Тренировочные часы (ЛП)

Не знаю, почему мама так настаивала, чтобы я поступила туда. Она ненавидит моего отца со страстью тысячи пылающих солнц, обвиняет его в разрушении их брака. Винит в этом процесс рекрутинга в колледже, его склонность всегда хотеть большего, быть лучшим, иметь больше.

Побеждать.

Я была маленькой, когда они расстались, но до сих пор помню, как они ссорились каждый раз, когда он получал новую возможность в новом колледже или университете, делая все возможное, чтобы продвинуться по тренерскому пути. Следующая лучшая школа. Следующий уровень.

Пока не обосновался в Айове.

Свято-непорочный колледж, должно быть, сохранил достаточно хороших воспоминаний для нее, потому что она умоляла меня дать ему шанс, отучившись, по крайней мере, один год, пока не переведусь.

Я проучилась два с половиной.

— Как назывался колледж? — допытывается парень, вытирая салфеткой ручки и панель управления.

Погруженная в свои мысли, я совсем забыла наш разговор.

— Что?

— Твой последний колледж? Как он назывался?

Ах, точно.

— О, ты никогда о нем не слышал, поверь мне.

— Испытай меня. — Он такой самоуверенный, что даже бесит.

На этот раз, я закатываю глаза.

— Свято-непорочный колледж Массачусетса

Его глаза расширяются.

— Да, определенно никогда о таком не слышал.

Я смеюсь над ним. Парень немного глуповат, хотя и упорный. Не могу решить, раздражает это или освежает — возможно, немного и того, и другого.

Оцениваю его. Средний, у него вид борца, в этом нет сомнения: широкий лоб, уши чуть согнуты, пристальный взгляд карих глаз направлен на меня.

Нервно провожу рукой по своим обтягивающим спортивным брюкам, сознавая, как я выгляжу. Моя обтягивающая майка, пот, стекающий между сисек. Кожа на спине мокрая под спортивным лифчиком. Растрепанная копна длинных, каштановых волос.

— Так ты святоша? — спрашивает он.

— Святоша? — Я прикидываюсь дурочкой. — Что это значит?

Парень машет рукой в воздухе.

— Знаешь, бережешь себя для брака и прочего дерьма?

Я задираю нос.

— Это личное. Я тебя даже не знаю.

Его ухмылка самоуверенна, как будто он вычислил меня и Вселенную.

— Значит, ты бережешь себя.

Я вздыхаю.

— В Свято-непорочном училась моя мама. Она хотела, чтобы я пошла туда, поэтому я... пошла.

— Как ты здесь оказалась?

Хватаю полотенце, свисающее с перил, вытираю пот с груди, мокрые волосы на затылке.

— Семья.

Точнее отец.

Его скидка сотрудника.

Программа поощрения Айовы.

— Какая семья?

Я бросаю на него взгляд.

— Почему ты такой любопытный?

— Почему ты не отвечаешь?

— Я тебя не знаю.

— Меня зовут Эрик. Можешь узнать меня получше.

— Может, я не хочу. — Я смеюсь. — Ты... — Заноза в заднице. На мой вкус, слишком напористый. — Ты совершенно незнакомый человек.

— Могу точно пообещать, что я не шестидесятипятилетний извращенец.

— Пока нет, но когда-нибудь будешь. — Это выскальзывает прежде, чем я успеваю остановиться, и я со смехом прикрываю рот. — Ой, я сказала это вслух?

Парень выглядит удивленным.

— Я тебя пугаю?

— Ты слегка перебарщиваешь, — честно отвечаю я.

— Перебарщиваю? Что это значит?

Сужаю глаза и собираю свои вещи.

— Оглянись вокруг, приятель. Ты не можешь сказать мне, что должен бегать на одной и той же беговой дорожке каждый день, и если ты этого не сделаешь, тебе не повезет. Это чушь собачья.

Эрик изучает меня, прикусывая губу.

— Вполне справедливо. Может, я подошел сюда, чтобы познакомиться с тобой. Ты винишь меня?

— Выдумывать ложь — не лучший способ завязать с кем-то дружбу.

— Значит, теперь мы друзья?

Я пожимаю плечами.

Он делает паузу, обдумывая эту информацию, глядя мне в глаза. Взгляд глаз цвета темного шоколада скользит по моему носу ко рту. Снова вверх, до линии волос.

— Твое лицо мне знакомо.

— Может, я похожа на кого-то из твоих знакомых.

— Знаешь, ты права. Похожа.

— На кого?

У меня такое чувство, что я уже знаю ответ, но жду, пока он заполнит пробелы. Он выглядит смышленым парнем.

— До меня дошли слухи, что у одного из здешних тренеров есть дочь.

Я понимающе киваю.

— А, так ты борец. — Боже, как я люблю, когда я права.

— Ну и что с того?

Ха! Да! Я так и знала.

— Мой отец — тренер.

— Ты совсем на него не похожа. — Он продолжает наблюдать за мной. — Ну, в общем-то, похожа, но ты гораздо красивее.

Очевидно, я гораздо красивее. Мой отец — мужчина. К тому же он очень постарел. Стресс от работы определенно сказался на нем, и он совсем не похож на человека, в которого моя мать влюбилась по уши двадцать лет назад.

Кем бы ни был этот борец, он пришел сюда, зная, кто я.

Ступаю на покрытый ковром пол.

— Эрик, как твоя фамилия?

— Джонсон.

Откладываю эту информацию в памяти на черный день, на случай, если мне придется вытрясти из отца информацию о парне.

— Ну, Эрик Джонсон, это было великолепно, но почти уверена, что мой отец предупредил всю команду держаться от меня подальше, и ты только что солгал мне. Дважды. Значит, ты либо плохо слышишь, либо ищешь неприятностей. Который из вариантов?

— А ты не думаешь, что эта встреча была чистой случайностью?

Я щурюсь на него, не в силах прочесть выражение его лица. У парня бесстрастное лицо.