Том 7. Изборник. Рукописные книги

Под остриями
Вражеских пик
Светик убитый,
Светик убитый поник.

Миленький мальчик

Маленький мой,
Ты не вернёшься,
Ты не вернёшься домой.

Били, стреляли, –

Ты не бежал,
Ты на дороге,
Ты на дороге лежал.

Конь офицера

Вражеских сил
Прямо на сердце,
Прямо на сердце ступил.

Миленький мальчик

Маленький мой,
Ты не вернёшься,
Ты не вернёшься домой.

«Вести об отчизне…»

Вести об отчизне
Верьте иль не верьте, –
Есть весна у жизни,
Есть весна у смерти.

Если розы красны,

То купавы бледны.
Небеса бесстрастны,
Мы же, люди, бедны.

Истина предстанет

Поздно или рано.
Здешнее обманет, –
В смерти нет обмана.

«Есть тайна несказанная…»

Есть тайна несказанная,
Но где, найду ли я?
Блуждает песня странная,
Безумная моя.

Дорогой незнакомою,

Среди немых болот
С медлительной истомою
Она меня ведет.

Мгновения бесследные

Над ней летят в тиши,
И спят купавы бледные,
И дремлют камыши.

Коса её запутана,

В ней жёсткая трава,
И, дикой мглой окутана,
Поникла голова.

Дорогой потаённою,

Среди немых болот,
Где ирис, влагой сонною
Напоенный, цветет.

Блуждает песня странная,

Безумная моя.
Есть тайна несказанная,
Её найду ли я?

«Там, за стеною, холодный туман от реки…»

Там, за стеною, холодный туман от реки.
Снова со мною острые ласки тоски.
Снова огонь сожигает
Усталую плоть, –
Пламень безумный, сверкая, играет,
Жалит, томит, угрожает, –
Как мне его побороть?
Сладок он, сладок мне, сладок, –
В нём я порочно полночно сгораю давно.
Тихое око бесстрастных лампадок,
Тихой молитвы внезапный припадок, –
Вам погасить мой огонь не дано.
Сладкий, безумный и жгучий,
Пламенный, радостный стыд,
Мститель нетленно-могучий
Горьких обид.
Плачет опять у порога
Бледная совесть – луна.
Ждёт не дождётся дорога, –
И увядает она,
Лилия бедная, бледная, вечно больная, –
Лилия ждёт не дождётся меня,
Светлого мая,
Огня.

«Мечтатель, странный миру…»

Мечтатель, странный миру,
Всегда для всех чужой,
Царящему кумиру
Не служит он хвалой.

Кому-то дымный ладан

Он жжёт, угрюм и строг,
Но миром не разгадан
Его суровый бог.

Он тайною завесил

Страстей своих игру, –
Порой у гроба весел
И мрачен на пиру.

Сиянье на вершине,

Садов цветущих ряд,
В прославленной долине
Его не веселят.

Поляну он находит,

Лишённую красы,
И там в мечтах проводит
Безмолвные часы.

«Как часто хоронят меня!..»