Третий шеар Итериана

А она по привычке, должно быть, еще пыталась оттолкнуться, делая вид, что не чувствует этого притяжения. Устала сопротивляться…

— Я тебе писала. По письму в неделю. Иногда чаще. На бумаге, а потом — так…

— Я не писал, извини. Только разговаривал с тобой. Почти каждый день. Или просто смотрел.

— Фотография?

— Да.

Как она плакала. Как злилась на него за то, что он забрал снимок из музея.

А теперь улыбнулась и, не оборачиваясь, знала, что он почувствовал это и улыбнулся в ответ.

— Она еще у тебя?

— Да. Здесь…

— Не надо.

Потом.

Увидеть. Вспомнить.

Но не сейчас — сейчас расплачется, а ей нельзя плакать. Тушь потечет, размажется по щекам, по его рубашке… Хотя, если по рубашке, не так уж и плохо. Почти хорошо. Но для этого нужно сначала повернуться, и тогда уже не получится поговорить…

— Как ты жил это время?

— Как-то жил.

— А твоя семья?

— Вы с Люком — моя семья.

— Друзья?

— Надеюсь, что есть.

— Женщины?

— Были.

Не стоило спрашивать. Да и какая ей разница? Ему же не интересно…

— Почему ты рассталась с Анри? — интересно все-таки.

— Не хотела обманывать.

— Его?

— Себя.

Девять лет. Девять долгих лет, а хватило нескольких фраз, чтобы расспросить обо всем и обо всем рассказать.

Солнце скрылось за край земли, и багровое небо, в том месте, где светило нырнуло за горизонт, скоро потемнеет…

В густых сумерках можно уже обернуться. Подобрать с травы туфли и взяться за предложенную руку, чтобы спуститься к машине. Свернуться на сидении, обняв себя за плечи. Слушать урчание мотора и не думать о том, что ждет впереди.

Только ночь, звезды над головой и шум ветра за опущенным стеклом…

И ни слова больше.

Зачем?

Просто смотреть на него из-под опущенных ресниц, мысленно гладить волосы, стирать со лба угрюмые складки… и успевать отвести глаза до того, как он обернется…

Можно?

Нельзя?

Из всех преград, существовавших и надуманных, осталась одна — тонкая, прозрачная. Хрупкое стекло. Разбить бы. Несложно — хватит одного слова, одного взгляда…. Но страшно: вдруг порежешься? Глубоко, до самого сердца…

Боли ей уже хватит.

И ему, видно, тоже.

Потому и не спешат оба. Молчат. Слушают ветер. Смотрят на дорогу…

Но любая дорога когда-то заканчивается. И хорошо, если она приводит к дому.

Свет в окнах не горит — значит, Люк и Клер спят.

Поздно уже.

Пора прощаться…

Но до того как Софи успела открыть дверцу и выйти, Тьен снова завел мотор, и автомобиль, описав короткий полукруг, остановился на противоположной стороне улицы.

— Я хотел бы подарить тебе цветы. Продашь букет?

— Магазин закрыт, а у меня нет с собой ключа…

Отсутствие ключа никогда его не останавливало.

Его вообще трудно остановить. Да и нужно ли?

Софи включила свет, обвела взглядом вазоны с нераспроданными за день цветами.

— Выбери сама, — попросил Тьен.

Странно — и смешно, и грустно — собирать букет, который тут же тебе и преподнесут.

Но кто лучше знает, какие цветы ей нужны?

Не пышные хризантемы, не элегантные орхидеи. Всего три розы — красная, белая и желтая. Никакой зелени. Никаких лент. И обертка из хрустящей гофрированной бумаги этому букету не подойдет, но под прилавком лежит стопка старых газет…

Руки дрожали: ее — когда передавала цветы, его — когда принимал.

Подержал недолго и протянул ей.

— Только не обещай ничего, — всхлипнула Софи, оказавшись в объятьях, таких крепких, что и захоти она, не вырвалась бы.

— Не буду.

— Будь. Только не обещай…

Часы тикали.

Ветер раздувал паруса-занавески.

Любопытная луна, склонившись к соседней крыше, заглядывала в окно…

— Я дом купил, — сказал ни с того ни с сего Тьен. Его палец, с минуту уже рисовавший на ее спине загадочные знаки, вычертил между лопатками неровный квадратик и крышу-треугольник сверху. — Выйдешь за меня? В смысле, замуж?

— Замуж? — Софи приподнялась на локтях, чтобы заглянуть в его лицо. — Ты серьезно?

— Да, — подтвердил он.

— Зачем?

— Я так хочу.

Ну, раз хочет, тогда точно серьезно.

— И дом уже купил?

— Да. Тебе.

— Вообще-то, когда делают предложение, принято дарить девушке кольцо, а не дом.

— Кольцо? Не-е… — Тьен лениво потянулся. — Оно мне надо, на ерунду тратиться? Не выделывайся, мелкая, бери дом.

— Мелкая? — возмутилась Софи.

— Мелкая, — в подтверждение своих слов он легко сгреб ее в охапку. Потерся носом о шею. — Мелкая. Маленькая. Моя…

Луна лукаво подмигивала.

Ветерок шевелил занавески.

Часы тикали, отсчитывая оставшееся до утра время…

Глава 21

Тьена разбудил крик. Даже не крик — громкий короткий возглас. И снова тишина раннего утра, лишь голуби воркуют, прохаживаясь по карнизу.

— Что… — Софи оторвала от подушки голову, заспанная, смешная с торчащими во все стороны волосами. Встретилась взглядом с ним и замерла. Зажмурилась на несколько секунд.

Нет, не сон. Он уже точно знал. Несколько раз просыпался среди ночи и ощупывал сопящее рядом сокровище.

Так и она коснулась недоверчиво его плеча и потупилась, пряча смущенную улыбку.

— Что это было? Слышал?

— Нет, — без зазрения совести соврал шеар. Он не чувствовал тревоги или опасности. В квартире, в доме, в городе — во всем мире, казалось, все хорошо. Наконец-то хорошо. — Послышалось, наверное. Спи.