Трилистики (СИ)

Легкокрылые созданья
прилетели в старый сад.
Я хожу к ним на свиданья
третий день уже подряд.

Говорят, – их нет на свете,

только в сказочной стране.
Говорят, что только дети
видят их, и то во сне.

Только нет нежнее в мире

этих глаз - как изумруд.
И, в туманности эфира,
для себя они живут.

Только дарят им фиалки

аромат и много снов.
А они на звёздной прялке
шьют узор для поясков.

«Полюби,» - сказала фея, -

«этот светлый, летний день.»
«Это глупая идея», -
проскрипел трухлявый пень.

Феи громко рассмеялись

и сказали: «Это вздор!»
Пчёлы сонные боялись
прерывать их разговор.

Вот, уже шалуньи ближе,

миг – и спрятались в траву.
Почему же я их вижу
ясно, чётко, наяву?

2017

«Растёт подорожник у входа…»

Растёт подорожник у входа
в мой тёплый, приветливый дом.
Согревшись лучами восхода,
там феи живут под листом.

Они извлекают из лютни

тебе непонятную грусть.
У них под дождём так уютно,
как в храме изящных искусств.

Ведут там свои хороводы,

тоскуя в своей полутьме.
И, в шуме ночной непогоды,
играют всегда в буриме.

Когда мне слова неподвластны,

на сердце ложится печаль,
у них я ищу рифмы ясность, -
прозрачней, чем горный хрусталь.

И ставлю волшебное слово

в строку, вспоминая о них.
Вот так и рождается снова
мой светлый, задумчивый стих.

2017

ЖЕСТОКАЯ МУЗА

«Шла Муза по пыльной дороге…»

Бывают поэты от бога,
а кто-то поёт ни о чём.
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.

Таинственно, с грустью молчала.

Подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.

Вдали развевались полотна

окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.

Она, улыбаясь, смеётся.

Стихи для неё - лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.

2017

Сидит поэт

Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.

Его душа парит на крыльях

вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.

Бубнит он что-то непонятно,

простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.

Должна быть жизнь в стихах воспета,

но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! поплачем вместе с ним.

2017

«Я с поэтами не дружен…»