Три рэкетира

– И кстати, Вацлав, чтобы вы знали, – добавила Кристина с легкой обидой в голосе, – в Полтавской области, откуда я родом, растут помидоры ничуть не хуже ваших. Не говоря уже о яблоках и вишнях…

Вацик снисходительно улыбнулся:

– Жаль, что экипаж моего самолета об этом факте не знал. А может и счастье – я уж и гадать не возьмусь…

– Вацлав, перестаньте говорить недомолвками…

– Вылет задержали, – пояснил Вацлав Бонифацкий. – Мы сидели в этой летающей консервной банке, которую многие отчего-то называют лайнером, умирая от жары и жажды. Два часа совершенно невыносимых мучений. А знаете, почему?

Кристина, естественно, отрицательно покачала головой.

– Наш экипаж ездил на Симферопольский рынок. За фруктами и овощами. Им на аэродроме даже «Уазик» выделили.

– И что, из-за этого задержали рейс? – не поверила Кристина.

– Ну да. Наша авиация еще не настолько продвинулась вперед, чтобы летать по небу без пилотов.

Кристина тронулась и они медленно поехали к выходу со стоянки. Вацлав умиленно поглядел на Кристину, управляющую «девяносто девятой» с видимым напряжением. Ездила Кристина редко, крутить баранку не любила. Тем более, что в «Жигулях» она крутится не легко. Да и вообще чувствовала, что не ее это – вождение. Хоть и садилась, конечно, за руль, когда было нужно. Она и сидела на месте водителя, словно ожившее изображение с плаката в автошколе. Прямая спина, обе руки – на руле, глаза не отрываются от дороги. Боник подумал, что женские коленки, в сочетании с рулем и педалями таят в себе некую прелесть. Но говорить об этом Кристине он не стал, а вернулся к своему рассказу.

– В конце концов, экипаж приехал с рынка. Куда им деваться – отряд-то киевский. Тоже домой надо. Загрузили в самолет ведра с помидорами, и мы покатились по взлетной полосе. Ведер было столько, что я, откровенно говоря, не понимаю, как нам взлететь удалось. – Боник рассеянно поглядел в окно: – Вот за что люблю ваш город, так это – за зелень. Сочной зеленью в таком количестве мало какая столица может похвастать. Не город – парк.

– И что же было дальше? – поинтересовалась Кристина. Ее голос стал напряженным – они попали в полосу оживленного движения.

– Ничего… Пилотам, понятно, никто и слова не сказал. Воспитывать летчика перед полетом – это похуже, чем хирургу накануне операции мозги компостировать… Я бы не стал. И потом, лично мне, Кристина, даже лететь было спокойнее.

– Почему это? – удивилась Кристина.

– Да кто же такое море будущей консервации гробить станет?

– Вацлав, вы глупости говорите, – не выдержала Кристина. – Какое отношение, интересно знать, ведра с помидорами к авиакатастрофам имеют?

– Никакого, – с готовностью согласился Вацик. – А лететь было спокойнее. Это факт. Хотя и звучит нелепо… В общем, как бы там ни было, – продолжал Бонифацкий, – каким образом весь этот цирк согласуется с расписанием полетов или летным уставом и всем прочим – я решительно не понимаю. – Боник рассмеялся. – Оставим в загадках…

– Оставим, – меланхолично согласилась Кристина. Летать она не любила, но особенно перед самолетами не дрожала.

– У нас удивительная страна, Кристина Всеволодовна. Говорят, будто каждый американец мечтает найти в булочке из Мак-Дональдса запеченного таракана и стать миллионером… Допустим, в какой-то отечественной столовой я обнаружу большую зеленую муху, плавающей посреди тарелки борща…

– Вацлав!..

– В наших поездах белье всегда такое серое и сырое, словно его умышленно тягали по грязи… Я сегодня летел в самолете и боялся коснуться головой подголовника. Поговаривают, что в сиденьях полно вшей…

– Вацлав! – Кристина в первый раз оторвалась от дороги. – Прекратите, Бога ради, если не хотите, чтобы меня стошнило…

Бонифацкий послушно умолк, подумав почему-то о том, что как-только начал спать с Анной Ледовой, его отношения с Кристиной приобрели подчеркнуто деловой характер. Только «на Вы» и, как правило, вежливо. Ему даже трудно стало представлять, что именно эта женщина любила его в контейнере на вещевом рынке. И, как любила…

«Такой недоступной стала, глазам не верится».

– По мне, вся эта американская пища – чистая химия, – нарушила молчание Кристина. – Что это за гамбургеры идиотские? Сколько их нужно, чтобы здоровый мужик наелся? Двадцать? Двадцать пять? Что там внутри? Если мясо, то я – балерина.

«Ты лучше во сто крат», – подумал Бонифацкий.

– Если бы моя мама покойная, – с жаром продолжала Кристина, – нечто подобное на стол подала, отец бы ее топором зарубил.

– Уровень обслуживания… – начал Вацик, но Кристина его перебила:

– Чисто – да. Алкашей нет. Слава Богу, спиртное не продают. С ребенком не страшно зайти. Это правда… – Подумав о детях, Кристина осеклась и надолго замолчала. На то были свои веские причины.

– Как здоровье Василия Васильевича? – осторожно осведомился Бонифацкий.

– Потихоньку, слава Богу.