Три полуграции, или Немного о любви в конце тысячелетия

– Нет. Просто сказал, что просит передать свою книгу другому редактору. Я в тот момент очень спешил и не стал особо вникать. Но если ты против…

– Я не против, мне наплевать! – в сердцах воскликнула Тата. – Тем более он не слишком приятный тип. А кому ты передашь роман?

– Да хоть Вике, какая разница, ты ж сама говорила, что там и редактировать практически нечего.

– А-а, я, похоже, поняла, в чем дело. Это наверняка Жихарева постаралась. Нашептала ему, какая я стерва…

– Ошибаешься. Жихаревой нет в Москве. Она отбыла на лечение в Карлсбад, – кажется, так раньше Карловы Вары назывались?

– Тогда уж совсем непонятно… Это все, Олег?

– Ты не забыла, что мы завтра по магазинам собирались?

– Ах да… Ладно, поедем.

Тата вернулась к себе в полной растерянности. Что бы это значило? Или Гущин не хочет, чтобы нас связывали какие-то служебные отношения? Он ведь даже что-то такое говорил… Неужто он так влюбился в меня? Нет, ерунда, в таком случае он должен был бы меня спросить, ну хоть поинтересоваться, кому лучше отдать книгу… Может, он это сделал в порыве страсти, так сказать? Но вчера он у меня даже не появлялся. Я и не знала, что он был в издательстве… Конечно, я в тот вечер вела себя довольно глупо, но это же не повод отбирать у меня рукопись. Хорошо, что у нас с Олегом такие добрые отношения, а не то Гущин мог бы меня просто подставить, ведь не каждый день авторы требуют поменять редактора. Значит, он сознательно сделал мне гадость, так, что ли? За что? За то, что я сразу не упала в его объятия? Нет, это как-то слишком мелко, особенно для начинающего автора… Это какой-нибудь маститый идиот может оскорбиться и нажаловаться начальству. Но идиот просто не в состоянии написать такие книги… Или он все-таки сумасшедший? Ничего не понимаю… А почему, собственно, я должна теряться в догадках? Надо просто поговорить с Гущиным. Пусть приедет ко мне за второй рукописью, я не обязана таскать ее. Он мне ее принес неофициально, вот пусть и забирает сам, а я посмотрю в его аквамариновые глаза и прямо спрошу, в чем дело. В конце концов, это наносит урон моей профессиональной гордости. И ведь он еще не работал со мной как с редактором и ничего плохого о его книгах я не говорила никому – ни ему, ни другим…

У Таты отчаянно разболелась голова, она совершенно не в силах была работать и сидела, уставившись в одну точку.

– Наталия Павловна, что с вами? – донесся до нее голос Вики. – Вам плохо? У вас вид какой-то странный… Мне Олег Степанович велел забрать у вас рукопись Гущина…

– Да, знаю. На вот, возьми.

– Наталия Павловна, почему?

– Понятия не имею. Да мне не жалко, бери.

– У вас какие-то неприятности? Из-за Гущина?

– Нет-нет.

– Знаете, у нас тут болтали, будто он за вами приударяет… Он такой красивый, на Тома Круза похож…

– Да? По-моему, больше на Дракулу…

– Наталия Павловна!

– Нет, это я так… неудачно пошутила, голова болит. Иди, Вика, мне позвонить надо…

Она хотела сию же минуту связаться с Гущиным, но тут же сообразила, что сейчас он, скорее всего, на работе. Да и вести такой разговор лучше дома. Она сняла трубку внутреннего телефона:

– Олег, можно я уйду? У меня голова страшно разболелась…

– Ну что ж, иди… А у тебя сегодня никаких встреч не назначено, я имею в виду, с авторами? А то забудешь…

– Нет-нет.

– Ты таблетку выпила? У меня есть баралгин… Ты из-за Гущина расстроилась? Не стоит. Я никому ничего не скажу, не волнуйся.

– Спасибо, Олег.

– Ладно, иди. Я бы тебя отвез, но дел куча…

– Да что ты, Олег, я прекрасно доберусь. Спасибо тебе.

Какой он все-таки хороший парень, с благодарностью подумала Тата. Ему, похоже, на пользу пошло, что его «мисс Ставрополье» бросила. До чего ж неподходящей парой они были…

На улице пахло весной. Тате вдруг безумно захотелось мороженого. Это у меня первый признак весны. Весна… Наверное, самая безрадостная в моей жизни. Муж бросил. И еще эта история с Гущиным. Настоящий женский крах. Как женщине мне грош цена… Я дура, непроходимая дура… Вообразила, что Гущину до меня есть дело. Мало ли что он мне говорил. Бред… Совершенно непонятная, я бы даже сказала, таинственная история… Да что зря голову ломать…

Она купила в палатке эскимо. Но разве это эскимо? Вот в детстве было эскимо… Или это всегда так кажется, что в детстве все было вкуснее, ярче, красивее? Тогда были мама с папой и жить было не страшно. И казалось, что просто не может не быть счастья… А бывает ли оно вообще? Не знаю. Я думала, что была счастлива с Ильей, а теперь вижу, что просто убедила себя в этом… Алиса говорит, что была абсолютно счастлива с Эриком… Но это ей тоже просто казалось. Вернее, кажется сейчас, когда его давно нет. Потому что какое может быть счастье, когда любимый человек живет в другой семье? Даже если он любит тебя без памяти? Или я чего-то не понимаю? Может, я мещанка? Почему я решила, что счастье может быть только в семье? Наверное, человек и один умеет быть счастливым… А все-таки мороженое невкусное…