Три капли на стакан

— Это мелочи. Мелочи, не мелочи, а лечить все равно надо. Я закрыла глаза, протянула руку… и наконец расслабилась. Бишоп был прав. Пустяки. Никаких внутренних повреждений, да и внешние — так, царапины. Я гладила его лицо — на ощупь, прислушиваясь к теплому току магии — и он чуть не мурлыкал под моими руками. Наконец последняя ранка затянулась.

— Умойся, — велела я, открывая глаза.

— Спасибо! — он благодарно поцеловал мою ладонь и почему- то ухмыльнулся. Я проследила за его взглядом… Эллиот цедил кофе, наблюдая за нами с каким-то странным выражением лица. Или показалось? Моргнул — и наваждение пропало. Темные глаза спокойны, плечи расслаблены.

— Что, приятель, — хохотнул Бишоп.

— Жалеешь, что тебя лечил я? И тут же схлопотал по губам.

— За что?! — театрально взвыл он с таким видом, словно получил не шлепок, а удар сковородкой.

— За болтовню, — отрезала я.

— Лучше бы новостями поделились. Бишоп гибко потянулся.

— Кофе будешь? Или что-нибудь посущественнее? — Посущественнее, — решила я. Утром меня выдернули прямо из постели, а под высоконаучный треп доктора Блейза кусок в горло не лез. Так что в кафе я осилила чашку чая с пирожным. Теперь желудок намекал, что этого маловато.

— Я сейчас! — пообещал хозяин.

— Эллиот, а ты? Чай, кофе, покрепче, девочки? — Бишоп, — вздохнула я.

— Чего? — он поднял брови.

— Уже и пошутить нельзя? Его лицо со следами крови выглядело живописно и диковато. Губы усмехались, но в серых глазах — ни тени улыбки. Что же он затеял? — Не скучайте, — Бишоп потрепал меня по плечу и выскочил на лестницу. Только дверь — тяжелая, дубовая — хлопнула, отрезая комнату от звука шагов.

— Тут еще осталось, — предложил Эллиот, взяв кофейник.

— Чистая посуда тоже. Будете? — Да, — я вздохнула и перебралась за стол. Не заставлять же благородного мне прислуживать! Еще оскорбится.

— Значит, ничего полезного не узнали? — осведомился Эллиот, передавая мне чашку. На столе перед ним лежала газета. Семейный завтрак, да и только! — Ничего, — подтвердила я, отпив кофе.

— А у вас? Он довольно улыбнулся и чуть подался вперед.

— Я с уловом. Любовник мисс Мастерс… Ну, догадаетесь? — Тот набриолиненный красавчик? — предположила я.

— Секретарь ее отца. На смуглом лице Эллиота мелькнула тень удивления.

— Верно, — медленно кивнул он.

— Откуда вы знаете? — Предположила, — пожала плечами я и глотнула кофе.

— Не зря же Мастерс лишил наследства их всех скопом! — Логично, — он одобрительно кивнул.

— И что вы теперь будете делать? — поинтересовалась я.

— Арестуете? Он сжал тонкие губы, затем качнул головой.

— Нет оснований. То, что она завела любовника, пусть даже забеременела от него, еще неподсудно. Тем более что он даже не женат.

— Хм, — я рассматривала свои ногти. Где носит Бишопа? — Тогда зачем убивать? Если они заодно, то какой смысл? Поженились бы и все. Он хмыкнул: — Вряд ли им хотелось прозябать в нищете. Мастерс не был поборником морали, но на дочку у него были свои планы. А тут бедный секретарь! — О-о-о, — протянула я.

— И Мастерс бы наверняка его выгнал без рекомендаций. Дочку бы за кого-нибудь пристроил, невелика проблема. Или вообще родила бы в деревне и отдала ребенка на усыновление.

— Вот именно! — подтвердил Эллиот с досадой.

— Мотив есть, возможность есть… Но как доказать? — Пугнуть, — предложил Бишоп с порога.

— И поймать на горячем. Я вздрогнула. И как просочился? Руки у него были заняты подносом.

— Сам принес! — похвастался он.

— Для дорогих гостей! И ухмыльнулся, сгружая свою ношу на стол.

— Хорошая мысль, — одобрительно кивнул Эллиот.

— Только как? Подставить приманку, якобы свидетеля? Клюнут ли? Я хмыкнула. Вот и поговорили охотник с рыбаком. И отодвинула газету, чтобы Бишоп мог выгрузить снедь…

— Мальчики, — позвала я тихо, чтобы не спугнуть мысль.

— А у меня идея. И только потом сообразила, что ляпнула. Моргнула. Брови Эллиота поползли вверх, а Бишоп захохотал.

— Ну ты даешь! — одобрительно заметил он, отсмеявшись, и цапнул бутерброд.

— Что за идея? — поинтересовался лейтенант.

— Если они заказывали поддельные паспорта, то собирались бежать, так? — начала я.

— Значит, боятся… И если дать понять, что их вот-вот арестуют… Думаю, попытаются удрать.

— Не поверят, — перебил Эллиот, щуря темные глаза и пальцами отбивая дробь.

— Сейчас им разумнее затаиться.

— И добавил с досадой: — И мне не позволят давить. А следователь по делу Дадли «не заметит» подозрительные бумаги.

— Тут два варианта, — подумав, заключила я.

— Первый — вы продолжите играть влюбленного. И, якобы потеряв голову, предупредите мисс Мастерс о найденных документах… Лейтенант поморщился.

— Не пойдет, — возразил он.

— Она не такая дура.

— Тогда второй, — вздохнула я и похлопала ладонью по сложенной газете.

— Подкинем это репортерам. Пусть раздуют историю в сенсацию, они это любят.

— Мысль, — признал Бишоп, разминая пальцы, — если поторопимся, в вечерние газеты материал успеет.

— Я не могу, — покачал головой Эллиот. Кажется, с сожалением.

— Тайна следствия.

— Какая еще тайна? — изумился Бишоп весело.