Том 1. Стихотворения

Здесь гасят, гасят марки,
Не зная сожаленья.
Ложится штемпель маркий
На их изображенья.

Их гасит штемпель строгий,
Зато права дает им
На дальние дороги,
На дальние полеты.

Ты скажешь, что почтенней
Негашеным и чистым
Улечься на храненье
В альбом филателиста?

Нет! Лучше уж движенье,
Ведущее к забвенью,
Чем самосбереженье
И тихое нетленье!

Что с ними будет после —
Никто гадать не может,
А времени компостер
Бессмертия дороже.

Гаси их, штемпель маркий,
Нарядных и красивых!
Погашенные марки
Ценнее негасимых.

Рисовавший на скалах

На все земные времена
Им заарканены мгновенья,
И в каждой линии видна
Охотничья повадка гения.

Олени врезаны в гранит
Штрихами резкими, как молнии,
А жизнь в них бьется и кипит,
Они легки, как сон припомненный.

Он их ловил и убивал
И не просил у них прощения,
Но жизнь им вечную давал
В обмен за плоть, за насыщение.

Он действовал наверняка,
Исполнен зоркости и смелости,
И — нам в подарок — сквозь века
Пригнал свою добычу в целости.

Скромность

Мы взглядом простор окинем,
Взойдя на бархан крутой.
Весною цветет пустыня,
Казавшаяся пустой.

Растенья-эфемериды
Так рады, выйдя на свет, —
Для грусти и для обиды
Минутки свободной нет.

Не жить им в разгаре лета,
Никто не обережет, —
Но травы тянутся к свету,
К солнцу, что их сожжет.

В их жизни, такой недлинной,
Многое им дано, —
Как мед в бутыли старинной,
Время их сгущено.

И рады они, как дети,
И славят ясные дни,
И пресного долголетья
Не просят себе они.

Однажды в тайге

На откосе крутого оврага,
Там, где не было встреч и разлук,
Красота, как медовая брага,
Закружила мне голову вдруг.

Я шагнул по нетоптаной глине,
Я нагнулся — и чистый родник,
Одиноко журчавший доныне,
Благодарно к ладоням приник.

И в кипенье, в хрустальных изломах,
Отразил он сверкание дня,
И доверчиво ветви черемух
Наклонились, касаясь меня.

Их цветы засияли, как звезды,
Будто славя рожденье свое, —
Будто я красоту эту создал
Тем, что первым увидел ее...

Роща