Total Dream

Мы ступаем на тротуар. В обе стороны циркулируют неимоверно детализированные люди с индивидуальными чертами внешности. Все как живые, каждый куда-то спешит, погруженный в собственные заботы. Богатые, бедные, спортивные, болезненные, модные, невзрачные, привлекательные, некрасивые… Это действительно похоже на реальный функционирующий мегаполис. У Крыса не сходит улыбка с лица:

— А ты представь, если всех людей планеты подключить к такому городу. Чтобы улицы наполняли не боты, а реальные люди. С каждым из них можно было поговорить. Пожать руку Марку Цукербергу, или дать ему по морде. Конечно, я уверен, многие предпочтут второй вариант, — что-то Крыс размечтался.

— Маркус, а ты представь, какие возможности эта технология открывает перед человечеством. Те же самые инвалиды, люди, прикованные к постели, здесь могут быть наравне со здоровыми…

— Крыс, — перебиваю его я, — сейчас не это важно. Ты не думал, что тебя вычислят? Ведь ты юзаешь проприетарный софт, который еще как минимум год не должен появляться на рынке. Они проводят закрытый бета-тест.

— Я не оставляю следов.

На современные мегакорпорации нет никакой управы. Так что я надеюсь. Надеюсь, что к тебе в дом не ворвутся «маски шоу», не закидают твоих вампирш солью, а тебя самого не казнят на месте. Ты даже не успеешь проснуться. А винчестер твой сожгут дотла. Ну вот, полезли бредовые мысли.

Сижу в кресле. На голове дрим-шлем. Снимаю его, открываю глаза. Смотрю на Крыса — походу спит, застыл. У меня есть примерно пять минут. Хватаю со стола «артефакт». Выхожу из комнаты, спускаюсь на первый этаж. На входе никого нет. Беспрепятственно покидаю «дом клана Калленов».

Почему именно в этом баре? Совпадение? Не думаю. В принципе это не важно. Верчу в руках «кровавый» томик. Таксист кивает в такт музыке из магнитолы. В последнее время я слишком часто езжу на такси — это не на пользу моему бумажнику, и заду. Скоро стану таким же толстым аки местный контингент пожирателей фастфуда. Не могу без этого. Это так удобно, кроме того… Странник обещал и дальше пересылать деньги. Ехать до клуба минут десять. У меня еще есть время подумать о всякой бесполезной хуйне.

— Приехали.

Не тут-то было. Расплачиваюсь, ставлю 4 звезды — балл снял за русский рок. Выхожу из такси. На входе как всегда сидит известный «синдикат»: Сид, Ива, Серега, Шкаф где-то ходит в стороне… и еще кто-то новый. Подхожу, со всеми здороваюсь. Ива мне подмигивает, но мне сейчас не до нее. Влетаю в бар. Обстановка… За барной стойкой сидит парень в черном худи с капюшоном на голове, и две подбуханные шаланды. Видно, «Мистер Робот» обратил на меня внимание. Скорее всего, он и является курьером блекмейлера. Сажусь рядом.

— «Черниговского» мне, — говорю бармену.

Но бармен без единого слова куда-то удаляется. Мой сосед делает вид, что не замечает меня:

— Ты принес? — в его голосе чувствуется буддийское спокойствие, но одновременно и заинтересованность. Хотя он-то знает, что книга у меня. Не может не быть.

— Да, принес.

— Покажи.

Достаю из рюкзака книгу. Кажется, обычная книга в красном ободранном переплете, с какими-то неидентифицируемыми иероглифами на лицевой части. Мой собеседник бросает жадный взгляд на книгу. Не знаю для чего ему эта писанина, но такое ощущение, что ради нее он готов убить.

— Может, пригласишь в свою секту? — невольно вырвалось у меня.

Собеседника несколько шокировал этот вопрос. Он снял с головы балахон. Это был русый парень, лет двадцати, на вид очень уставший, будто не спал несколько дней.

— Мы принимаем только феноменов, — он поднимет голову. — Кстати, я Дима.

Не узнать это лицо было невозможно. Тогда, в день нашей первой встречи, Ива рассказывала про двух пареньков — Симона и Диму. Значит, это Дима. Если они — религиозные фанатики, тогда вполне очевидно, зачем им понадобилось данное чтиво. А еще это наглядное доказательство того, что секты возглавляют отставные психопаты. Если верить пересказам Ивы, Дима являлся хрестоматийным безумцем, ради высоких целей поедающим сырые человеческие внутренности. Протягиваю ему фолиант.

— Ты все правильно понял, — берет книгу, — я тебя больше не потревожу, — беззлобно улыбается.

— Ваше пиво, — бармен ставит бутылку «Черниговского» на столик.

— Спасибо.

Пить химотходы, разумеется, я не собирался. Дима ретировался, как только у него в руках оказалась книга. Не представляю, что он задумал. И, пожалуй, не хочу знать. Сегодня был безумный день. Надеюсь, Крыс не слишком болезненно отреагирует на пропажу. Сорян, чувак, у меня не было другого выхода.

Глава 7