Уж так и быть, признаюсь в этом,Я патриот, друзья, квасной:Моя душа летит приветомНавстречу вьюге снеговой.Люблю я тройку удалуюИ свист саней на всем бегу,Гремушки, кованую сбруюИ золоченую дугу.Люблю тот край, где зимы долги,Но где весна так молода,Где вниз по матушке по ВолгеИдут бурлацкие суда.Люблю пустынные дубравы,Колоколов призывный гулИ нашей песни величавойТоску, свободу и разгул.Она, как Волга, отражаетРодные степи и леса,Стесненья мелкого не знает,Длинна, как девичья коса.Как синий вал, звучит глубоко,Как белый лебедь, хороша,И с ней уносится далекоМоя славянская душа.Люблю Москву, наш гор[од] ц[арский],Люблю наш Киев, столь[ный] гр[ад],Кафта[н] . . . . .боярский. . . . . . . . . .Я, признаюсь, беды не вижуНи от усов, ни от бород.Одно лишь зло я ненавижу, —Квасной, квасной я патриот!Идя вперед родной дорогой,Вперед идти жел[аю] всем,Служу цар[ю] . . . . .. . . . . . . . . .Иным вы преданы заботам.Того, кто к родине влеком,Квасным зовете патриотом,Движенья всякого врагом.Нет, он не враг всего, что ново,Он вместе с веком шел вперед,Блюсти законов ГодуноваКвасной не хочет патриот.Нет, он успеха не поноситИ, честью русской дорожа,O возвращении не проситНи языков, ни правежа.Исполнен к подлости враждою,Не хочет царск[их] он шутов,Ни, нам завещанных ордою,Застенков, пыток и кнутов.В заблудш[ем] видя человека,Не хочет он теперь опятьКазнить тюрьмой Максима Грека,Костры скуфьями раздувать.Но к братьям он горит любовью,Он полн к насилию вражды,Грустит о том, что русской кровьюЖиреют немцы и жиды.Да, он грустит во дни невзгоды,Родному голосу внемля,Что на два разные народаРаспалась русская земля.Конца семейного разрыва,Слиянья всех в один народ,Всего, что в жизни русской живо,Квасной хотел бы патриот.
1857–1858 (?)
«Святой отец, постой: тебе утру я нос…»
Барон
Святой отец, постой: тебе утру я нос,Хотя б меня за то сослали и в Милос.
Папа
Не хочешь ли, барон, ты выпрыгнуть в оконце?Пожалуй, подостлать велю тебе суконце!
Барон
Не прыгну ни за что! Не прыгну за мильон!
Папа
(в сторону)
Мне кажется, меня в досаду вводит он!
Барон
(в сторону)
Придет пора — и он, не знающий, что брак,Румянцем от стыда покроется, как рак!