Том 4. Поэтические поиски и произведения последних лет

Как из клетки горлица,
                душенька-душа,
из высокой горницы
                ты куда ушла?

Я брожу по городу
                в грусти и слезах
о голу́бых, го́лубых,
                голубы́х глазах.

С кем теперь неволишься?
                Где, моя печаль,
распустила волосы
                по белым плечам?

Хорошо ли бе́з меня,
                слову изменя?
Аль, моя любезная,
                вольно без меня?

Волком недостреленным
                рыщу наугад
по зеленым, зе́леным,
                зелены́м лугам.

Посвистом и покриком
                я тебя зову,
ни ау, ни отклика
                на мое ау.

Я гребу на ялике
                с кровью на руках,
на далёких, да́леких,
                далеки́х реках…

Ни письма, ни весточки,
                ни — чего-нибудь!
Ни зеленой веточки:
                де, не позабудь.

И я, повесив голову,
                плачу по ночам
по голу́бым, го́лубым,
                голубы́м очам.

ИЮНЬСКАЯ БАЛЛАДА

День еще не самый длинный,
длинный день в году,
как кувшин
                 из белой глины,
свет стоит в саду.

А в кувшин
                      из белой глины
вставлена сирень
в день еще не самый длинный,
длинный
              летний
                               день.

На реке
                    поют сирены,
и весь день в саду
держит лиру
                      куст сирени,
как Орфей в аду.

Ад заслушался,
                             он замер,
ад присел на пень,
спит
              с открытыми глазами
Эвридики тень.

День кончается
                        не скоро,
вьется рой в саду
с комариной
                         Терпсихорой,
как балет на льду.

А в кувшин
                из белой глины
сыплется сирень
в день еще не самый длинный,
длинный
                летний
                             день.

ЗОЛОТЫЕ БЕРЕГА…

Золотые берега
дорогого детства
стали чуть виднеться…
Память их не берегла,
их закрыли годы,
как морские воды.

Не храним, не бережем.
А сейчас, попозже —
вещи нет дороже
первой, струганной ножом
палочки сосновой
на полу, в столовой.

А за стружки на полу
сколько разговоров,
вздохов и укоров!
А еще стоять в углу,
но в углу не трудно:
представляешь — судно.

Мачту надо обстругать,
парус приспособить…
(Поплывет, должно быть?)
Где ж вы, где ж вы, острова
детства, моря, лета?
Потонули где-то?..

«Эти летние дожди…»

Эти летние дожди,
эти радуги и тучи, —
мне от них
              как будто лучше,
будто что-то впереди.

Будто будут острова,
необычные поездки,
на цветах —
                  росы подвески,
вечно свежая трава.

Будто будет жизнь, как та,
где давно уже я не был,
на душе,
            как в синем небе
после ливня — чистота…

Но опомнись — рассуди,
как непрочны,
                   как летучи
эти радуги и тучи,
эти летние дожди.

СОН ВО СНЕ

1

Кричал я всю ночь.
Никто не услышал,
никто не пришел.
И я умер.

2

Я умер.
Никто не услышал,
никто не пришел.
И кричал я всю ночь.

3

— Я умер! —
кричал я всю ночь.
Никто не услышал,
никто не пришел…

«Смерти больше нет…»