Читаем Том 1. Стихотворения 1939–1961 полностью

Том 1. Стихотворения 1939–1961

Все, кто пали —Геройской смертью,Даже тот, кого на бегуПуля в спину хлестнула плетью,Опрокинулся и ни гугу.Даже те, кого часовойЗастрелил зимней ночью сдуруИ кого бомбежкою сдуло, —Тоже наш, родимый и свой.Те, кто, не переехав Урал,Не видав ни разу немцев,В поездах от ангин умирал,Тоже наши — душою и сердцем.Да, большое хозяйство — война!Словно вьюга, она порошила,И твоя ли беда и вина,Как тебя там расположило?До седьмого пота — в тылу,До последней кровинки —На фронте,Сквозь войну,Как звезды сквозь мглу,Лезут наши цехи и роты,Продирается наша судьбаВ минном поле четырехлетнемС отступленьем,Потом с наступленьем.Кто же ей полноправный судья?Только мы, только мы, только мы,Только сами, сами, сами,А не бог с его небесами,Отделяем свет ото тьмы.Не историк-ученый,А воин,Шедший долго из боя в бой,Что Девятого мая доволенБыл собой и своею судьбой.

МЕСЯЦ — МАЙ

Когда война скатилась, как волна,С людей и души вышли из-под пены,Когда почувствовали постепенно,Что нынче мир, иные времена,Тогда пришла любовь к войскам,К тем армиям, что в Австрию вступили,И кровью прилила ко всем вискам,И комом к горлу подступила.И письма шли в глубокий тыл,Где знак вопроса гнулся и кружился,Как часовой, в снегах сомненья стыл,Знак восклицанья клялся и божился.Покуда же послание летелоНа крыльях медленных, тяжелых от войны,Вблизи искали для души и тела.Все были поголовно влюблены.Надев захваченные в плен убранстваИ натянув трофейные чулки,Вдруг выделились из фронтового братстваВсе девушки, прозрачны и легки.Мгновенная, военная любовьОт смерти и до смерти без подробностиПриобрела изящества, и дробности,Терзания, и длительность, и боль.За неиспользованием фронт вернулТела и души молодым и сильнымИ перспективы жизни развернулВ лесу зеленом и под небом синим.А я когда еще увижу дом?Когда отпустят, демобилизуют?А ветры юности свирепо дуют,Смиряются с большим трудом.Мне двадцать пять, и молод я опять:Четыре года зрелости промчались,И я из взрослости вернулся вспять.Я снова молод. Я опять в начале.Я вновь недоучившийся студентИ вновь поэт с одним стихом печатным,И китель, что на мне еще надет,Сидит каким-то армяком печальным.Я денег на полгода накопилИ опыт на полвека сэкономил.Был на пиру. И мед и пиво пил.Теперь со словом надо выйти новым.И вот, пока распахивает ритмВсю залежь, что на душевом наделе,Я слышу, как товарищ говорит:— Вернусь домой —Женюсь через неделю.