Читаем Три поэмы. В критическом сопровождении Александра Белого полностью

Дорога. Снег. Уходит батальон.Отец в шинели, на ремне подсумки.А через год угрюмый почтальонЯвился в домИ долго рылся в сумке…С тех пор и мать не вынесла, слегла.В лице покой и тихая усталость,И холод…Только капелька теплаВ глазах ее прищуренных осталась.Когда ж и этот огонек ослабИ еле-еле теплился часами,ПришелКакой-то лысый эскулапС бутылочно-зелеными глазами.Не отерев сапог, вошел он в спальню,Пощупал пульс веснушчатой рукойИ сухо бросил:– М-да. Исход летальный.Все кончено.Надежды никакой.Его тогда до судорог взбесилаЦиничность в заключении таком.Ты слышишь,Облысевшее бессилье, —Спаси ее, не думай о другом!Хоть попытайся выход отыскать,Вот твой халат,Не трать минут впустую.Нельзя же смерть спокойно пропускать,Не возражая ей, не протестуя!А тот стоял ненужный, словно тень,И столько равнодушья в постной мине!..Он был доволен, очевидно, тем,Что он ни в чем формально не повинен.Потом глухая ночь.И ты один.И это одиночество – как камень.Лишь сумрак все по комнате бродил,Лица касаясь влажными руками.Хотелось вдруг с постели соскочить,И, высадив плечом двойную раму,На землю статьИ резко ощутитьКолючий снег под босыми ногами,Такое сделать что-нибудь с собой,Чтоб это вдруг сознания лишило,Чтоб резкая физическая больХотя б на мигДругую заглушила.Мне б рассказать,Как скрежетом зубовОн отвечал на жалость и заботуИ как, уйдя от даровых хлебов,Он, как к родне,Направился к заводу.О том, как он уже в пятнадцать лет,Разбередивши гордость, злое чувство,Всей болью ссадин постигал секретСурового слесарного искусства.Мне б рассказать о том,Как билась школа,Стремясь вовлечь его в свои дела,Как отмолчался он от комсомола,Как улица его не приняла,Как он, на всех насупившись порою,По месяцу ходил с зажатым ртом,Как бредил он каверинским героемИ сам себе не признавался в том,Как грезил он весенних вишен цветом,Как десять классов по ночам кончал…Но я уверен,Что не только в этомТо самое начало всех начал.

6

Перейти на страницу:

Похожие книги