующе, но не мог ускорить расследование. А сцена с «вибрирующим» пейзажем ещё больше сбивала с толку.