Трилистики (СИ)

Я с поэтами не дружен,
у меня настрой иной.
И читателю не нужен, -
все обходят стороной.

На продавленном диване

тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.

Обожаю мыслить лёжа,

как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.

Одевая мысли в слово,

я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.

Где святое вдохновенье,

где избытки красоты?
Мимолётное виденье,
затерялось где же ты?

Я поэтов ненавижу

со стихами и собой.
Только стал я к небу ближе,
да и к раю, – надо мной.

2017

ВСЁ СЛОЖНО (О СТИХАХ)

«В саду с густой травой…»

В саду с густой травой янтарный одуванчик
внезапно стал седым и как-то покруглел.
Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.
Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.

О ней я не скажу ни словом, ни намёком.

Высокопарным быть не модно уж теперь.
Но стонет соловей на ветке недалёко.
Поёт он о… (пробел) и горести потерь.

Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,

беспомощно рыдать о чём-то до утра.
И плыли в никуда слова опять в тетрадке,
который день подряд, сегодня – как вчера.

2017

Просто дети

Может быть, мы просто дети?
Но на нас - клеймо поэта.
Позабыв про всё на свете,
сочиняем до рассвета.

Нас приветствуют насмешкой.

Глаз пытливый впился в строчку.
Не хочу быть просто пешкой,
незаметной, малой точкой.

У меня разбито сердце.

Горстка пепла вместо счастья.
Но в душе звучит как скерцо
отзвук рифмы с жгучей страстью.

Это что - виденье свыше?

Сны невольно отражаем?
Мы стихи не просто пишем,
а мучительно рожаем.

2017

Ямб

За что мне дорог ямб беспечный,
другим размерам вопреки:
простой, торжественный и вечный
хозяин сладостной строки?

Слова послушные он скромно

назначит в чёткий, тесный строй.
Как будто сердце бьётся ровно,
звучит напев для нас с тобой.

Размеров предок незаметный,

поэтам многим верный брат,
им увлекались беззаветно
всех классиков неровный ряд.

Я помню – в детстве, засыпая,

я слушал сказок переклик,
где жили: рыбка золотая,
учёный кот, изба, старик.

Он словно ландыш на опушке,

где ветер треплет лопухи.
Да, - им писал и смуглый Пушкин
свои бессмертные стихи.

2017

ТЕ, КТО ПИШЕТ СТИХИ

Муза