Трикстер (СИ)

— То, что мне было нужно, я уже проебал. Остается надеяться, что наоборот будет не хуже.

Стив не успел уточнить, что тот имел в виду, — Рамлоу просто растворился в перекрестье теней, отбрасываемых высоким подсвечником. Тенью Стива он отчего-то пренебрег.

Стив подошел к Тони, убедился, что у того прощупывается пульс, и достал телефон.

— Мисс Поттс? Это Стив Роджерс. Простите, я знаю, что поздно… Да, с Тони. Большая мастерская на сороковом этаже. Спасибо.

Не дожидаясь, пока сюда сбежится половина башни, Стив подобрал щит и ушел, оставив аварийную карту там, где она была — хотел быть уверен, что его не попытаются задержать до выяснения обстоятельств.

Домой он добирался не спеша, гадая, не зря ли не прихватил чертову книгу — с Тони сталось бы попытаться провернуть что-нибудь еще более опасное — но решил, что все тексты были так или иначе сохранены, и скромных знаний Стива о компьютерах точно не хватило бы, чтобы вычистить все копии. Да и с возможностями Тони купить еще одну книгу — вообще не проблема.

О Броке думать не хотелось. Глянув на браслет, Стив был вынужден признать, что не так представлял себе эту связь, эти странные отношения. Он терпеть не мог принуждения в любом виде, никогда не понимал расизма, ксенофобии и прочих аспектов неравенства, и вот теперь, пусть и не вполне добровольно, стал почти рабовладельцем.

Еще хуже ему становилось от осознания того, что владеть он был вынужден тем, кто и так стал бы его, сложись все иначе.

Не взбреди Тони в голову мысль снова спасать мир в одиночку.

Из подобных идей никогда не выходило ничего хорошего. Уж Стив-то знал об этом, как никто.

Дома стояла все та же пыльная тишина, и, только бросив ключи на подзеркальный столик в прихожей, Стив понял, что надеялся застать Брока здесь. Взглянув на часы и обнаружив, что уже шестой час утра, он не стал разуваться, а пошел в магазин, припомнив, что в холодильнике, кроме горошка, по-прежнему ничего нет.

Разъезжая по ближайшему супермаркету, он клал в тележку неоправданно много еды. Почему-то впервые за долгое время ему хотелось иметь дома полный холодильник. Несмотря на плотный график, когда он мог не появляться по нескольку дней, и на то, что времени на готовку почти никогда не было. Да и умений особых тоже.

Но, в конце концов, для мяса существует морозилка, как и для большей части овощей, а многие современные продукты обработаны таким образом, чтобы дождаться своих хозяев из командировки, оставаясь при этом съедобными.

Дома, распихав все по полкам, Стив почувствовал странное удовлетворение, давно забытое, довоенное, которое ощущал, когда домой получалось принести что-нибудь дефицитное и дорогое, доставшееся по случаю.

Тогда ему тоже было с кем разделить радость. Да, наверное, все дело было именно в этом.

Быстро приготовив огромный омлет с беконом и овощами, он налил себе кофе и замер, не донеся кружку до рта. Вспомнил горячие ладони на ягодицах, желание принадлежать, острое удовольствие от каждого прикосновения, и возбуждение вернулось с новой силой. Накатило так, что стало невмоготу. До трясущихся рук и полыхающего лица. Стив все же отпил кофе, пытаясь привычно переупрямить собственное тело, но в этот раз у него ничего не вышло. Хотелось так, что кусок в горло не лез.

Оставив остывающие кофе и омлет на столе, он пошел в душ, но, когда не помогла и холодная вода, сдался, отрегулировал температуру до привычной, обвел пальцами головку, глотая стон, и с облегчением почувствовал, как сзади прижимается знакомое горячее тело.

— Не дашь поболеть нормально, да? — в хриплом голосе слышалась усмешка, и Стив поймал себя на том, что тоже улыбается.

— Я не звал.

— Роджерс, в определенном диапазоне ты орал так, что уши закладывало, — Брок оттолкнул его руку, крепко обхватил член и мучительно медленно провел снизу вверх.

— И что я кричал?

— Если словами, то ближе всего «Трахни меня».

Стив фыркнул, подставляя лицо теплым струям, поймал губами несколько капель, пытаясь успокоиться, но не преуспел.

— Неправда, — наконец, ответил он. — Попробуй еще раз.

Брок поцеловал его в плечо, вжимаясь членом между ягодиц, и потянулся за мочалкой.

— Остальное слишком хорошо, чтобы быть правдой. Да и «трахни меня» — лучшее, что я пока от тебя слышал.

— Ну скажи. Мне интересно, как… ты слышишь мои мысли?

— Что за бред? Я бы уже ебанулся, если бы мне в мозг попадала вся та чушь, которая обычно отражается у тебя на лице, сигнализируя о мыслительном процессе. Я слышу эмоции. И только те, которые направлены на меня.

— У остальных тоже?

Брок развернул его к себе, и Стив сразу посмотрел на его шею. Открытые ожоги превратились в багровые рубцы, а пальцы рук совсем зажили. Тонкий ошейник из черного металла украшали кривовато выведенные руны, и это смотрелось бы даже экзотично, если бы не имело иного назначения, кроме как служить украшением и без того совершенному существу.

— Ты ничего так и не понял? — Брок вылил на мочалку щедрую порцию геля для душа и взбил пену. — Разреши подсуетиться, хозяин? Вымыть? Накормить? Выдрать?