Том 7. Изборник. Рукописные книги

Блажен, кто пьет напиток трезвый,
Холодный дар спокойных рек,
Кто виноградной влагой резвой
Не веселил себя вовек.
Но кто узнал живую радость
Шипучих и колючих струй,
Того влечёт к себе их сладость,
Их нежной пены поцелуй.

Блаженно всё, что в тьме природы,

Не зная жизни, мирно спит, –
Блаженны воздух, тучи, воды,
Блаженны мрамор и гранит.
Но где горят огни сознанья,
Там злая жажда разлита,
Томят бескрылые желанья
И невозможная мечта.

«Злое земное томленье…»

Злое земное томленье,
Злое земное житьё,
Божье ли ты сновиденье,
  Или ничьё?

В нашем, в ином ли твореньи

К истине есть ли пути,
Или в бесплодном томленьи
  Надо идти?

Чьим же творящим хотеньем

Неразделимо слита
С неутомимым стремленьем
  Мира тщета?

Восторги слёз

Вошла, вздыхая, в светлый храм,
Устало стала на колени.
Звучали царские ступени,
Синел отрадный фимиам.

Горели пред распятьем свечи,

И благостно глядел Христос.
Нe обещал он с милым встречи,
Но утешал восторгом слёз.

И Он терпел за раной рану,

И был безумными убит.
«Я биться головой не стану
О тихий холод тёмных плит!»

Стояла долго и молилась,

Склонившись у пронзённых ног.
Тоска в покорность претворилась:
«Да будет так, как хочет Бог!»

«Белая тьма созидает предметы…»

Белая тьма созидает предметы
  И обольщает меня.
Жадно ищу я душою просветы
  В область нетленного дня.

Кто же внесёт в заточенье земное

  Светоч, пугающий тьму?
Скоро ль бессмертное, сердцу родное
  В свете его я пойму?

Или навек нерушима преграда

  Белой, обманчивой тьмы,
И бесконечно томиться мне надо,
  И не уйти из тюрьмы?

«Равно для сердца мило…»

Равно для сердца мило,
Равно волнует кровь –
И то, что прежде было,
И то, что будет вновь,
И тёмная могила,
И светлая любовь.

А то, что длится ныне,

Что мы зовём своим,
В безрадостной пустыне
Обманчиво, как дым.
Томимся о святыне,
Завидуем иным.

«Верю в счастье, верю снова…»

Верю в счастье, верю снова
Светлым радостям весны,
Но грустнее снов больного
Утомительные сны.

И пугливы, и тоскливы,

Как ленивый плеск волны,
Как поникнувшие ивы,
Сны о бедах старины.

«Быть простым, одиноким…»