Том 1. Стихотворения

Песни, песни, о чем вы кричите?
Иль вам нечего больше дать?
Голубого покоя нити
Я учусь в мои кудри вплетать.

Я хочу быть тихим и строгим.
Я молчанью у звезды учусь.
Хорошо ивняком при дороге
Сторожить задремавшую Русь.

Хорошо в эту лунную осень
Бродить по траве одному
И сбирать на дороге колосья
В обнищалую душу-суму.

Но равнинная синь не лечит.
Песни, песни, иль вас не стряхнуть?..
Золотистой метелкой вечер
Расчищает мой ровный путь.

И так радостен мне над пущей
Замирающий в ветре крик:
«Будь же холоден ты, живущий,
Как осеннее золото лип».

1917

«Вот оно, глупое счастье...»

Вот оно, глупое счастье
С белыми окнами в сад!
По пруду лебедем красным
Плавает тихий закат.

Здравствуй, златое затишье
С тенью березы в воде!
Галочья стая на крыше
Служит вечерню звезде.

Где-то за садом, несмело,
Там, где калина цветет,
Нежная девушка в белом
Нежную песню поет.

Стелется синею рясой
С поля ночной холодок...
Глупое, милое счастье,
Свежая розовость щек!

1918

«Проплясал, проплакал дождь весенний...»

Проплясал, проплакал дождь весенний,
             Замерла гроза.
Скучно мне с тобой, Сергей Есенин,
             Подымать глаза...

Скучно слушать под небесным древом
             Взмах незримых крыл:
Не разбудишь ты своим напевом
             Дедовских могил!

Привязало, осаднило слово
             Даль твоих времен.
Не в ветрах, а, знать, в томах тяжелых
             Прозвенит твой сон.

Кто-то сядет, кто-то выгнет плечи,
             Вытянет персты.
Близок твой кому-то красный вечер,
             Да не нужен ты.

Всколыхнет от Брюсова и Блока,
             Встормошит других.
Но все так же день взойдет с востока,
             Так же вспыхнет миг.

Не изменят лик земли напевы,
             Не стряхнут листа...
Навсегда твои пригвождены ко древу
             Красные уста.

Навсегда простер глухие длани
             Звездный твой Пилат.
Или, Или, лама савахфани, —
             Отпусти в закат.

<1917>

«О муза, друг мой гибкий...»

О муза, друг мой гибкий,
Ревнивица моя.
Опять под дождик сыпкий
Мы вышли на поля.

Опять весенним гулом
Приветствует нас дол,
Младенцем завернула
Заря луну в подол.

Теперь бы песню ветра
И нежное баю
За то, что ты окрепла,
За то, что праздник светлый
Влила ты в грудь мою.

Теперь бы брызнуть в небо
Вишневым соком стих
За отческую щедрость
Наставников твоих.

О мед воспоминаний!
О звон далеких лип!
Звездой нам пел в тумане
Разумниковский лик.

Тогда в веселом шуме
Игривых дум и сил
Апостол нежный Клюев
Нас на руках носил.

Теперь мы стали зрелей
И весом тяжелей...
Но не заглушит трелью
Тот праздник соловей.

И этот дождик шалый
Его не смоет в нас,
Чтоб звон твоей лампады
Под ветром не погас.

1917

«Я последний поэт деревни...»

Мариенгофу