Три встречи в Париже

— Мне наплевать, как ты пишешь по-русски! Мне даже наплевать, как тебя звать на самом деле! Просто не думай, что можешь поиздеваться надо мной безнаказанно и забыть! Ты пожалеешь, понятно, урод?!

— Да не издевался я над тобой! — парень приложил руки к груди, и на секунду мне показалось, что он не врет. — Я вообще тебя не знаю! Расскажи хоть, что случилось? Кто обидел? Может, вместе разберемся?

— Случилось то, что один нехороший человек выдал себя за того, кем не является, и завел со мной интернет-роман! И этим человеком был ты!!!

— Да с чего вдруг я-то?!

— Да с того! Я фотку твою видела!

— Постой… — парень задумался. — Что-то припоминаю… А ты случаем не Лиза?

— А, так у тебя было несколько таких жертв! Ты даже имен их не упомнишь, получается?

— И ты из французской школы? — спросил «Жан-Батист», проигнорировав мой предыдущий комментарий.

— Да, представь, из французской.

— Все понятно, — парень улыбнулся. — Пойдем-ка со мной!

Он попытался взять меня за руку, но я вывернулась. С чего это он ухмыляется? И почему я должна с ним куда-то идти?

— Да не бойся ты! Я не обижу. Нормальный пацан я. Хочешь, даже паспорт покажу?

— Да на фиг мне твой паспорт!

— Ладно, так пошли. Тут рядом. В соседнем доме…

— Что в соседнем доме?!

— Твой француз, — и парень усмехнулся.

Несколько минут спустя, поднимаясь вместе со мной по лестнице, Кирилл — а «Жан-Батиста» на самом деле звали именно так — рассказывал мне:

— Брат у меня есть. Единокровный. Родители развелись, когда я был мелкий, отец женился на другой женщине, родил с ней второго мальчика. Я с матерью живу в другом районе, но папку и братана навещаю периодически. Вот братан и говорит мне в прошлый раз: влюбился, мол, в девчонку, а ее одни французы интересуют. Написал ей под видом француза, вроде канает. Но фотка нужна. Вот он и попросил разрешения мою рожу тебе послать. А мне-то какая разница? Шли, говорю, кому хочешь. Сказал и забыл. А теперь оно вон как случилось…

Я не ответила. Просто не знала, что говорить, и шла за Кириллом, перебирая в голове знакомых парней.

— А как зовут твоего брата? — спросила я, когда мы достигли четвертого этажа.

Кирилл не ответил. Он уже был у нужной квартиры и жал на звонок.

— Вернулся? — раздалось из-за двери. — Забыл что-то?

Да это же был голос…

Дверь распахнулась.

— Лиза?!

— Ваня?!

Это был Ваня Смородинский, мой одноклассник! Тот самый, что месяц назад объяснился мне в любви. Тот самый, что не представлял собой ничего особенного и не считался достойным такой принцессы, как Лиза Маркизова.

Оказывается, он был не просто тихим ботаником. Не просто серостью, способной рассуждать лишь о Толстом с Достоевским и правильной расстановке диакретических знаков!

Он был мерзавцем! Обманщиком!

Быстро развернувшись, я побежала вниз по ступенькам.

Вечером я получила письмо: