Точка ру

Когда декабрь как вкопанный стоит,
И на лету, как птицы, стынут слюни,
Что делает классический пиит?
Он, натурально, грезит об июне.

Но канул отопительный сезон

В не помню там уже какую Лету,
И вроде ликовать ему резон,
А он, глядишь, не рад уже и лету.

Возможно, повредился он в уме,

Но никуда не деться нам от факта —
Пиит опять мечтает о зиме,
Что, согласитесь, раздражает как-то.

Мечта сбылась, настали холода,

И та же начинается байда.

* * *

В Находке в ходе криминальной разборки из гранатомета обстрелян местный салон красоты.

Сколько б нас ни лечил Достоевский,
Этот мир не спасет красота,
Хоть в каком ни явись она блеске,
Дружно скажем мы ей: «От винта!»

В этом мире больном и развратном,

Словно моль, она бьется в шкафу.
Что она перед залпом гранатным?
Извиняюсь, конечно, но – тьфу!

Как бы классика нас ни грузила,

Чуть чего – мы опять за свое.
Красота – это страшная сила,
Но народ не боится ее.

* * *

Тут вот недавно жители Земли
Часы на час назад перевели.
И по причине слабого ума
Решили, что отныне сгинет тьма.

Смешны мне эти тщетные потуги

Вещей нарушить вечный статус-кво,
Всё на свои вернется вскоре круги,
И тьмы опять настанет торжество.

Пройдут всего какие-то полгода,

И вновь свое назад возьмет природа.

* * *