Три женщины в городском пейзаже

В квартире академика Лыжникова все было куда примечательнее, чем у тети Иры. Полы были не просто паркетными, а с рисунком – инкрустацией – вспомнил он слово. Мебель темная, тяжелая даже на вид, немного громоздкая, но крепкая, устойчивая, как говорится, на века, не чета современным тонконогим стульям и шатким столикам. И люстры – огромные, хрустальные, сверкающие, искрящиеся – прямо как в Большом театре. И ковры другие, не как у всех – у всех красные или зеленые, а эти мягких, ненавязчивых пастельных тонов, словно немного потертые, со смазанным рисунком, тонкие, блестящие, будто шелковые. А может, и шелковые, бес их поймет. Пахло чем-то печеным – кажется, булочками. Туров сглотнул слюну.

Бабка и дед удалились к себе. Иван Иваныч исчез, как не было, будто испарился. Зато показалась молодая, румяная полноватая женщина в белом переднике. Лена ей улыбнулась. Туров понял – это прислуга. Да уж, кучеряво живет научная интеллигенция. Хотя нет, не так. Это его родители научная интеллигенция. Нищая, скромная, не привыкшая к роскоши. А здесь другое – здесь элита, верхушка. Здесь живут избранные. Непростые, с заслугами перед отечеством.

Туров и Лена сидели в гостиной.

Лена развела руками:

– Прости, но своей комнаты у меня здесь нет, сплю в дедовом кабинете на диване. Если тут остаюсь.

Он видел, что она погрустнела и немного смутилась.

– Видела бы ты мою комнату! – усмехнулся он. – Восемь метров, как тебе? Влезла кровать, маленький шкаф и табуретка. Классно, да? Все во благо советскому человеку. А занимаюсь я на подоконнике! И ничего, привык! Зато не коммуналка, свой сортир и своя ванна.

– Перестань, – перебила Лена. – Ты меня что, утешаешь?

Туров смущенно пожал плечом.

Потом они пили чай с булочками, которые испекла домработница Даша, а после чая, быстро собравшись, ушли. Убежали.

Лыжниковых он больше не видел. Да и слава богу. Непросто с ними. Да и его они, кажется, не заметили – он был уверен: завтра столкнутся носом, и они его не узнают. Да что ему до них? Подумаешь, академики! Ему на них по большому счету плевать. Его интересует один человек на земле – Лена.

Выйдя из подъезда, она спросила:

– Ну что, на дачу?

И у Турова от радости заколотилось сердце. Кивнув, он схватил ее за руку, и они поехали на вокзал.

В электричке Лена молчала. Он немного обиделся – как так, столько не виделись, а она… Ни слова про свою Палангу, ни слова про его Астрахань. Что делать – Ленка есть Ленка. Только когда придет этот чертов поезд на станцию Снегири! Ползет как черепаха.

Но вот станция Снегири, и знакомая дорожка к даче, они почти бегут, а она смеется:

– Боишься опоздать?

– Боюсь. А ты – нет?

Ключ все там же, под старым и пыльным ковриком, те же шаткие ступеньки, та же дверь и та же веранда, те же запахи – пыли, немного сырости, сухих трав, книг и обгоревших дров. Лена распахивает окно, и в комнату влетает свежий вечерний душистый ветерок.

Свет они не зажигают – зачем им свет, они все знают на ощупь. Он обнимает ее и наконец целует по-настоящему.

Бежевый диван, ставший родным. Подушка в синих лилиях, плед в желтую клетку. Поет какая-то поздняя птица – не поет, плачет. Становится зябковато, и Лена, поеживаясь, решительно закрывает окно.

Туров смотрит на ее силуэт у окна, такой родной и знакомый и еще невозможно любимый, и у него почему-то начинает щипать в носу. И почему, странно? Ведь все хорошо! Так хорошо, что сложно поверить. Она рядом, горячая и смелая, она шепчет ему такое, что он боится забыть и поэтому повторяет сто раз про себя.

Она обнимает его за шею, гладит по плечам и животу, целует его под мышку, а он, замирая от счастья, боится, что там, под мышкой, не очень…

Она забрасывает ноги на спинку кровати, свои невозможные ноги, изящные, тонкие, красивые, правильные – с тонкой щиколоткой, длинной красивой икрой и узкими бедрами.

Ее волосы пахнут цветочным шампунем – как странно! Она только с поезда, в душе не была, а пахнет, как летний луг в Подмосковье!

Ее тонкие пальцы бегут по его груди:

– О, какие у нас мышцы! Я не припомню – они были или это что-то новенькое?

– Были, – обиженно бурчит он, – короткая же у вас, однако, память, мадемуазель!

Врет – накачал их за пару недель. Потом она начинает зевать и засыпает. А он лежит замерев, не шевелясь, боясь разбудить ее, потревожить. Пусть выспится, она с поезда, она устала. А скажет он ей все потом. После сна. Ему есть, что ей сказать. И сегодня он обязательно скажет – он так решил. Может, и рано, и глупо. Да, точно глупо. Но раз уж решил, то скажет. Смелости у него хватит, он очень надеется.

Да и к чему ждать? И так все понятно – это любовь. А значит, им надо быть вместе. Навеки. Навсегда. Все остальное исключается.

Туров не заметил, как закемарил, и проснулся от того, что уловил запах кофе. Глубоко вдохнув, не открывая глаз, он улыбнулся и сладко потянулся. Как прекрасна жизнь! Как необыкновенно, волшебно прекрасна!